Medallas

 La gente que ya se impacienta. Ese runrún que no amaina y que sube el tono desde el murmullo,  cuando se cumplen siete días desde que comenzaron los juegos.

 Tokyo 2020. Qué raro se hace ver la cifra maldita, ese año que nos ha cambiado a todos el paso, aunque sea lo correcto, ya era entonces cuando debían haberse celebrado. 

 Siete días, siete, y un paupérrimo bagaje en forma de metales, esos que lucen y brillan el pecho de los atletas, y que sólo cuentan para el populacho, sediento de héroes a los que admirar por unas horas, para luego olvidarse por completo de ellos.

 Desconozco cuántos laureles nos quedan por conseguir, ahora que la competición ha cruzado su meridiano, pero ser olímpico no es sólo ganar, es participar, aunque sea con mascarillas, mamparas de metacrilato, y camas con somier de cartón que sólo aguantan 200 kilos, para que nadie se desmadre y eche un kiki. Afortunados ellos, que pudieron ilusionar a todo un país, aunque luego se quedasen en el intento.

Salvoconducto

 Camareros que son policías. Aduanas improvisadas en el umbral de la puerta de un bar. Santo y seña en forma de código QR. 

 Barreras de última generación. Controles del gran hermano tan efectivos como sibilinos.  Qué hubiera hecho Cisneros  si hubiera  tenido un virus como herramienta de filtrado y manejo social. Cuanto más aspiramos a la libertad, más obstáculos la limitan en el camino. 

Asfalto

 Kilómetros de calor, de piche que se derrite con cuarenta y dos grados a la sombra.  Ni el receso  en Guarromán alivia las calenturas del estío que pega con justicia.

 Pasan los términos municipales, los límites provinciales, y los saltos de una comunidad a otra. Hasta tres territorios distintos en apenas algo más de quinientos kilómetros. Paisaje seco y árido,  secarral monótono que luce orgulloso al compás de un Lorenzo inmisericorde. 

 Y así hasta que comienza el culebreo de periferia, ese que te engulle por un interminable laberinto de carreteras, inundadas siempre de coches. Punto final a la vuelta en volante con arribo al Foro. 

 Primera de muchas. Asfalto que, de tanto transitarlo y de tantas maneras, queda como en casa.

Pseudociencias

  Negacionistas que se resisten a vacunarse, abonados a la homeopatía, practicantes de la descodificación y otras terapias. La salud y sus caminos alternativos. Siempre  hubo y siempre habrá gente que desconfíe, que crea  que la medicina tradicional envenena y  nos trata  como cobayas.

 Qué prima antes, si el miedo o la confianza. Desde que el mundo es mundo. Hay cosas que no evolucionan, ni probablemente nunca lo harán.

Penitencias

  Ultreia. Que las largas jornadas de caminata  no te intimiden, ni las ampollas te amilanen. Nada llena más aún peregrino que alcanzar la meta del albergue cada día, y comprobar que la ruta va avanzando, hasta que llega el día en que ves el campanario de la Catedral desde lejos, y entonces sabes no sólo que has llegado, sino también las razones que te han llevado a dar el paso.

 Peregrinos que llegan sucios y baldados, y que ahora transportan consigo el siempre presente  Covid 19. Diarios de ruta que remarcan como novedad una nueva penitencia, la de guardar cuarentena nada más llegar al destino. No hay actividad que no haya tenido que adaptarse. Normalidad que cambia a golpe de cepa.

Estrechez

 Leo que un jodoka argelino se ha autoeliminado en la competición olímpica después de que se negara a combatir contra el adversario que le tocaba en suerte: un jodoka israelí.

 Y habrá quien celebre, jalee y aliente este tipo de comportamientos, olvidando que el deporte es otra cosa, uno  de esos pocos puntos de encuentro, donde las diferencias se aparcan. O así al menos debería ser.

 Deporte frente a inmovilismos, a extremismos de cualquier tipo. Que el espíritu olímpico impere, a pesar de la estrechez de miras de algunos.

 

Una rata en el parlamento

 No he podido evitar volver a recordar ayer a Firmin, a cuenta del revuelo que una rata produjo en el salón de plenos del Parlamento de Andalucía. Si aquella en la novela de Sam Savage, aprendía a leer comiéndose el papel de los libros de una decadente librería de un barrio pobre de Bostón, ´wsta ha obligado a muchas de sus señorías a subirse a sus escaños, gateando presa del pánico, al sentir la presencia del roedor merodeando cerca de sus mesas y asientos.

 Firmin aprendió a leer, y la rata de ayer, quería aprender a parlamentar, porque a eso se va a los parlamentos, a esgrimir argumentos, con la esperanza de debatirlos, y, con suerte, llegar a acuerdos.

 Tal vez nos vendría bien que las nuevas hornadas de representantes electos sean como Firmin y su travieso adlátere de ayer, y aprendan a hacer aquello para lo que están destinadas sus poltronas. Si compensaran la falta de talento y de capacidad, con la intención, al menos, de aprender y hacer lo que deben en sus respectivos puestos, si tan si quiera, aprovecharan la estancia para hablar y comunicarse, cubrirían el expediente mínimamente, y se ganarían, si no la admiración, si al menos el respeto de sus electores.

A la vejez

 Viruelas, y zapatillas nuevas.  De estreno, a los 75 años, con unas Nike de runner, para partir la pana en las calles de boquerón.

 Y de color rojo chillón,  porque eso de pasar desaparecida a estas alturas, como que no procede.

 Impagable, ver la cara de niña, de ilusión, que se le pone a tu madre, cuando por fin tiene lo que quería.  Con esa cara le encuentras sentido a todo.

 Ale Petra, a darle a las chirucas, que el fantasma  del azúcar, se mantendrá a raya con ello. Amén.

Se acabó

  Por cuenta de la protagonista del programa Lazos de sangre de esta noche,  (una suerte de espacio de cotilleo pero con cierto estilo, alejado de las discusiones tabernarias y vocingleras, de otras emisiones, abonadas a la caspa y al lodazal) ,la inimitable María Jiménez,  he encontrado una razón de peso para que no me vaya a la cama a las 23.30, como hago todas las noches con una puntualidad que ni los suizos.

 Debió ser allá a finales de los años setenta, cuando en el Ford Fiesta de la familia que reproducia una y otra vez cintas de casette, muchas de ellas compradas en bares de carretera, cuando oí  por primera vez su mítica canción: Se acabó. 

 Mujer de nervio, de enorme sensualidad, de voz desgarrada y poderosa presencia. Su melena rubia al viento es una de esas imágenes icónicas de una España de finales de los años 70 y comienzo de los 80, de las que apenas hoy si queda rastro, salvo en la memoria de los que hoy peinamos canas. Memoria de autenticidad e intensidad, como la que acompañó a esta mujer en su intensa y desbordante vida.

 

Se acabó

Porque yo me lo propuse y sufrí

 
Como nadie había sufrido y mi piel

 
Se quedó vacía y sola

 
Desahuciada en el olvido y después...

Lunes

 Lunes de pasión, lunes de calor, de ventilador perenne, de abanico por las esquinas, de remojo como las lentejas.

 Bonito comienzo de semana, y lo que queda.

 Lunes, siempre estás ahí, pero nada es peor, que el que te persigue todas las semanas.

 El que viene mañana. Día intermedio. De gozo cuando se tiene asueto. De paso, y que no sea lento, cuando se está en faena. La canción dice que odia los lunes. Yo, en cambio, prefiero echar pestes a los martes.

 Más si cabe con calor de torrarse y no te menees. Semanas que así parece que no terminan nunca. Termómetros que transtornan las entedederas. Juicio derretido, como mantecas horneadas para el lechazo.

 

Merendola

 O el placer de comer lo que te apetece, aunque no pegue ni con cola, ni por la hora, ni por el clima. Y es que a unas porras con chocolate, no se resiste nadie en esta tierra de contradicciones, tan dada a los abusos y a los excesos. Chute de azúcar, grasa y calorías, para dar la bienvenida al fin de semana. 

 Qué sonrisa se te queda, tan limpia,tan refulgente, por tan poco, además. El placer de las pequeñas cosas, que diría el otro.

Héroes bipolares

  Qué curioso es el deporte. Si corres como un demonio y haces marcas que te ponen en órbita de medalla, a nadie le importa que seas hijo  de un emigrante llegado en patera, ni que te llames Mohamed, en cambio si fallas un penalty y tu equipo  pierde por ello un torneo, afloran los insultos que te recuerdan que eres negro. 

 Nada es más proclive a a generar héroes  que el mundo del deporte, en cualquiera de sus prácticas, pero también el camino que hay del cielo al infierno es tan corto que apenas  si deja  margen para el disfrute. Héroes bipolares, sometidos al juicio público donde la pasión conduce a lo irracional, donde hoy eres todo y mañana, simplemente eres una mierda. Sin término medio.

Vodevil sanitario

 Vaya vodevil me he montado yo sólo, esperando a que mi padre terminase de salir, está mañana, de una consulta médica. En la sala de espera, reducida al mínimo con la mayoría  de los asientos inhabilitados por cuenta de la Covid, mis ojos fueron a dejarse en un cartel que sobre una pared blanca, advertía de los peligros  de los rayos x para las embarazadas.

 Si usted está embarazada o cree estarlo... De repente me he imaginado a un matrimonio corriente asistiendo a una cita médica, para una radiografia cualquiera, y ver a ella en el dilema de confensar si está embarazada, de quien sabe quien. Y que el acompañante se entere  del estado de buena esperanza, de una forma tan poco íntima, con dudas de la paternidad  en cuestión...

 He terminado por reírme sólo, ante tamaña película que mi imaginación ha montado en un momento. Mi padre salió  de la consulta, y el aviso, ha quedado  allí, en aquella pared  esperando a que más gente lo lea, y quien sabe si con similares  efectos a los que me ha provocado a mi.

Escalera de color

 De arriba a abajo, perfectamente escalonadas, como si de alguna pirámide jerárquica se tratase, así estaban las inquilinas del palomar improvisado, en perfecto escorzo, mañaneando en tareas de despeluche, forma clásica de despertarse y desperezarse en el reino aviar.

 Quizá sea propio de  la convivencia, de formar parte de un grupo. En todos los reinos se hacen colas, hay listas, y se ocupa un espacio en una pirámide. Animal politikon.

Nectarina

 Nectarina jugosa, de líquido dulce y fresco, tan fría como la piel al tacto de las encías, en la primera mordida. Éxtasis aliviante en medio de la caloría impenitente.

 Refresco que es un alto, un alivio que es una pausa elevada, un canto a la vida, que vuelve al cuerpo a medida que tu carne baja por la garganta.

 Canícula cruel, a ratos, que necesita de sustentos y oasis de este calibre.

Gaviotas

 Cien gaviotas, donde irán. Asi decía la canción. En esta ciudad de mar, no les importa adentrarse unos cuantos kilómetros tierra adentro, y van a comer a cualquier parte, rapiñeando como buitres, devorando animals muertos putrefactos, intimidando a viandantes para quitarles la comida. 

 Curioso animal, símbolo de la libertad, que hace de sus instintos más primarios, su modo de subsistir. Incoherencias. Qué sería de la vida sin ellas. Nos definen más que nuestras congruencias. Dime cómo de incoherente eres y te diré quien eres.

 

 

 

 

Predadores

 El efecto invernadero, ese que creíamos que alimentabamos a base de tubos de escape descontrolados, ahora parece que tiene como principal precursor, a la colonia bovina. Sus excrementos y pedos, están dejando la atmósfera, como un erial.

 Cosa de rumiantes, cuya cabaña se amplía años tras año, a cuenta de las grandes explotaciones ganaderas que buscan ampliar las ventas de carne, producto abundante en la cadena alimenticia.

 Nos quedamos sin futuro a base de pedos. Y nos ganamos el billete para la enfermedad coronaria, a base de ingerir carnes rojas. Y que luego te hablen de comer con moderación. La cabra siempre tira al monte,  precisamente para eso, para pastar.

 Antes se comía cuando había, y segun la temporada. Hoy no nos privamos de nada,en ninguna época del año. Por ridículo que parezca, hasta de los cuescos  que se tiran las vacas están detrás la mano del ser humano, por gula. Tira millas.

Hacemos daño hasta cuando comemos, aunque sea indirectamente. Predadores natos, en todas sus variantes, qué duda cabe.

 

 

 

 

Samuel

 Hubieras sido una persona más deambulando por el mundo, von sus alegrias y sus miserias, con su vida, más o menos brillante, haciendo feliz o infeliz a unos cuántos. Hubieras sido una persona corriente.

 Hasta que una noche una banda de palurdos miserables decidieron cercernar tu existencia a base patadas y golpes, sin más justificación que un teléfono móvil supuestamente grabando a quien no quería serlo.

 Sea un crimen homófobo o no, es absolutamente injustificable la desproporción del acto, que lleva a un grupo de personas a emprenderla a golpes salvajemente con alguien que no puede defenderse, arrinconado y en el suelo; es de una cobardia tan tremenda que indigna, y es un crimen estremece, por todos los agravantes que se le quieran poner, pero, sobre todo y especialmente, porque está protagonizado por gente muy joven.  

 No sé si nuestros jovenes copian y reproducen lo que ven en las generaciones más mayores. Sóo sé que este clima de tensión permanente en que nos encontramos inmersos muy probablemente traerá noticias como estás, desproporcionadas y desmedidas, colmadas encima por la tragedia y la muerte.

 Que el peso de la justicia caiga sobre estos descerebrados, y que la muerte de Samuel, sirva para poner un poco de moderación y cordura, que buena falta nos hace.

 

Martes de calor

 Calor por doquier e inmisericorde, Lorenzo  que no apaga su furor mientras un solo rayo se proyecte. No hay cambida para que la fresca invite a salir a la calle, repleta de aceras  y asfalto, calcinados.

 Julio castigador desde el inicio. Da miedo mirar tus pronósticos. En remojo, como las lentejas, como única manera de combatirte; tanto  queríamos calor, que lo andas esparciendo  generoso, por estas tierras sureñas.

 Ocaso del día que te aproximas, danos briznas de aire que alivien un descanso de sábanas pegadas y sueños de sudor.

 Así sea.

Estivalías

 O cómo trabajar con treinta y dos grados a la sombra, esa en la que se proyecta la pantalla de mi ordenador, en una habitación en la que, sí, efectívamente, hay sombra, pero es un horno que me tiene recocido desde las ocho de la mañana, desde el momento en que comencé mi lunes de actividad.

  Acabaré añorando mi mesa de pino y mis vistas al vecindario de ladrillo rojo, aunque puede que lo haga, por poco tiempo. El lunes ya esta casi finiquitado, por lo pronto, y la expectativa de libranza por unos días desde el viernes, estará más próxima.

 Al tostadero, pero ya será mañana. Toca retozar.

Baby boomers

 Dice el ministro que tuvo un mal día y que no se expresó como debía para referirse a lo que, (ahora), son unas reflexiones sobre algunos cambios que pueden implementarse en el sistema de pensiones, y que afectaría  a una parte de los integrantes de la generación baby boomer, especialmente los nacidos desde inicios de 1950 hasta 1964, momento en que se da la bienvenida a la generación x.

 No es el primer patinazo que comete Escrivá, que al menos, y para ser excepción que confirma la regla, reconoce cuando se equivoca y pide incluso disculpas por su error.

 Qué raro suena. Normal, cuando uno está acostumbrado a no ver rectificaciones ni reconocimientos de este calibre. En política reconocer que te has equivocado es dar alas al adversario para que te cruja, así que antes que recular, mejor huír hacia delante y soterrar con palabrería y mucha demagogia tus errores, sean cuales sean. De manual.

 Desde luego este tema serguirá dando mucho que hablar, pues no en vano el sistema está en entredicho y va a necesitar de mucha imaginación y compromiso para sostenerse. Lo que no tendrá mas recorrido, ni tampoco servirá de ejemplo, es ver cómo un ministro se siente obligado a dar explicaciones o a rectificar, llegado el caso. Cosas de la vida pública patria.

 

 

Conmiseración

 Veo el reportaje que Iberdrola ha dedicado a la atleta paralímpica Eva Moral, y me viene al recuerdo un comentario de mi abuela hace años de resultas de ver a una chica en silla de ruedas: Qué pena, tan joven y tan guapa.

  El comentario se las trae; igual que aquella vez con mi abuela, hoy día sigue estando muy presente y se escucha con cierta regularidad en charlas informales; incluso yo llego a pensarlo, aunque no lo diga. Y da que reflexionar, como si fuera doblemente lamentable la mala suerte que en la vida tienen algunas personas que sufren paralisis por enfermedad o accidente, porque tienen, además, belleza física.

 Es una suerte de conmiseración extraña, porque en el fondo no quieres hacer de menos a otros que han sufrido esa misma mala suerte, y nos destacan por su aspecto. La cabeza que a veces es traicionera y saca al exterior ideas un tanto absurdas y peregrinas. No hay dos varas de medir la desgracia, ni es mayor ni mas destacable en unas personas que en otras.

 Pensamientos a vuela pluma, sobre la visión moral corriente del común. Para darle una vuelta. El cuidado de las palabras, de lo que se dice, porque sin querer ofender  a veces, puede hacerse mucho daño. Es triste dar pena, pero lo es aún más dar pena sin quererlo y ser un secundario, sin venir a cuento.