Finiquito

 Otro año que se acaba, en este caso, una verdadera montaña rusa, llena de vaivenes y altibajos, de cambios y novedades, de grandes decepciones, de marchas y ausencias. 

 La vida sigue y la rueda gira con ella. A cada mal rato, otros muchos agradables lo han compensado, incluso alguno nos ha hecho infinitamente felices.

 Sin ningún género de dudas, de entre todas las cosas que han pasado, me quedo con la sorpresa del retorno de mi hermano expatriado, después de muchos años, en Colombia. Volver a tenerlo cerca con su mujer e hijas nacidas allí, de vuelta con él, es el regalo más grande que mi familia podía esperar.

 Así que le doy el finiquito al año con indemnización muy alta. Que 2024 nos sea tan proclive como este año que se va. Amén.

El rincón de la Alcarria

 Día de nostalgias y recuerdos que se agolpan. El chiringuito se cierra aunque siga abierto. Después de casi dicisiete años de desayunos, comidas y muchas cervezas, el bar que frecuento en mi trabajo cambia de manos. 

 Con el comienzo de año, cambiará todo sin cambiar prácticamente nada. La plana de empleados y camareros continúa, tan sólo se van los que hasta ahora han sido los dueños.

 A partir del próximo martes, seguiremos acudiendo como cada día que voy a la oficina, aunque ni Ángel ni Mariano, estén ya para servirnos.

 Esto no es un adiós, pues es muy obvio que mantendré el contacto con los dos, amigos después de tantos años y tantas batallitas vividas juntos; simplemente se hará muy raro no ver a ninguno de los dos detrás de la barra. Si había un cambio que no me esperaba, ni me imaginaba, era éste. La vida te da sorpresas.

 

Pollaboba

 No deja de ser curioso el valor connotativo de algunas palabras, especialmente en lo relativo a los insultos. El que refiere esta entrada es autócnono de las Islas Canarias y normalmente equivale al tradicional gilipollas, sólo que allí, en vez de ser un gili, eres simplemente bobo. Todo suma.

 Insultos de alto calado de género. Para todos los gustos. Me quedo con los que atañen a la condición masculina, porque la femenina sale normalmente peor parada cuando  de echar pestes por la boca, se trata. Cabrón, cornudo y así hasta el infinito y más allá.

 Cosas del Lenguaje. Ya lo decía Hobbes, cuando comentaba que prefería el lenguaje de las matemáticas por si signo unívoco, exento de posibles confusiones. Desgraciadamente no es el caso de nuestro medio de transmisión recurrente, en el que las palabras que se usan dicen mucho de quien las pronuncia y de cómo piensa. 

 Mentes cinceladas por el vocabulario, que abren un mundo de conocimiento, aquel al que se refiere Wittgenstein, cuando afirma que no existe aquello que traspasa nuestras palabras, imprecisas y variables segun las circunstancias.No hay filósofo más empático con la condición humana y sus miserias, desde luego. 

 

 

Jerarquía de aprecios

 Todos tenemos una jerarquía de sentimientos, de muestras de afecto, de aprecio, que son variables y no necesariamente están vinculadas a lazos de sangre o de parentesco. El cariño no obedece a cuestiones de índole genética.

 Mi lista cada vez es más enjuta, donde las ausencias son más sonadas que las incorporaciones, en la que, además, las entidades carentes de vida ganan peso por encima de los seres vivos.

 Siento amor infinito por mi sofá, cuya curvatura causada por mis largas horas de apoltronamiento se hace cada vez más acusada; a cada milímetro que cede, más me enamoro de él. 

 Amo a mi almohada, depositaria de la caja de grillos que adorna la azotea de mi cuerpo, que se recuesta en ella todas las noches, yogurtera de imágenes y ruidos de los que rara vez me acuerdo cuando duermo, pues mis sueños son como una película  en canal codificado. Cada vez que la veo la asocio a descanso, a poner punto y final a la etapa de consciencia,  ese momento mágico de cada día.

 Quiero, cada vez más a los gatos de mi hermana, Pumba y Timón, últimas  incorporaciones de la familia, por la ternura con la que se manifiestan cada vez que me ven; peluches con pilas que dan cariño sin pedir nada a cambio. Podían aprender otros.

 En fin, la lista seguiría con inquilinos de la especie humana, pero esa me la guardo para otro día. 

 Mapa de sentimientos de un cincuentón despegado, reflexiones descarnadas de un solitario de manual que cada vez está más convencido de que estando sólo, está haciendo lo correcto.

Propósitos

 El año agoniza, con él otra parte más de vida que busca hacer balance.

 El de este año nos lo podemos ahorrar y se emsambla con la propia lista de propósitos para el año que nos abordará en apenas cinco días.

 Cambio de hábitos que buscan incidir en materia de salud. El año nuevo vendrá cargado de un estilo de alimentación diferente y de alguna novedad en las actividades físicas y deportivas. 

 Ni dinero, ni amor. Dos mil veinticuatro será el año de la salud, que no se encuentra mal, pero que puede estar aún mejor, en aras de hacer bueno ese dicho de, más vale prevenir... 

 

Para ayer

Síndrome del vuelva usted mañana, que trae consecuencias estresantes. Las prisas del final que nunca se eliminan, pese haber tenido todo el tiempo del mundo. El reloj que no para y conduce ineludiblemente al final del año, aprieta y todo el mundo quiere llegar al final, esprintando con foto finish, cuando esta es una carrera de fondo de lo más sencilla. 

 Lo mejor de todo es que será después del dia primero, uno de los principales propósitos de enmienda, cuando todos sabemos que nada cambiará cuando estemos el año que viene por estas fechas. Hay cosas que pertenen a una especie de agujero negro administrativo, tan misterioso e inaccesible como aquellos que estudia la astrofísica y que tanto intrigan. 

Nieblas

 Kilómetros de un mar de humo, espeso por momentos, en zonas que no se caracterizan por su humedad, ni por la proximidad de zonas escarpadas, que suben el nivel de la altimetría. 

 Conducción solidaria, respeto de distancias de seguridad y compañía en la caravana. Seguir a un camión, tormento en condiciones normales, es la mejor referencia posible en medio de la nada blanca, las luces de gálibo que limitan la caja que porta la cabeza tractora, son la mejor referencia cuando se ve muy poco.

 Solo nos falta poder habilitar algún tipo de conexión que nos permitiera hablar; ya que viajamos juntos, hagamos por conocernos y charlar, que la vuelta al redil después de los días de Navidad siempre da material del que poder discurrir.

 Viajeros que son compañeros, aunque sean ocasionales. Juntos discurren decenas de kilómetros, hasta que la proximidad a Madrid, nos engulle y con nosotros a la niebla misma.

 Angeles de la guarda, la mejor compañía en momentos en que coger el volante se hace complejo. Suerte de deambular por una autopista y no por una carretera secundaria; en esos casos manejar un coche se convierte en una tarea casi titánica.

Tránsito

 Tarde de autopista, con sol de justicia pese a los carámbanos helados en forma de aire.  Procesión de motores cruzando la estepa manchega, llena de rectas eternas y páramos carentes de inclinación. Hasta que el juez  de despeñaperros cambie el paisaje por campos de olivos sin fin.

 Tiempo de reunir a la familia, descanso y abrazos. Nada más sencillo ni más reconfortante. Un año más. Otro regalo del corazón.

Luces

 Cuenta atrás.  Otra tanda de excesos que se anticipan de manera recurrente en las semanas previas. Nada nuevo bajo el sol. 

 Merece la pena ver el manto de luces de las calles, dando vida y brillo, como si fueran una gran excepción, en este tiempo de oscuridad cerril. Son una puerta a la alegría y a la desconexión. Hacen su magia. Cada vez más, la Navidad son sus luces, esas que nos faltan a quienes las colocan y a quienes las vemos. 

 

 

Lluvia horizontal

 Último libro del año, última reseña, a vuela pluma, con apenas veinticuatro horas de distancia desde que leí las últimas líneas. Ha querido la casualidad que esa postrera lectura sea para la primera novela de mi gran amiga Belén Valiente.

 Adicta a las letras, poetisa de batalla, con varios poemarios ya publicados, aunque entrega  sus poemas en recitales, talleres de escritura y encuentros formales o informales, por doquier, da un salto en su carrera creativa con la publicación de su primera novela: Lluvia horizontal.

 Escrita en formato de diario, juega con el subconsciente, intercalando situaciones reales con hechos aparecidos en sueños, logrando con ello un ritmo que da a la narración, frescura, agilidad  e intensidad, necesarios para seguir el hilo de la historia que transmite Erea, su protagonista, embarcada en un mundo de dudas y desazones provocadas por la dificultad que entrañan sus relaciones sentimentales.

 Un canto de vida, un alegato femenino lleno de espontaneidad, un baño de realidad, con situaciones con las que llega uno a identificarse; Lluvia horizontal es una oportunidad de acercarse al alma de mujer, perdidos por las calles de una ciudad, Santa Cruz, por donde transcurre este callejero de sentimientos.

 Como la bruma que provocan las nubes bajas cargadas de humedad, que hacen que caiga el agua gota a gota, como una lluvia destilada por un alambique natural, el título que hace alusión a este peculiar fenómeno atmosférico canario,  es el primero de los muchos aciertos de este trabajo, que comprime en esas dos palabras la vida de una persona con sus luces y sus miserias.    

 

Bajo cero

  Se ríe la enfermera de mi trabajo, cuando nos ve a todos llegar ateridos a la sede de la empresa, mientras ella fuma sonriente, a la entrada. 

- Si esto os parece frío, veníos cuando querais a mi país y vais entonces a saber lo que es estar a unos cuantos grados bajo cero. 

 Anca, que así se llama, es rumana. Cuando miro en el mapa las coordenadas y lo sistemas montañosos que bordean a su país, ahí arriba, entiendo sus comentarios. No me extraña que le parezca una broma lo que la climatología nos brinda aquí, en estos páramos mesetarios, más si cabe de un tiempo a esta parte, en los que, salvo sustos como el de Filomena, la tónica dominante son los meses de inviernos muy templados.

 Seguiremos deambulando por la semana más fría de todo el año, con mañanas gelidas y parques y coches llenos de escarcha. Frío que por muy incómodo que se nos muestre, es necesario y es lo que toca.

 

Remolón

 Parece que el viento apunta al frío contundente, al igual que la escarcha que empantana los parabrisas de los coches, ciegos por instantes, hasta que sus propietarios vierten el liquido caliente, que derrite los restos de las noches heladas. Como un nacimiento, con criaturas que tras el parto nacen a oscuras, pendientes de habituar sus ojos a la luz y claridad de la mañana.

 Como un ceremonial de iniciación, que hace que los arranques de día se hagan remolones, sin poder activarse al instante, como cuando el tiempo es más benigno y pone menos trabas al comienzo al despuntar del alba.

 Algo de poético tiene esa torpeza de la mañana, que hace del trantrán el ritmo de partida, que hace del frío el causante de una película con una moviola a cámara lenta. 

 

Olvidar

 Increíble la historia de Sylvie Fréchette, nadadora canadiense. A consecuencia de un hecho luctuoso que le provocó estrés postraumático severo: encontrar muerto en su casa a su prometido fallecido a causa de suicidio. Desde ese momento apagón de memoria rotundo, hasta el punto de no recordar cosas que hizo después de ocurrir tan macabro descubrimiento. Acudió a unos juegos olímpicos, los de Barcelona 92,  ganó y simplemente no lo recordó. Para hacer una película.

 Black out completo. Fundido a negro sin rastro de recuerdo alguno. Cosas de la cabeza y sus conexiones o mejor dicho, de sus desconexiones. Qué gran misterio.

 A veces la cabeza podría dejar controlarse y dar la oportunidad de poder desconectar, de poder decidir qué se quiere recordar y que no, sin que tenga que mediar un hecho tan tremendo como el aquí referido, a voluntad, sin más. Cuántas cosas ahorraría, en todos los sentidos.

Tercera Ley de Newton

 La escalada continúa; los dos grandes partidos siguen lejos de su acostumbrada moderación, manejados por los hilos de una cuerda tensa que cada vez, más los arrima hacia los extremos. No tienen el poder de facto, pero si manejan los argumentos de base del relato que ahora sostiene a cada cual, cada vez más extremo, menos orientado a contentar a una mayoría, tan sólo a una parte, a su parroquia.

  Abonados a la tercera ley de Newton, (toda acción genera una reacción de igual intensidad, pero en sentido opuesto). Es decir, siempre que un objeto ejerza una fuerza sobre otro, este último devolverá una fuerza de igual magnitud, pero en sentido opuesto al primero). 

 El problema es que estamos hablando de política, no de física. Somos personas con voluntad, no objetos.

 Acabaremos harto de líneas rojas y cordones sanitarios, de exabruptos de ida y vuelta, aunque aún no sabemos cuándo. Qué bien se nos da meternos en nuestra trinchera. Guerracivilistas de cuna.

 

 

Aporía

 No todas las cosas evolucionan igual. Hay partes que se mantienen salubres por largo tiempo, mientras que otras sucumben al veredicto rotundo del paso del tiempo. Lo que por un lado es carcomudo por la herrumbre, por otro se mantiene lozano y casi esbelto.

 Partes de un todo, que por cómo se consumen, no parecen proceder del mismo lugar, como si la pasta de la que estuvieran hecha no fuera la misma en una zona que en la otra. Experimento puro que  busca hipotésis con las que comenzar a trabajar.

Buscar explicaciones a la podredumbre que corroe; siempre es más fácil hacer preguntas que encontrar respuestas, aunque hay quien no da ni para lo primero. Sin disposición, no hay planteamiento posible. 

  Dilemas. Los de siempre. Vida que es una continua aporía.

 

Piazzale Loreto

 Clásica plaza más pensada para el tráfico rodado que para el trasiego pedestre, ubicada en el noreste de la productiva capital de los lombardos. Hasta ella llegué infinidad de veces, caminando por la infinita Corso Buenos Aires, en paseos de escaparates continuos, intercalados con restaurantes de comida rápida.

 La primera vez que me aventuré a visitarla, iba con la intriga de saber si habría algún elemento que recordase lo que allí aconteció el veintiocho de abril de mil novecientos cuarenta y cinco. Escaldado de mi frustrante expeciencia en París, apenas un par de años antes,  cuando en el viaje de paso de ecuador de la carrera, obligué a mis compañeros de visita a parar en la estación de metro de La Bastilla, convencido de que vería algunos restos de la antigua prisión militar, tomada por el pueblo en la señalada fecha del catorce de julio de mil setecientos ochenta y nueve. Ingenuo, mi gozo en un pozo.

 Por eso esta vez hice bien en ir sin más expectativa que la de ver el emplazamiento urbano a donde trasladaron los cuerpos de Mussolini y su amante, Clara Petacci desde la aldea de Giulino di Mezzegra  donde, junto a la vía XXIV Maggio, y ante las puertas de Villa Belmonte, fueron fusilados.

 Colgados durante horas en el lugar donde se encontraba una gasolinera, fueron fruto de escarnio durante horas, permitiendo los soldados partisanos que la muchedumbre enfervorecida golpeara la cabeza del caido Duce hasta deformarla por completo. Celebración de la caída del dictador de la manera más salvaje y humillante. Contemplar las fotos que del evento están a la vista en cualquier parte, hace comprender porque Piazzale Loreto no tiene nada que recordar sobre este atroz desenlace. Ajusticiar así a un alimaña, sólo te pone a la altura del mismo.

 Recuerdos que afloran en estos días ahora que algún político local sugiere que el pueblo acabará colgando por los pies al actual presidente del gobierno, por cuenta de la Ley de Amnistía que hoy comienza su tramitación en el Congreso. Desconozco si quien la dijo tenía en mente el episodio final del fascismo en Italia, pero poco han tardado sus detractores en sacar a colación el linchamiento de la plaza milanesa, a modo de comparativa. Grotescos el uno y sus flemas y los otros abonados a la imagen fácil, ahora que lo prima es ser ingenioso en internet y no profundo y documentado en las reflexiones. Dan buena cuenta de cuál es el nivel político y cultural del momento. Para echarse a llorar. 

¡Libertad, carajo!

 Desde ayer, día diez de los corrientes, los argentinos tienen nuevo presidente, el histriónico y mal hablado Javier Milei. Como era de esperar, no siguió el guión clásico de las investiduras de su predecesores, saltándose la alocución antes la cámara de representantes, sustituida por un discurso en el exterior ante una masa enfervorizada de seguidores; al más puro estilo de los nuevos inquilinos de la Casa Blanca.

  Aunque no era nuevo el argumento, repetido hasta la saciedad durante la campaña y antes, el nuevo Presidente anunció la necesidad de un duro ajuste económico con un rotundo No hay plata.

 Con tanta rotundidad lo pronunció que acabó silenciando a los allí presentes, borrachos de euforia, que quizá esperaban unas palabras menos severas para tan marcada ocasión. La versión argentina del Sangre, esfuerzo, lágrimas y sudor de Churchill, caló hondo y dará que hablar y pensar en fechas venideras.

 Pocas nuevas administraciones serán más escrutadas con lupa como esta. Veremos a dónde van a parar las recetas ultraliberales del nuevo regidor del país del cono sur, si cumple su poco velada amenaza de reducir al mínimo el Estado en todas sus vertientes o la dolarización completa de la economía del país. 

 ¡Libertad carajo! Con esa consigna puso el punto y final de su primer discurso oficial, jaleada  y aclamada a grito pelado por los allí reunidos. Toda una declaración de intenciones y una muestra de por dónde van a ir los tiros. Que comience el espectáculo, aunque la vida de los cuarenta y cinco millones de argentinos no está para montajes escénicos. 

 

Cáparra

 Joyas que permanecen de pie y que son prácticamente desconocidas pese a tener un valor incalculable.

 En medio de la fértil y verde Extremadura del norte, en el límite de los términos municipales de Guijo de Granadilla y Oliva de Plasencia, se ubican los retos de lo que fue en su día, la antigua ciudad de Capera o Capara, (hoy denominada Cáparra), enclave urbanístico que nació al albur de la calzada romana que unía la importante ciudad Lusitana de Emerita, (actual Mérida) con Asturica, (actual Astorga), tramo central de la conocida como Vía de la plata, carril de comunicación vital entre sur y norte en esta parte del Imperio Romano, que ha estado activo hasta prácticamente el siglo XIX y a cuya vera se ha construído una carretera paralela y hermana, la Nacional 630.

 

 

 Desde luego tendrán la fortuna de disfrutar de su imponente y espartana belleza, los avezados peregrinos del Camino de Santiago, que en su ruta andando o en bicicleta, harán bueno el origen y razón de la existencia de la ciudad: el abastecimiento y reposo de viajeros hacia un lado y el otro, en esta zona llana pero verde, rodeada de olivos, por trancurrir desde éstas mismas ruinas históricas, la decimo-quinta etapa de la Ruta de la Plata, que termina sus sendas en el precioso pueblo de Baños de Montemayor.

 Perfiladas sus pocas pero nítidas calles, con planta rectangular que manifiestan el carácter romano, siempre práctico y ordenado, de sus construcciones, pueden adivinarse las estancias de muchas viviendas, así como el fin de algunos de sus edificios, siendo el más llamativo, el que albergaba las termas, lugar tan importante en la vida del cuidadano romano.

 Pero si hay una parte que destaca sobre todas las demás, no sólo por la altura de sus columnas, es el arco cuadrifonte, emplazado justo en el centro neurálgico de la urbe, haciendo inevitable el paso por alguna de sus cuatro caras para cruzar la ciudad. Único en su especie en toda la península ibérica, apenas si quedan ejemplos similares en otras partes de lo que fue el vasto territorio del Imperio en esta parte de occidente. Una joya cuyo cuidado y manutención son imprescindibles, así como su visita, para quien se anime a transitar por esta zona del sur del país.

 

Corrupción

 Cuando alguien oye o lee la palabra corrupto o corrupción, no puede menos que asociarla, ineludiblemente, a la política; demasiados precedentes nos contemplan en un país como éste, en donde siempre se ha visto la incorporación a la función pública como una forma de ganar prestigio y sobre todo, dinero. 

De hecho una de las entradas del diccionario de la RAE, en su definición, la recoge como tal: " En las organizaciones, especialmente en las públicas, práctica consistente en la utilización de las funciones y medios de aquellas en provecho, económico o de otra índole, de sus gestores."

 Sin embargo, hay muchas formas de corromperse, de ser deshonesto o moralmente malo y no tienen por qué afectar a las arcas del herario público, ni necesariamente han de tener relación con el dinero y su apropiación indebida.

 Veo con regularidad  anuncios de la más famosa cadena de hamburgueserías, que de un tiempo a esta parte recurre a personajes conocidos para la promoción de sus productos, personas que en redes sociales promueven hábitos alimenticios de otro tipo y aquí consumen hamburguesas con pan de cereal, pese a ser celíacos, por poner un ejemplo. Debe ser que la comida basura no es tan basura si te aflojan dinero y te dan visibilidad. 

 Deportistas de élite que son embajadores de casas de apuestas, "enalteciendo los valores del deporte" con la peligrosísima costumbre de recurrir a este tipo de lugares en busca de un dinero fácil, que conduce directamente a la ludopatía. La lista se amplía con nombres de presentadores de televisión o actores, a los que frecuentemente se ve fotografiados en campamentos de refugiados como embajadores de alguna ONG. Serán cosas de tratar de compensar el karma.

 Alguien denominará a este tipo de cosas, simplemente incoherencia, pero son corrupción de costumbres, de uso diario, píldoras que se aplica cada cual con objeto de alcanzar un beneficio, del tipo que sea.  Difícil materia es esa de predicar con el ejemplo.

 

 

Valdemoro. Año I

 Tal día como, a estas horas fui convocado en el piso piloto para la recogida de llaves, en un pequeño acto en el que la promotora nos iba reuniendo a los vecinos de cinco en cinco, para contarnos el funcionamiento de la comunidad y el uso de las zonas comunes. 

 Como en las veces anteriores, vine con el GPS puesto en el coche, sin estar del todo habituado a la zona y a sus accesos. Venía el Ford Fiesta cargado hasta las trancas con cosas que ya iba a dejar en el que iba a ser mi nuevo piso. Había que aprovechar el viaje.

 A la mudanza, a trozos, se sumó la llegada de los muebles y electrodomésticos nuevos, el alta de los suministros, familiarizarme con mi plaza de garaje y su pertinente columna...Poco a poco fui completando la experiencia de estrenar un piso completamente nuevo, algo que hasta entonces me era completamente ajeno. 

 Con todo ya organizado y en marcha, hoy escribo estas líneas desde el salón, sentado en mi sofá, en una tarde de cielos plomizos y lluvia intermitente, al abrigo de mi manta a cuadros, feliz de haber dado, por fin, un paso que había procrastinado largo tiempo, el de cambiar de domicilio.

 Vecino de Valdemoro, donde ya estoy empadronado, apurando las últimas fechas de uno año que se nos va, sin idea de cuánto tiempo durará mi estancia aquí, aunque tampoco me preocupa en exceso. El cambio ha sido un acierto. Feliz.

 

 

¿ Dónde están las llaves?

 Dónde están las llaves, matarile, rile, rile, rile;  dónde están las llaves, matarile, rile, ron, chimpón.

¿ En el fondo del mar? Nooo, están de vuelta y de milagro en mi bolsillo, después de extraviarlas sin querer, ayer por la tarde. 

 Resulta que en el mismo manojo llevaba la llave del coche, ( la única copia que tiene mi viejo Ford Fiesta y la de mi piso, de la que tengo más copias,  pero todas están dentro de la casa). Metido como estaba en uno de los bolsillos de mi abrigo, al sacar el móvil se fueron al suelo, sin que yo me percatara de ello. Seguí caminando hasta la casa de Israel para darle su clase de todos los martes, cuando de repente, me di cuenta de que no las llevaba encima.

 Pánico total, al verme sin forma de acceder de nuevo al coche, sin copia alguna de la llave de mi casa; llamadas por hacer, a un cerrajero y al seguro del coche para ver cómo proceder a abrir las puertas de la casa y del vehículo en el que, para más inri, estaba mi ordenador portátil del trabajo.

 Fue entonces cuando decidí volver sobre mis pasos, escudriñando el suelo palmo a palmo, confiando en verlas aún tiradas en el suelo sin que nadie las cogiese; después de dar dos vueltas, me acerqué a un taller de coches, donde tampoco supieron darme noticia alguna de las mismas. Cuando la angustia ya daba paso a la resignación, uno de los mecánicos me dijo: 

- Pregunta al conserje de ese edificio de oficinas, igual él sabe algo. 

 Y se hizo el milagro, según me acerqué a la recepción y le pregunté, sacó el juego de llaves y me dijo:

 - Las ha encontrado una chica al salir de aquí, me las dejó por si alguien venía a reclamarlas...

 Ángel de la guarda. Desconocida benefactora, gracias por recogerlas y depositarlas en un sitio donde reclamarlas. Un buen pellizco de gastos en abrir puertas que me he ahorrado gracias a tu gesto y gentileza. 

 Soy un tipo siempre con mucha suerte en estas cosas. No es la primera vez que he encontrado cosas perdidas, incluso con días de margen. No deja de acompañarme mi buena estrella.

 

Eva negra

 Apasionante el mundo de la antropología, el estudio del hombre desde todas sus vertientes, especialmente en lo que atañe a la rama que toca la biología.

 De cómo cambió la concepción del hombre desde que Darwin puso patas arriba el modelo vigente hasta ese momento, mucho se ha hablado y escrito a lo largo de todos estos años y es especialmente interesante la reacción del mundo de la religión, cuando alguien se aventuró a refutar la teoría de la creación, aquella que dice que todos somos hijos de Eva y Adán. 

 Argumentos de ciencia que combaten las creencias, sin base argumentativa real; pero no conformes con eso, había además que explicar por qué si todos somos hijos de unos mismos padres, unos tenemos la piel de un color y otros de otra. 

 A grandes males, grandes soluciones, la más original, la de nominar una pareja de procreadores por continente, para así justificar la diferencia en la pigmentación cutánea.     

 De cómo hemos mutado, genéticamente, para ir configurando las características de nuestra especie, dan buena cuenta nutridos estudios al respecto; ahora resulta que no sólo descendemos de los primates en un primer instante, además como homínidos, también tenemos un tronco común, todos procedemos de una misma madre.

 Negros, amarillos y blancos partimos de una misma raíz, somos hijos de una misma Eva, posíblemente de color negro, probablemente autóctona de alguna región africana; golpe en la línea de flotación de los supremacistas blancos.

 No hace mucho a alguien se le ocurrió mostrar un Jesucristo con una fisonomía que no casaba con el modelo blanco impoluto acostumbrado; ya teníamos con ello el escándalo garantizado. Nada peor que tratar de cuestionar elementos que se consideran inamovibles, para que te condenen por herético.

 Pasan los años y la cuestion de la raza sigue siendo un elemento discriminador. Increíble. Prejucios que no se reducen.

   Lo cierto es que nada es más sintomático de ser portador de una profunda ignorancia que el mostrarse racista, en cualquier de las múltiples maneras en que puede manifestarse; basta con informarse, un poquito, tan sólo eso. Cómo un paso tan pequeño puede costar tanto.

  

Susto

 Y si no esperamos al susto, para vivir como queremos vivir... Eso dice un anuncio de una compañía de seguros.

  Filosofía existencial como estrategia de marketing. 

 La importancia del susto, como punto de inflexión. Detrás del mal rato, hay una fuente de inspiración, una opción de reinventarse, a veces una segunda oportunidad. El abanico de posibilidades puede ser muy extenso.

 Cuestión de perspertiva. Una cuesta es una cuesta, pero tu decides si la ves cuesta arriba o cuesta abajo. 

 Es la virtud de un mal momento, que implica reflexión, interiorización y ejecución. Como un torrente, tras el acontecimiento, vienen las consecuencias, que discurren por donde deban.Arroyo vital de experiencias propias. Hacer del defecto, virtud.  O no. Simple albedrío.

 

 

 

Milagros

 Todos los días ocurren milagros, a raíz de sucesos en los que, pudiendo ocurrir una desgracia, todo queda en un susto; la clásica vivencia que con el correr del tiempo se transforma casi en una anécdota.

 Hoy por la mañana eran visibles en el cielo de Madrid diferentes aparatos de vuelo, por cuenta de un evento que IFEMA celebra dedicado al sector de la aviación. Uno de esos aparatos, un helicóptero amarillo, ha terminado siniestrado en la siempre concurridísima carretera de circunvalación M-40. 

 La pericia extraordinaria del piloto que ha logrado dejar el tetráptero ubicado en la mediana de reducidas dimensiones, ha limitado las consecuencias del percance:  los daños personales han sido mínimos, (apenas una fractura de fémur y un traumatismo craneoencefálico leve), y los materiales casi testimoniales, tan sólo un vehículo afectado en la parte posterior del chasis.

 Quien conoce la zona o vea imágenes del lugar del impacto, no podrá menos que sorprenderse, al comprobar que el episodio no haya tenido consecuencias fatales. Cuesta creerlo.

 Son esos pequeños milagros que ocurren todos los días y es que en ocasiones, la suerte está de nuestro lado, tan caprichosa como es, en variar la orientación de aquel a quien beneficia. Para afrontar con buen sabor de boca, este comienzo de fin de semana y víspera de puente.

 

Kissinger

 Centenario, un siglo de existencia contemplando un mundo del que ha sido demiurgo significativo.

 Nació judío y alemán,  en una época en la que ser creyente de sinagoga en tierras teutonas era equivalente a reservar una tumba segura; con su familia cruzó el océano,  inaugurando la moda de adscribir secretarios de estado postizos en el país de la bandera de barras y estrellas, nacidos en una Europa en ruinas. Años más tarde, Madeleine Albright, ocuparía su mismo sillón con precedentes parecidos. 

 Figura oscura y calculadora, inspiradora de una administración americana que desde entonces ha seguido, con todos sus matices, una línea de política exterior invasiva, con sutilezas o por las bravas; en muchas intervenciones es visible la larga mano del poderoso  lugarteniente de Nixon y Ford, aunque se lleve la palma el apoyo explícito a la asonada que arruinó la vida y la administración Allende en Chile. 

 Para muchos, un insulto que un personaje así haya recibido el Premio Nobel de la Paz, críticos con unos métodos que bajo cuerda han respetado poco o nada la soberanía de muchos estados libres. Nadie como Kissinger supo interprentar la doctrina Monroe: América, para los americanos.

 Otra figura del viejo mundo que desaparece. Por muchos años que llevara viviendo en el ostracismo, su pérdida ayuda a pasar una las últimas páginas de un libro, el del siglo XX, del que seremos deudores durante mucho tiempo. Las fichas del tablero establecido entonces, dentro de los límites de la Guerra Fría, aún siguen vigentes. Muere uno de sus personajes, pero continua la historia. 

 

 

Fake news

 Muy interesante la exposición que el Espacio Fundación Telefónica ofrece en su sede de la calle Fuencarral. Un despliegue de materal interactivo que arroja datos verdaderamente sorprendentes, como que son cerca de  setecientos cuarenta mil mensajes por segundo los que llegan a enviarse a través de la plataforma de mensajería whatsapp. Una locura.

 Fake new, anglicismo con el que se describe una noticia que pese a su divulgación, no es verdad; sinónimo de bulo, que algún día se recogerá  en el diccionario de la RAE, siempre atento a las expresiones y usos que forman parte del vocabulario de la calle.

 Por alguna razón tendemos a asociar manipulación a sofisticación, pero ya desde tiempos de los romanos, circulaban noticias planas u oscuras que solían ocultar fines poco lícitos,poco aceptables, moralmente hablando. 

 La saturación en la información que nos llega en la actualidad,(nunca antes habíamos dispuesto de tantos datos), impide que podamos procesar tanto material. Si en algunos casos se recurre a la opacidad para ocultar cosas, ahora basta con bombardear con excesiva información para alcanzar el objetivo: provocar desinterés o directamente confundir o engañar a quien busca estar al cabo de la calle.

 Cada vez hay más literatura disponible sobre los perversos logaritmos que construyen esas pirámides de datos que se transforman en material a distribuir para desinformar, gracias a esa autopista sin límites que parece ser internet. Si siempre ha sido importante estar al tanto de la actualidad, ahora, además, requiere de preparación para evitar ser víctima de bulos orientados a tal efecto.  La búsqueda de la verdad, nos obliga a ello.

 

https://espacio.fundaciontelefonica.com/evento/fake-news-la-fabrica-de-mentiras/

Renacimiento narcisista

 Estamos de enhorabuena, Michel Onfray publica nuevo libro, Las razones del arte, publicado por la editorial Paidós.

  Frente a la visión de quienes piensan que cualquier tiempo pasado fue mejor, Onfray defiende la belleza del arte contemporáneo, ese que a menudo pasa desapercibido o es denostado por encontrarse carente de mérito o simplemente no entender lo que el artista pretende plasmar.

 Pero no sería un trabajo de Onfray si no escondiese detrás una crítica velada de la sociedad actual; para el filósofo francés no somos capaces de entenderlo ni disfrutarlo porque estamos aquejados de una suerte de narcisismo enfermizo en donde la pieza a capturar o degustar somos nosotros mismos y no la obra de arte en cuestión. Sin cambio de orientación en el foco de interés, la transmisión de sensaciones entre obra de arte e individuo se vuelve amorfa o simplemente inexistente.

 Vas a Egipto y te sacas una foto delante de la Esfinge. Luego la paseas a los cuatro vientos, a todo el que quiera verla y el que no, también; presumes de haber estado allí, de haberla visto, pero, ¿De verdad la has disfrutado, degustado, apreciado en toda su esencia?,  ¿ Realmente eres consciente de que la obra de arte es la escultura de piedra y no tú?

 En los tiempos de cámara a carrete, en cuántas fotos no salía nadie. Cierto es que solíamos pedir a alguien que nos fotografiase, pero era menos prioritario salir; entonces si eramos reporteros gráficos circunstanciales, captando imágenes del mundo desde nuestra humilde perspectiva.

 Ahora el foco es otro. Nos creemos el centro del mundo y la prueba de ello son los famosos selfies, instantáneas captadas con la cámara de un teléfono al que hacemos bien en denominar de otros modos: dispositivo, terminal... porque teléfono inteligente, hace tiempo que no lo es. 

 ¿Qué es la belleza, en dónde se encuentra?, ¿Sómos capaces de percibirla fuera de nosotros mismos?  Preguntas interesantes que igual conviene plantearse. En estos tiempos de sobre exposición, donde pretendemos estar en todas partes, gracias al campo infinito de posibilidades que supone internet. 

 Renacimiento digital de última generación, donde el sujeto es el centro. Excesivo.

 

 

Febril

 La imaginación vuela, en esa yogurtera que es la cabeza cuando duerme. Sueños que no siempre se recuerdan, pero que ponen de manifiesto que esa parte de nuestro cuerpo nunca descansa.

 La actividad se acrecienta, cuando el cuerpo anda destemplado o cruza el umbral de la subida de temperatura, considerada como normal. Cuantas más décimas, mayor ebullición en la caldera, como si de un experimento de laboratorio de química se tratase.

 Cuántos creadores han recurrido al artificio que producen diferentes sustancias para  encontrar inspiración, por frustración ante la carencia de ideas que plasmar, por simple hábito, sabedores de que en un estado normal, poco o nada tienen que decir. 

Por alguna razón innovamos más cuando somos nosotros un poco menos.

 De ahí la importancia de vivir en un cierto estado febril, que ayude a condimentar nuestra existencia. Es meritorio crear y ponerlo sobre un papel, en un pentagrama o en una sucesión de imágenes, pero es más relevante aún, si ese estado de intensidad, lo aplicamos al día a día. Cualquier actividad es susceptible de ser fuente de creatividad. Cualquiera.

Especismo

 He descubierto que soy especista; aunque cada vez lo soy menos en lo referente a considerar a los seres humanos una especie superior al resto de animales; ejerzo como tal en mis hábitos alimenticios, incluyendo el consumo de carne en mi dieta.

  No hace mucho sufrí la censura de una excompañera de trabajo, vegana militante, que me afeaba mi comportamiento tras enterarse de que había votado a un partido animalista en las últimas elecciones generales. 

 ¿Cómo puede declarse uno defensor de los derechos de los animales, si no tiene reparo alguno en ingerir su carne como alimento?, me preguntaba ella. Menudo dilema.

 Para apacigüar las conciencias de gente como yo, ha surgido una nueva corriente de pensamiento. Ahora a las personas que tienen pasión por perros, gatos, focas o hipopótamos, pero que, en cambio, ingieren carne de pollo, cerdo o vacuno, se les denomina especistas: discriminan entre unos animales y otros por considerar que unos tienen mayor importancia, mientras que otros son tan sólo parte de la cadena alimenticia, seguramente por razones de índole cultural. 

 Reconozco que por ahora, no tengo grandes dilemas, que sigo perdiendo el sentido cuando me llega el olor de un buen jamón serrano, sin pararme a pensar en que ese jugoso manjar es la extremidad de un cerdo cebado y sacrificado, que orientó toda su vida a ese momento: a que su carne entrase en contacto con mi paladar. Capaces de encontrar trufas bajo tierra, con una inteligencia superior a la de un can o un delfín, no tenemos mejor manera de incorporarlos a nuestras vidas que como parte de nuestra dieta. Quizá sea un desperdicio.

  La corriente animalista avanza, lo hace a pasos agigantados, consiguiendo grandes avances, arrinconando y amenazando con la intrascendencia a lo que era, hasta hace no tanto, un espectáculo de masas, como la tauromaquia; de la capacidad que tienen sus tentáculos ideológicos de llegar a otras facetas de la vida, da cuenta éste debate alimenticio, que se cruza con otras corrientes de pensamiento que inciden en la necesidad de alejar de nuestros estómagos cualquier cosa que no los convierta en estercoleros. Los tiempos cambian y  las formas de pensar y alimentar, también. 

Convivencia

 Veo en un medio de comunicación escrito, un ranking con las quince nacionalidades que más presencia tienen en nuestro país. Ocupan lugares de podium, como si de una carrera se tratase, rumanos, colombianos  y marroquíes. 

 Tengo compañeros de esas tres nacionalidades en mi empresa, multinacional estadounidense acostumbrada a contratar personal en función de sus habilidades, especialmente idiomáticas; son todos ellos, por tanto, trabajadores cualificados, políglotas con estudios universitarios.

 Eso los convierte en inocentes de toda sospecha, en esta espiral de xenofobia que cruza la barrera del racismo en muchas ocasiones, en la que nos encontramos inmersos en toda Europa. Ya nadie se corta un pelo en acudir a las urnas exigiendo con su voto unas medidas de control mayores en lo referente a la libre circulación de personas. El último caso, lo tenemos muy reciente, con los resultos electorales alcanzados en Países Bajos.

 Con la mirada todavía puesta en los altercados ocurridos en Irlanda, en una noche de ruido, fuego e ira, en supuesta señal de protesta por el apuñalamiento de un mujer y varios niños a manos de un magrebí, se me ocurren varias reflexiones sobre el momento presente:

 - No deberíamos dejarnos manipular por determinados grupos de personas, de ideología ultra, que utilizan cualquier pretexto para provocar andanadas que buscan, ante todo, agitar y provocar ruido. Sin sensatez y mesura no hay planteamientos posibles.

 - La xenofobia de clase cada vez está más extendida. Cuando el migrante ocupa un puesto medio o alto en el escalafón social, nadie se cuestiona nada sobre la idoneidad de su presencia aquí. Por poner un ejemplo, hay más de doscientos quince mil franceses censados en España, nadie se siente invadido por ellos, a nadie le parece mal que se reunan y hablen en francés en una terraza de un bar, nadie les juzga por su apariencia, ni se les acusa de quitar puestos de trabajo a españoles.

 Como bien decía no hace mucho una destaca atleta española de color negro, en este país sólo somos racistas con los humildes; nadie con bolsillo notable es panchito, moro o negro de mierda.  

- Muchos de esos humildes, de hecho la inmensa mayoría, son gente sencilla y trabajadora, que viene a cubrir puestos de trabajo que la mayoría de los que somos de aquí no queremos hacer, menos por los salarios que ellos sí aceptan. Se merecen más que respeto, hay que estarles agradecidos porque vengan y se queden.

- Seguramente sean pocos, tendrán que llegar bastantes más, en un país con una tasa de natalidad tan pobre. Si no nacen niños aquí, no podemos esperar cubrir todas las necesidades que como colectividad tenemos. Es una cuestión de números. Elemental.

- Es despreciable la permanente comparativa que algunos hacen tratando de asignar el aumento de la delincuencia en todos sus niveles, a personas que llegan desde fuera; como si hubiese diferencia alguna entre quien delinque nacido aquí y quien lo hace con otra procedencia. Preocupan las llamadas al odio que incendian y provocan oleadas de intolerancia, llevando por delante a inocentes. Cruel es que asesinen a un niño, pero nada tiene que ver la procedencia de su asesino con su comportamiento. Nada de medir a todo el mundo por el mismo rasero. Que la ley sea implacable con quien la incumple, sólo con él.

 Todo en la vida son ciclos y éste en el que vivimos es especialmente turbulento; recuerda en muchas cosas al clima de los años treinta del siglo pasado, que trajo como consecuencia, el ascenso de alguna de éstas ideologías extremas a países muy importantes del viejo continente, con las consecuencias posteriores que todos ya conocemos. Estoy convencido de que no llegaremos en esta ocasión tan lejos; por si acaso, no dejemos de estar en alerta, poniendo distancia con según qué soflamas y comportamientos, ni dejemos que nos arrastren al barro. Somos gente inteligente, aunque a veces, no lo parezca.

 

 

 

 

Marcha

 Quiso y cree que volverá a querer, aunque, eso sí, lo ve en un horizonte no especialmente muy cercano.

 Autoprotección. Siempre buscando controlar lo que es incontrolable. Nadie sabe cuando viene, nadie  lo espera cuando se va.

 Eterna batalla por tener todo atado, incluso lo mas etéreo e inmaterial. Lo cierto es que pocas son las cosas de las que podemos presumir como realmente amarradas. Vivimos en un mar de incertidumbres, de cosas variables, cada día.

 Al andén y a esperar a que pase el siguiente convoy. A disfrutar del viaje o de lo que se pueda de él. Continúa la marcha.

 

  

Bienaventurados

 Tiempos de déficit, de carencias en el respeto a las ideas del otro, a la libertad de opinar. Censuras por decir algo que no gusta, que resulta inconveniente. 

 En contra del pensamiento único, como defendía Joaquin Estefanía. Si en la variedad está el gusto, en la oportunidad de decir cada uno lo que piensa está la salud de una sociedad.

 Enfermos de control, de sentirse superiores moralmente; mal río es aquel que no sigue meandros ni se desborda cuando crece su caudal por lluvias abundantes; agua que no has de beber, déjala correr. 

 No se trata de hacer comparaciones, porque siempre son odiosas; ni antes ni después, sólo vale el aquí y ahora y por convención, la que marcar el respeto, la mejor manera de mostrar consideración hacia el otro. Todo siempre construido sin desfallecer, día a día. Ningún logro es para siempre; todo es suceptible de deteriorarse.

 Tiempos cada vez más oscuros, hay más cambios aparte del climático. Temperatura bajo cero, medida por los termómetros de la intolerancia.

 Como no parece tener fin la caída de calidad en la convivencia, sólo cuando lleguemos al fondo y retocemos en el lodazal como una piara de cerdos, podremos seguir aquello que decía Serrat: Bienaventurados los que están en el fondo del pozo, porque de ahí en adelante solo cabe ir mejorando...

 Lástima que tengamos que caer para volver a subir. Que nos devuelvan a las aulas y nos impartan alguna suerte de nociones de física, para enseñarnos que lo que verdaderamente resulta valioso, es mantenerse en lo que suma, integra y no menosprecia. Ninguna generación esta libre de tropezar con esa misma piedra, por mucha historia escrita que haya.

 

 

Momo Saavedra

 Se nos ha ido el Momo Saavedra, a los ochenta y siete años. Con la misma elegancia y sencillez con la que se comportó tanto en el ámbito privado como en el político y público.

  Primer Presidente de la Autonomía Canaria, es unánime la opinión tanto sobre su gestión como sus formas en el archipiélago. Como gestor promovió la potenciación de las islas como destino turístico de primer nivel y en esa línea se han movido las sucesivas administraciones y presidentes que ha tenido el gobierno insular. Pionero en toda regla.

  Miembro de una estirpe de políticos educados, hechos de otra pasta, ajenos a la tensión, gestos abruptos  y falta de formación que muestran ahora muchas de sus señorías en las cámaras de representantes. 

 Ministro con Felipe González, desempeñando labores en dos carteras, la de Administraciones públicas y la de Educación, siempre será recordado por ser el ministro que puso a las islas en el lugar del mapa correcto, sacándolas del clásico cuadradito que habitualmente se colocaba debajo de las Baleares, llevando a confunsión a muchos niños, que luego quedaban perplejos, cuando se enteraban que en realidad estaban mucho más abajo, frente a las costas de África, pero no en el Mar Mediterráneo, si no en el Océano Atlántico.

Que la tierra te sea leve. Descansa en paz.

 

 

Democracia virtual

 El otro día en la peluquería pasamos una situación un tanto rocambolesca. Tras terminar mi corte de pelo, a la hora de pagar, quiese hacerlo con tarjeta, algo inhabitual en mí,  pues suelo llevar efectivo para este tipo de cosas; tras pasar repetidas veces la tarjeta por el datáfono, este negaba la posibilidad de que se realizase la operación. 

 Momento embarazoso; aunque sabes de sobra que hay dinero en la cuenta, quien te cobra desconoce tal hecho; que piensen que estás tieso o que eres un moroso te produce una sensación de incomodidad que intentas solventar a la carrera. Tras ofrecerme a  hacer un Bizum al número de la peluquera, para mi sorpresa me encontré en la misma situación: la página de mi banco denegaba la posibilidad de la operación. 

 Afortunadamente otra clienta vino en mi rescate, al encontrarse con los mismos obstáculos, tampoco a ella la tajeta le permitía hacer el pago. 

 - Debe ser algún problema de la red, dijo entonces la chica. Pronóstico certero.  

 Tras salir del establecimiento para acercarme a un cajero cercano y sacar efectivo para poder pagar, no tardaron en llegarme noticias de que Redsys la plataforma de pagos con la que operan infinidad de empresas, había sufrido una incidencia, que afectaba a datáfonos, transaciones on line y cajeros automáticos, aunque esta última en mi caso no ocurrió, afortunadamente.

  La avería apenas duró algunas horas, en un sábado en las horas centrales del día; a cuántas personas pudo afectarnos en ese momento, puede ser casi imposible de saber, pero no deja de ser impactante ver cómo un simple fallo en el sistema puede poner patas arriba a infinidad de empresas y personas, habituadas a hacer transacciones por vía telemática.

 Como si fuéramos fichas de un dominó, basta con que caiga una para que nos venzamos todas en perfecta fila. A veces da un poco de miedo ver el grado de conexión conque todo está formulado; Aldea global que proporciona grandes comodidades que se convierten en grandes problemas cuando fallan, haciéndonos vulnerables en masa. Nada hay más democrático que la red y sus circunstancias: cuando se cae internet, no hay clases, ni ricos ni probres, nos caemos todos con todo el equipo. 

 

 

La ministra

 Acaba de hacerse pública la composición del nuevo Gabinete de Gobierno. Veintidós sillones formarán parte del Consejo de Ministros, doce de los cuales estarán ocupados por mujeres.

 Como ocurre habitualmente, el anuncio produce sorpresas, aunque no me imaginaba que eso pudiera repercutirme ,de algún modo, a mí.

 Resulta que este verano, descansando en el albergue de peregrinos de Armenteira, una pequeña localidad de montaña de Pontevedra, cuando ya caía la noche y apurábamos la conversación unos cuantos de los que allí estábamos, la inmensa mayoría de ellos italianos, antes de irnos a dormir a las literas, aparecieron dos chicas que llegaban a última hora, puesto que habían reservado la litera, (el de Armenteria es uno de los pocos albergues públicos que permiten esta opción). Sin apenas acomodar sus cosas en el interior, salieron al porche de entrada para sumarse a la conversación, tomándose una cerveza con nosotros y contándonos su etapa, que poco había tenido de peregrinaje: baño en la playa, ingesta de marisco en un restaurante en Combarro, y tardeo en las proximidades del Monasterio donde terminaba la jornada, dejándonos dudas de si realmente habían cubierto los veintitrés kilometros de la etapa, incluidas las duras cuestas del Camino Vilar hasta el Mirador do Loureiro.

 Risueñas y parlanchinas, seguramente fruto de los efectos de la cerveza, no tardaron en comentarnos cosas de su vida: Su estado civil, una residente en Pamplona y la otra en Madrid, funcionarias de distintos cuerpos y una metida en política,sin especificar si ocupaba algún cargo... Investigando por mi cuenta días más tarde, descubrí que fue Delegada del Gobierno, Consejera de Economía y Hacienda del Gobierno Foral, además de Concejal del ayuntamiento de la capital de Navarra, hasta ayer. 

Desde hoy es la nueva Ministra de Seguridad Social, Elma Saiz.  

 Curiosidades del Camino. Quién nos iba a decir que ibamos a  hacer noche con una futura ministra del Gobierno de España.

 

 

Asonadas

 Sigue habiendo militares que piden ruido de sables cuando las cosas vienen mal dadas. Jubilados que han hecho valer su opinión, encendiendo una mecha de la que se han hecho eco todos los medios. No estamos en el año ochenta y uno.

 Son más de cuarenta años de distancia. Mal que pese a algunos, ciertos hábitos han hecho callo y son parte del día a día y la cultura política del país. Ningún militar entiende su función si no está supeditada a la sociedad civil y a lo que dictaminan sus dirigentes. Escala de mando en la que no hay atajos, más sin encima faltan los motivos.

 Que saquen sus pendones llenos de olor a naftalina todo lo que quieran, en sentido literal o figurado, que ahora los marrones se resuelven de otro modo. No necesitamos tutelas por parte de ningún iluminado que se da ínfulas de padre de la patria. 

 En la linea de las soflamas de algunas que van cacareando desde algunas tribunas que vamos camino de una dictadura, que miren qué hacen para no revertir las cosas, ni convencer a la gente para que haya otras mayorías de gobierno. Cuanto más braman, más muestran su incompetencia.

Porque ya se sabe, aquí la culpa de todo lo que está mal,  siempre, la tiene el otro.

 

Buenos días, Don Pío

 Coronando la Cuesta de Moyano, allá donde los adictos al libro en papel aún tienen un reducto para encontrar verdaderos tesoros, luce altivo y expectante, alzando la mirada hasta donde la vista alcanza.

 No hay noche ni niebla que disipe ese grado de altivez, ganado a pulso con esa pluma elegante y sencilla, capaz de construir relatos costumbristas, llenos de matices y enseñanzas, tan limpios, tan sumamente cuidados en el estilo, que invitan a su lectura, a la que uno se vuelve adicto, irremediablemente.

 Como cada mañana que voy a la oficina, tras dejar atrás la Estación de Atocha, ( sigo son acostumbrarme a llamarla por su nuevo nombre, el de Almudena Grandes),  obviando el trasiego en el diecinueve para llegar a la Plaza de la Independencia por la Calle de Alfonso XII, en ese cruce de caminos que convierte en un simple paso el saltar de la calle de los libros al Parque del Retiro, allí paso a su lado alzando la mano para mandarle un sincero saludo de agradecimiento, por tantas horas de lectura tan bien aprovechadas como disfrutadas: ¡Buenos días, Don Pío!

Pocos personajes ilustres merecerán su pedestal tanto como éste, en esta parte del Foro, cuajada de monumentos de homenaje y reconocimiento.

 

 

 

 

 

Gentrificación

 Es un hecho cada vez más obvio y evidente, del que se da uno cuenta sin tener que documentarse sobre ello. De un tiempo a esta parte cuando se va por el Barrio de Salamanca de la capital, es muy significativo escuchar hablar a gente en castellano con acento latino. 

 Por supuesto que son muchos los trabajadores de tiendas, negocios de hostelería y demás que tienen su puesto de trabajo en esta zona acaudalada de la ciudad, pero en este caso, los que hablan con acento de América del Sur no son los trabajadores, sino los clientes que frecuentan esos lugares.

 Como si de una moda se tratase, son muchos los ciudadanos de Venezuela, Colombia, Perú e incluso Chile que están comprando viviendas en esta zona de Madrid para instalarse en ella. Miembros de familias de muy alto poder adquisitivo que están invirtiendo en un distrito al que le están cambiando la cara.

 Un fenómeno que podría encajar en la definición de gentrificación, cuando personas de estrato social alto se interesan por una zona depauperada para invertir y llegar a vivir en ella; no es precisamente el caso de este vecindario, que nunca ha dejado de tener su pompa y boato, aunque este nuevo espaldarazo económico está devolviendo a la zona a un elevado caché, quizá perdido años atrás.   

 De las razones que han llevado a estas personas a instalarse en esta parte del Foro, podría hablarse mucho, pues muy distintas parecen las causas que llevan a un chileno rico a expatriarse en lugar de un venezolano, a tenor de las diferentes situaciones políticas que viven ambos paises. Lo que sí les iguala es el trato que recibirán en base a su condición social; los panchitos, guacamayos y sudacas sólo proceden de estos países si su bolsillo es precario. Esta especie de nuevos indianos, que conquistan la capital de la metrópoli a golpe de talonario e inversión urbanística, serán obsequiados con parabienes y atenciones, sin menoscabos y afrentas por su origen, rasgos o acento. Poderoso caballero siempre es don dinero, que decía, (y con razón), Quevedo.

 

 

Solar

  Se me hace duro, pero no, no voy a hablar de ninguna amnistía; siento que malgasto mi tiempo y mis energías en un tema que además de cerrado, no va a alterarse mucho por lo que yo pueda opinar. Lo que pienso ya lo hice valer en las urnas, cuando nos llamaron a votar; hablar en otras condiciones, cuando no tienes forma de hacerte oír realmente,  es una pérdida de tiempo.

 Por eso prefiero dirigir mi mirada hacia otros derroteros; me niego a pasarme encabronado todo el tiempo, visto lo visto.

 La política en este país es un lodazal de mucho cuidado; triste ver tanta incompetencia, tanto pusilánime y arribista, tanta flema carente de reposo alguno; no quiero estar a la altura de semejantes botarates. No me representan, por mucho que ocupen escaños en el hemiciclo de la Carrera de San Jerónimo. Soberanía popular impostada, anulada por incompetencia. El parlamento es un solar.

 Prefiero asomarme a la ventana y mirar a otro solar, este vacío, el que veo desde mi casa; espacio baldío y descuidado, lleno de matas y maleza; refugio de roedores que algún día será espacio ocupado por otro edificio; mientras eso ocurra, ese vacío paradójicamente es luz y calor para mis días, al no tener mi casa obstáculo que proyecte los rayos del sol en mis ventanas.

 Hay solares que iluminan y dan energía, otros frustran y generan malestar, me quedo con el mío, el que me da vida.

 

 

Ser de pueblo

 Visitar un pueblo pequeño en compañía de un autóctono del lugar te convierte en centro de atención sin buscarlo. Miradas más o menos descaradas, comentarios discretos, aunque siempre hay alguno que se lanza a saludarte y preguntarte quién eres y de dónde vienes, sin filtros. Tiene su punto de gracia, es agradable y te hace experimentar cosas que tienes adormecidas en tu día a día.

  Reconozco que en parte me da envidia; la vida de ciudad grande está cargada de anonimato, ese que en una parte de la vida se busca con gana y que con el paso de los años se estima menos. Tan rodeados de gente como estamos, apenas si conocemos a nadie. Hasta cinco vecinos tengo en el rellano de mi piso y no he mantenido conversación alguna con ninguno en doce meses, eso sin contar con que cuatro de ellos, ni siquiera sé qué aspecto tienen. Estando en mitad de una muchedumbre somos invisibles, presencias de las que tenemos constancia por ruídos, por cuenta de una lavadora que centrifuga o un aparato de música que pone regetón siempre a la misma hora. Detrás de esos hechos cotidianos hay alguien, pero ese alguien no tiene ni rostro, ni identidad.   

 El vínculo es algo reducido, acotado al espacio familiar y de amistad. Fuera de él la interacción humana es una excepción, cada vez más alejada de lo que se supone que debería ser una regla.El teletrabajo redunda en ello, todavía más, si cabe.

 Tal vez por eso a los que vivimos en sitios grandes nos gusta aprovechar el tiempo libre en visitar sitios así; es como un canto de humanidad, de calor al que somos ajenos; cada vez pienso más que ser de pueblo y vivir en él, es una suerte.