Dientes de oro

 Fosa común de la Guerra Civil, varios cuerpos alineados que fueron fusilados, en una zona llamada Barranco de Víznar, perteneciente a una localidad de Granada con ese nombre, el mismo lugar donde fue también pasado por las armas Federico García Lorca, cuyos restos, después de varias tentativas y excavaciones, siguen sin encontrarse, sembrando dudas entre historiadores y eruditos, que temen que los restos nunca puedan hallarse. El más osado en sus elucubraciones, el irlandés de Lavapiés, Ian Gibson, ha llegado a apuntar a la familia del finado como responsable de los infructuosos intentos, al llegar a un acuerdo con el dictador, que podría haber entregado los restos a sus allegados a cambio de sellar así su silencio. Tan osado como retorcido, aunque, quién sabe.

 Porque en eso de ser retorcidos e irrrespetuosos, no nos gana nadie. La noticia en la fosa de Víznar no está en su apertura y documentación, ni en las pruebas foreneses para determinar la identidad de los asesinados, cuyo laboratorio de ADN de referencia nacional, está en Granada capital. Lo que le ha dado transcendencia y notoriedad es el robo del maxilar de uno de los cráneos en el que se habían contabilizado hasta ocho dientes de oro, que ya no se encuentran en la fosa. Ladrones de tumbas indignos, corrompidos por la ganancia antes que por la gloria de ayudar a dar digna sepultura a represaliados.

 

 

 

 

Escenificación

 Según el santoral, hoy es el día de Pedro de Verona, elevado a los altares como San Pedro Mártir, por la Iglesia Católica. No sé si el Presidente del Gobierno ha escogido la fecha adrede para escenificar su disgusto por la presión y persecución de la que se siente víctima junto a su mujer, pero desde luego es la guinda perfecta para el espectáculo.

 Cinco días de silencio, de encierro forzoso espiritual, de reflexión cara al futuro, de paralización de la agenda política. Muchos lo acusan de sobreactuación, de proceder con un ego desmedido; no les falta razón, desde luego.

 Además de eso, yo veo simplemente una estrategia política, en línea de continuidad con la que lleva ejerciendo su partido, desmembrado por su izquierda con un electorado que se fue de su caladero de votos para siempre, desde que la vieja Podemos le comiera la tostada tras recoger los frutos del enfado que representaba el 15M.  Votos que nunca el Partido Comunista supo capitalizar y que ahora siguen su tendencia centrífuga, especialmente en los territorios históricos, donde los viejos enemigos nacionalistas ahora son un aliado necesario, en esta especie de cambalache que troca unos votos por otros, según sea la administración a la que hay que renovar sus representantes. De líder de la izquierda a bisagra y escudero, en clave autonómica; todo ello en aras de asegurar los apoyos que allanan el camino hacia La Moncloa.

 Ha sido una simple escenificación, con tintes plañideros, con aires de algarada callejera, con pose ante las cámaras y los objetivos fotográficos. Pura parafernalia, pura superchería. La performance ha terminado con una declaración de intenciones: la de convertirse en líder de la regeneración democrática, frente a los radicales de signo opuesto que emplean cualesquiera medios para hostigar al adversario. Ahí es nada.

 Dice el refrán que en río revuelto, ganancia de pescadores. Qué claro lo tiene Pedro Sánchez, manteniendo tensa una cuerda que dice querer destensar.

El secreto está en el genio

 Es este uno de esos libros que suelen pasar de puntillas entre mis lecturas, tanto que brillan por su ausencia en las estanterías de la biblioteca de mi casa. Lectura sugerida por una amiga, sabedora de mis gustos lectores y literarios, picado por la curiosidad de los comentarios que a ella le provocaba, ha terminado por ser parte de mi magra lista de títulos relacionados con la autoayuda y el coaching.

 Desde la primera página este libro llama la atención por el estilo ampuloso y descarado de la autora, Rosetta Forner, en lo que sin duda es una estrategia de hacerse notar, aún a riesgo de resultar petulante en ocasiones, para hacer de esta lectura algo diferente de lo que se puede esperar en un libro de estas características. 

 Para consumir a tacitas, a poquitos, al estar lleno de sugerencias, listas de deseos o pensamientos a contestar por quien lee, de prácticas que aplicarse a uno mismo a nivel personal y profesional, El secreto está en el genio (RBA Bolsillo),  busca ayudar al lector a llevar una vida alejada de la mediocridad y los automatismos que con tanta frecuencia nos acompañan en nuestro día a día. 

 Como buena coach, Forner lanza una pregunta clásica: ¿Cuál es tu misión?  Sin duda una pregunta compleja, tan difícil como necesaria encontrar una respuesta. Es la primera piedra sobre la que construír una existencia alejada de la vida humanoide que con insistencia menciona la autora en el libro. Encontrar ese camino, dotar a nuestra trayectoria de luz y genialidad procedente de nosotros mismos, es otra de las muchas metáforas que emplea la escritora para perfilar la vía a seguir.

 Libro enriquecedor, que además de dar que pensar, invita a la valentía, a la toma de iniciativas, que en muchos momentos importantes de nuestras vidas aparecen anquilosadas o sencillamente desterradas. El sentirse realizado, alcanzar el equilibrio o la felicidad, está en juego, nada menos.

 

 

 

 

El niño

 Nicasio es un emigrante jubilado, hosco y taciturno, al que con frecuencia sus vecinos ven hablando sólo o parado observando los pajaros por el pueblo. El cementerio es uno de sus lugares predilectos, donde visita el nicho de su nieto al que cariñosamente llama el Nuco, tristemente fallecido junto a otros cuarenta y nueve niños, cuando una mañana de octubre de mil novecientos ochenta un colegio de educacion infantil se vio afectado por una explosión de gas propano.

 En El Niño, (Editorial Tusquets), Fernando Aramburu vuelve a realizar con maestría otro ejercicio de novela de realidad ficción, sacando del recuerdo uno de los episodios más dolorosos y terribles acaecidos en el país a comienzos de los años ochenta: la voladura del colegio Marcelino Ugalde en la localidad vizcaína de Ortuella, a consecuencia de un escape de propano en las cocinas del colegio.  Tres adultos más, (dos profesores y una cocinera), engrosaron la lista de fallecidos, copada por niños de entre cinco y seis años, para completar una cifra total de cincuenta y tres muertos.

 La imagen de los féretros de color blanco, alineados en el funeral que tuvo que realizarse en una nave industrial para poder acoger a todos los finados y sus familiares, concentrando a una masa ingente de varias miles de personas, es desgraciadamente en una de las estampas que permanecen en la retina de manera inevitable, recuerdo doloroso e impactante, imposible de borrar de la memoria.

 Libro conmovedor, complejo de leer y aún más de escribir, sobre un tema tan triste como delicado, guardando minuciosamente la identidad de los afectados. Como ya hiciese en otros títulos anteriores, con raigambre también en Euskadi y sus complejidades, Aramburu vuelve a elaborar otra novela costumbrista y social en la que, pese al conocimiento de los hechos, la trama esta llena de giros y sorpresas inesperadas.

 

 

 

 

Límites

 Tiempos estos de líneas rojas, de barreras infranqueables, de límites que no se deben traspasar. Condiciones y más condiciones. Sensibilidades a flor de piel como antes no recordábamos haber visto.

 No vale todo, pero en la función viene implícita la carga, por molesta e injusta que sea, por poco limpia que se muestre el rival para confrortarte.  Sin tener la piel muy dura no deberían aceptarse según qué puestos.

 Sólo nos falta que nos digan que un policía reniega de su trabajo porque le pueden pegar tiros. Si sabías a lo que venías, por qué te soliviantas.

 Plañideras que dan que pensar. Hay debilidades que son más un cálculo que un flaqueo de piernas. Claro que no se puede censurar. Estrategias al fin y al cabo. Por más que se viera ver de otro modo, todo vale, en algo tan opaco y sucio como es la política y su acostumbrado lodazal.

Légamo

 Como el fondo de un río.

Légamo pegajoso que se asienta y camufla lo que rodea y enturbia las aguas cuando se agita.

 Todo lo que se revuelve, tras un tiempo de apogeo, se asienta, y vuelvo al limo, para sedimentarse en lo más profundo y devolver la claridad a las aguas.

 La vida es como las aguas de un río, que aunque bajen revueltas, tienen momentos de reposo y luz, en contraste con otros de turbulencias y  agitación. Vaivenes sin los cuales pierde todo el sentido decir que se está vivo.

La loca del amoníaco

 Recuerdos y anécdotas que vienen a la cabeza de cuando en cuando. Era media tarde, andaba reposando la comida y la caminata en mi litera de albergue, cuando de repente me llegó un olor intenso, penetrante, tanto así que me obligó a incorporarme de inmediato y a abandonar mi plácido reposo.

 Mecánicamente me giré para descubrir que en la cama de al lado, mi vecina de litera estaba rociando con fruición el colchón, las lamas del somier y todo lo que tenía al alcance del entramado metálico de las camas superpuestas que se solapaban de espaldas a la mía. Al comprobar que le miraba fíjamente,con cara de pocos amigos, dejó de rociar con su pulverizador al tiempo que me decía:

 - Estoy rociando con un poco de amoníaco, por si hay chinches. 

 Una imagen vale más que mil palabras, ese cuerpo tenso y en alerta, que presionaba con fuerza el bote que contenía el líquido, así como la mirada, como perdida, entregada en cuerpo y alma a la eliminación de cualquier bicho amenazante, frenaron en seco mi reacción inmediata de reproche, animándome a mostrarme comprensivo y tolerante, pese a no entender que rociase paredes limpias y estructuras metálicas en vez del colchón, donde seguramente habría más posibilidades de encontrar tan incómodos vecinos. 

  Peregrinos aprensivos, seguramente informados de la plaga de chinches que ha invadido entre otras ciudades, a París, que de cuando en cuando afectan a establecimientos del Camino de Santiago, sin ser necesariamente los albergues públicos, los damnificados. Feliz de no ser tan hipocondríaco, dejé que mi vecina continuase con su tarea  higienizante y exterminadora, llegando a sentir por ella cierta lástima, de verse en la tesitura de dormir, día tras días, en camas sobre las que han pernoctado, quién sabe, cuántas almas antes que ella.

 

Las elecciones más aburridas

¿Puede ser una convocatoria de elecciones aburrida? Desde luego que sí, a tenor de lo acontecido ayer en Euskadi, una vez que se conocieron los resultados obtenidos por cada uno de los contendientes.

 Aburridas porque desde el primer instante se conocía el resultado final. Anticipadas por las encuestas, que machaconamente han insistido en el virtual empate entre las dos fuerzas nacionalistas, hasta el punto de clavar en el pronóstico de los escaños que obtendría cada uno: veintisiete.

 Quedan como datos menores, el aumento de votos de los partidos estatalistas, que han dado para que todos sumen algún escaño residual más, (curiosamente celebrado anoche como si de una proeza se tratase) y que el partido verde mantenga su acta de diputado en la tradicionalmente considereda más castellana de las tres provincias vascas: Alava.    

 Como dato significativo, queda la disolución de Podemos como fuerza política con representación en las instituciones vascas, cuya postrera representación, seis escaños en dos mil veinte, apenas si ha podido aprovechar el partido surgido de sus cenizas, Sumar, que sorprendentemente ha obtenido su acta también por Alava, dejando sin poder acceder al parlamento vasco a la cabeza de cartel de la coalición, que lo hacía por Vizcaya.  

 Como colofón, resaltar la paradoja vasca, que hace que sus votantes entreguen siete de cada diez votos depositados en las urnas a fuerzas nacionalistas y soberanistas en mayor o menor grado,  jelkides y abertzales que copan como nunca antes lo habían hecho, los escaños del Parlamento de Vitoria, cuando las encuestas dejan el listón de los partidarios de la independencia en apenas un 23%, según la última encuesta publicada por el gobierno vasco. 

 

Paso del tiempo

 Uno de tantos vídeos, de los muchos que llegas a visionar a diario, a poco que te prodigues por redes sociales. En él se ve en un palco, sonriente, a la Reina emérita, con su inconfundible peinado, el mismo que ha lucido en la boda del primer edil de Madrid,  recientemente.  

 La baja calidad de las imágenes, denota la mejora actual de cámaras y equipos de grabado;  falta nitidez en los colores, la luz es pobre y la definición la mejora cualquier smartphone de los que manejamos ahora.

 La imagen se gira y el siguiente plano muestra a un Raphael sudoroso en plena actuación, deleitando a propios y extraños con sus devaneos impulsivos que tanto o más bien han hecho por su carrera artística, que su propia voz. 

 La filmación acaba, obviamente un fragmento de lo registrado, aunque es suficiente para que me ponga a investigar de cuándo es el concierto, nada menos que de mil novecientos ochenta y dos. Un mundo en distancia temporal.

 El disfrute de lo añejo, con aromas a nostalgia que vienen por el recuerdo de lo vivido. Ver imágenes así te inunda en una película de momentos vividos, de forma paralela y en el anonimato. Nada une más  que el paso del tiempo.

  

Rastros

 Huellas confundidas entre infinitas pisadas que el viento borra a cada poco.

 Pese a seguir los mismos pasos, no afloran las evidencias, recuerdos huérfanos que sienten el desamparo de ver todo cambiado, todo cerrado, sin barra en la que abrevar, sin pizarra improvisada en la que escribir.

 Ayer y hoy, en los mismos sitios, que se presentan como lugares tan diferentes, tan ajenos. No hay rastro que seguir y recordar. 

 Viaje de cancelación de un sueño que fue efímero.

Doce puntos

  Mayoría de edad, aunque bien podría aplicarse aquí aquel dicho de: " a la vejez, viruelas".

  Doce son los puntos que mi coeficiente como conductor ya atesora. Con ocho empecé de novato y ya se han reproducido. La DGT me lo ha notificado por vía telemática.

  Poco más de tres años y cerca de cuarenta mil kilómetros. Tan tarde empecé, que no llegaré a aproximarme a los kilómetros conducidos de alguien de mi edad. Conseguir el permiso a los cuarenta y ocho, lastra cualquier opción de compararse.

 Efecto colateral de la Covid, que hizo posible que yo me viera con un volante en las manos.

 

Segunda edad

  De la infancia a la edad adulta,  para terminar en la senectud,  con esos periodos de paso que son la adolescencia y la madurez. Tres etapas para dar cuenta de una existencia. 

 Siendo sinceros, casi habría que catalogar la tercera como una vuelta a la primera, con sus gestos y reacciones más bien infantiles y por su dependencia,  a cuenta de los requiebros que hacen del cuerpo una marioneta cada vez más ajena, llena de achaques.

 Dos y no tres, etapas existenciales  que cuadran el círculo de la vida; siendo un anciano,  vuelve aparecer el niño.

Medio lleno

 Donde hay un contratiempo, ver una oportunidad, para asi terminar con algo que te hostiga y no te deja descansar. 

 Hay problemas que aunque aparezcan cuando menos los esperabas, son la palanca que necesitabas para movilizarte, para actuar y hacer cosas. 

 Cuestión de mentalidad, mejor ser miembro del clan del vaso medio lleno. Con la actitud adecuada, el camino se allana de antes y se sufre menos. Tan simple, tan obvio.

El Castillo de Barbazul

 La tercera entrega de la saga de títulos que Javier Cercas ubica en la comarca tarraconense de Terra Alta, cambia de escenarios, alejando a la trama y a sus protagonistas de la capital Gandesa, para cruzar el charco y desarrollar la acción en Pollença, hermosa localidad mallorquina ubicada junto a la Sierra de Tramontana.

 Melchor se ve en la necesidad de abandonar sus días tranquilos de bibliotecario junto a Rosa Adell, para ir en búsqueda de su hija, misteriosamente desaparecida, después de acudir a Mallorca con una amiga para disfrutar de unas pequeñas vacaciones. Angustiado por lo que le haya podido pasar, después de que padre e hija mantuvieran una violenta discusión por cuenta de la verdad sobre la muerte de la madre, utiliza todos sus contactos en la policía para activar una operación de búsqueda que, aunque concluye con el hallazgo de la chica, sólo es el comienzo de otro dispositivo, de mayor envergadura, que implica descubrir las oscuras actividades de un multimillonario sueco afincado en la zona, al que se cree relacionado con la breve pero traumática desaparición de la hija.

  En la línea de sus predecesoras, Terra Alta e Independencia, Cercas continúa desgranando en El Castillo de Barbazul, (Editorial Tusquests), una historia cuyo hilo argumental se ubica en la mas rabiosa actualidad, cabalgando a lomos de un personaje, Melchor Marín, que va camino de convertirse en unos de los referentes de la novela negra española.

 

 

Robots

 En los Teatros del Canal, bajo la dirección de Gabriel Olivares está en cartelera hasta el próximo 18 de abril el montaje Robots, escrito por el dramaturgo Fernando Ramirez Baeza.

Con un elenco de actores encabezado por Juanjo Artero, Ana Turpin e Iker Lastra, Robots, es un thriller trepidante, que durante algo más de hora y media mantiene al espectador en tensión con una trama más que actual.

 Volvemos al año dos mil veinte cuando se declara el Estado de alarma y comienza el confinamiento. Enrique Sarmiento, banquero del Banco Futuro, cree que está en la lista de posibles imputados por una operación corrupta de su banco y teme ir a la cárcel por hacer lo que le pedía su jefa, la presidenta del banco, Carmen Dávila, quien está buscando una cabeza de turco.

 En medio de su zozobra  recibe la llamada de Silvia Becerra, una científica  que quiere llevar a España cuatro robots de tecnología americana para hacer tests PCR mucho más rápido,toda una revolución,  pero hay un problema:  cuestan un millón de euros cada uno y hay que trasladarlos desde China.

 Enrique pide ayuda a Roberto Maldonado, un político y burócrata frustrado por ocupar un cargo intermedio en el ministerio de Sanidad. Maldonado cree que los robots pueden relanzar su carrera política y se embarca en el proyecto de Sarmiento, con final imprevisible.

 Con una puesta en escena rompedora y activa que ayuda a imprimir a la historia un brío que va de menos a más, acudir al teatro para ver este nuevo montaje de Fernando Ramírez es una oportunidad de reflexionar sobre la pandemia y sus consecuencias, cuyos casos de corrupción, son hoy portada en los medios, cuatro años después.

https://www.teatroscanal.com/espectaculo/robotsgabrielolivarestc2324/

 

Mochila

 La palanca cede y se abre la puerta. Entra la luz del sol. La claridad anima el espíritu sólo con la primera brizna de luz que se proyecta sobre la tarima del suelo.

 Se despereza así el día y con él la cabeza, que se espeja viendo el petate listo para salir.

 Días de vino y rosas. De no aporrear teclas de un ordenador. El reloj se queda en la mesilla. Luz y más luz.

  Solo queda hacer el último giro de llave y que el clic de la cerradura selle la entrada.

 Vía.

 

El semáforo

  -Si no va bien, termina en el semáforo. 

 Dijo un ex-portero a cuenta de un lance de juego, en medio de un partido, en relación a un jugador de raza negra.

 Sólo le faltó aclarar haciendo qué, si vendiendo pañuelos de papel o lavando parabrisas de los coches; tal vez haciendo malabares o pidiendo con un cartel.

  Si ese comentario se hace en la barra de un bar, pasa desapercibido y no levanta ampolla alguna.

 Si lo haces en una televisión en horario de máxima audiencia, por una retransmisión deportiva, te caes con todo el equipo: eres un racista y clasista de tomo y lomo.

¿ Cuál es la vara de medir?

 Saber estar, saber comportarse, saber cuándo, cómo y dónde. Parece como si cada vez nos costara más adaptarnos a cada momento y a sus circunstancias.

 Aunque quizá puedan encontrarse otras explicaciones.

 En estos tiempos del zasca virtual, de la competitividad en el gracejo a la hora de hacer comentarios, hacen que la intensidad de las ocurrencias aumente y la gracia de las mismas, decrezca.

 Dudo que tenga mayor recorrido que el de una metedura de pata, hecha muy probablemente sin la malicia que se le presupone al comentario, que además de torpe, es insulso por agarrarse a un estereotipo. Bastará con que sirva de ejemplo de que no vale cualquier cosa para ser chisposo, ni tan siquiera en el frecuementemente crispado contexto de los comentarios futbolísticos. Las formas, siempre ellas. Qué devaluadas.

 

 

 

A bocarrajo

 De improviso, sin que nadie la esperase.

 Con toda la indignidad que siempre le acompaña.

 Con ese vacío rotundo, que deja sin habla, que inmoviliza, que hace que flaqueen las piernas a quien recibe la noticia.

 A la salida de un bar, rodeado de compañeros, en medio del jolgorio, de risas y buen rollo.

 Y de repente, cae la noticia, por teléfono;  fría, increíble, como un mazazo. A bocajarro.

 Así es como aparece la parca. Sin avisar, sin retarte a jugar una partida de ajedrez. Nunca dejará de impresionar ver como el fin de partida, carece de preparativo alguno. Llega, ejecuta y al que alcaza, se va. Así de duro, así de simple, así desde siempre.

 

Librerías

 Abrir una librería física en los tiempos que corren, es todo un acontecimiento, sólo alcance de muy pocos osados, ¿Razón?: se me ocurren unas cuantas maneras mejores de morirse uno de hambre.

 Igual sorprende que lo diga uno que las visita a menudo, que llora por las esquinas cuando ve una que echa el cierre, que les hace gasto siempre que puede, pues se niega a leer en otro formato que no sea en papel.

  Salvo la fiesta de junio en el Retiro, el resto del año la compra en locales, física, es un goteo ínfimo, solo asequible para grandes superficies o librerías notorias; para las demás es tiempo de réquiem, de echar la mirada a atrás y de ponerse nostálgicos, de cuando eran otros tiempos y la gente compraba en las tiendas, en un país que siempre se ha jactado de leer poco;  incluso así, no era una rareza.

 En estos tiempos de economizar el tiempo, por qué malgastarlo desplazándose para oler el papel recien impreso, con ese olor tan característico y evocador. No, mejor caer en la garras de algún gran distribuidor on line y esperar a que un agotado mensajero te traiga el paquete con su contenido a casa.

 Renovarse o morir. Toca morir. O no. Igual que se reproducen como champiñones las barberías, las panaderías o las tiendas de arreglos y cosido de ropa, ahora que agonizaban las mercerías, por qué no soñar con la posibilidad de que la gente vuelva a las librerías a comprar sus lecturas.

 Ciclos y más ciclos. Esta es la entrada más rara que he escrito en mucho tiempo. No sé si es un canto de esperanza o de lamento. Vaya vaines, como las ondas o ciclos de los que teorizaba Kondratieff. Así ha salido la cosa hoy.

 

Lo que sabe la señorita Kim

 Es evidente que algo se está moviento en Corea del Sur, en lo que es un intento de aproximarse a la cultura occidental, como vía de escape de las encosertadas costumbres orientales que, según en qué casos no distinguen mucho a los coreanos de sus vecinos de continente. 

 Un buen ejemplo, en clave reivindicativa feminista, es este trabajo de Cho Ham-Joo, recopilación de pequeñas historias, escritas sin ánimo de ser publicadas nunca juntas, que tienen por protagonista siempre, a una mujer apellidada Kim, el apellido más corriente en aquel país.

 Publicadas en castellano por la Editorial Alfaguara, Lo que sabe la señorita Kim, cuenta historias corrientes y dispares, de adolescentes, de mujeres de mediana y edad madura, de diferentes clases sociales y constituyen un fresco claro y nítido que recoge su situación en una sociedad a la que le cuesta desprenderse de los clichés que clasifican a ambos sexos y que discriminan y menoscaban a la mujer frente al hombre.

 Con una prosa rica y potente que engancha enseguida, la autora elabora un collage actual y reivindicativo, que muy bien puede trasladarse a otros contextos y a otros países. 

  Un acierto su lectura, como lo es visionar la cinta Parásitos, de Boon Joon-ho, otra magnífica estampa narrativa con imágenes de crítica y censura de la anquilosada tradición del país con todas sus ramificaciones. Una vez más es la cultura la que está a la vanguardia de los cambios, empleando para ello sus distintas manifestaciones y formas de expresión.

P.D. Sirvan estas líneas de recuerdo para Lee Sun- Kyn, actor de la oscarizada cinta, reciéntemente fallecido a los cuarenta y ocho años, que no supo o pudo digerir la presión de la acusación de consumo de drogas, sufriendo amenazas y extorsión. Que su muerte, además de remover conciencias, abra también mentes. Descanse en paz.

 

In memoriam. Ramón

 Nos llegó la noticia ayer a medio día, cuando ya hacía varías horas que te habías ido. Un mensaje de whatsapp de tu mujer, pidiendo disculpas por tener que molestar para decirnos que habías sufrido un infarto y que no lo habías superado. 

 De camino a Avilés ibas, para rendir tu última presencia en el tanatorio de tu ciudad, cuando me llegó ese mensaje, que ha corrido como la pólvora entre la red de colegiales, Loyolos que somos y seremos siempre una familia.

 Nos pedía Verónica, tu ya viuda en su mensaje, que rezáramos por tí y que siempre te recordáramos riendo y bromeando. Es difícil recordarte de otro modo.

 Echando un vistazo a tu perfil de Facebook, a las fotos que allí dejas colgadas, sales en la mayoría con un vermut o una cerveza en la mano, siempre tronchándote de la risa, ataviado con ropa de fiesta callejera, de la que siempre fuiste un fan incondicional. Los Sanfermines pierden a uno de sus más fanáticos valedores.

 De entre todos los recuerdos que guardo de ti, especialmente de primer año de colegio mayor, me quedo con la gincana que hicimos en nuestro año de novatos, en la prueba que teníamos que superar en Casa Mingo, donde nos esperabas para enseñarnos a escanciar sidra y en donde teníamos que recoger los tapones de botella que debíamos llevar con nosotros como prueba. Asturiano de pro, nunca dejaste de profesar amor por tu tierra, con tu bandera a rastras en todo momento.

  Que esa tierra del norte que te vio nacer te acoja en  su seno y te sea leve, amigo. Descansa en paz, Ramón. 

Vida y muerte

 Todas las vidas son iguales, igual que dolorosas son sus pérdidas, especialmente cuando estas son traumáticas. Discrepo de todos aquellos que se ofenden o escandalizan cuando creen observar un mayor grado de condena en la muerte de varios cooperantes occidentales de una ONG, que en la de civiles de Gaza, víctimas colaterales de una guerra suicida en la que el primer ministro israelí Netanyahu, está eliminando a fuerza de fuego y sangre indiscriminados, todas las razones de peso que justificaban su derecho a la defensa. 

 Son muertos que colman el vaso, que terminan por hacer estallar los límites de la paciencia, de una comunidad internacional que no entiende la estrategia de un gobierno dispuesto a exterminar a Hamas al precio que sea.

 Por qué en los peores momentos, en las peores crisis, estamos en manos de los más incapaces. No me cabe duda de que el conflicto tendría otros derroteros, o directamente ya habría concluido, si otro líder ocupara el puesto de máxima responsabilidad en el gobierno judío. No se puede ser más incapaz, ni más incompetente. No fue capaz de evitar los ataques, que por mucho efecto sorpresa que tengan, se han realizado en el país que se jacta en ser el más seguro del mundo, y está  respondiendo a los mismos y a la negativa a liberar a los rehenes, de la peor y más trágica de las maneras. Para acabar con la enésima guerra acaecida en tierra santa, antes hay que terminar con el más incompetente, a quien la historia ya le ha juzgado y condenado.

Inmunidad

 Hay caminos que no deben seguirse, líneas que no deben cruzarse, las consecuencias de ello, son imprevisibles.

 Jorge Glas, ex vicepresidente de Ecuador con el maldito/idolatrado Correa, ha sido detenido por la policía de su país. La noticia no está en la detención sino en el dónde. Refugiado en la delegación diplomática de México, en donde se le había concedido asilo por el presidente mexicano Lopez Obrador, ésta ha sido mancillada y los agentes han accedido a ella para cumplir con su propósito, pese a ser territorio perteneciente a otro país y por ello, violar preceptos del derecho internacional, como el de la inmunidad de las sedes diplomáticas.

 Como era de esperar, México ha roto relaciones diplomaticas con Ecuador. Es el comienzo de una escalada de tensión y enfrentamiento que veremos hasta dónde llega.

  Embajadas ultrajadas. Desde que estudiantes invadieran la de EEUU en Irán, reteniendo a diplomáticos, algo que se repitió en Lima con el asalto a la Embajada de Japón por miembros del colectivo Tupac Amaru, secuestros de larga duración, mas de un año en ambos casos, que acabaron de la peor manera, con muertos y relaciones diplomáticas destruidas o en tensión permanente. España vió saltar por los aires sus sedes diplomáticas en Portugal y Nicaragua, para razones muy dispares, con saldos de víctimas igualmente.La lista, si revisáramos, otros casos en otros países, presuntamente sería muy larga.

 Inmunidad, nada ni nadie lo está, ni siquiera aquellos espacios que la ley protege con la idea de convertirlos en inexpugnables. Por mucho que se quiera ver lo contrario, toda línea, por muy roja que sea su color y ancho su trazado, acaba por cruzarse. 

    

Que rulen

 Que rulen esas pastillas, que el colocón de químicos por vía oral no cese. Si no puedes con todo, recurre a la ingesta de esos remedios de botica moderna, presentados en diferentes formatos, todos ellos coloridos. No hay mejor reclamo que la panoplia cromática que entra por los ojos. 

 Dicen los anarquistas que somos una sociedad enferma; muy probablemente tengan razón aunque tal vez no atinen en su diagnóstico de culpabilizar de esas dolencias a los estados. Puede que seamos sociedades dirigidas en mucho aspectos, pero para enfermar, ya nos bastamos nosotros sólos, no necesitamos que nadie nos invite a ello. 

 De las pastillas por placer a los comprimidos por necesidad, en cantidades industriales. Evolución curiosa e incierta que ha hecho que el concepto de drogata haya perdido toda su esencia y razón de ser. Drogados para hacer cosas, para llegar a todo, no por gusto. Novedad teórica, o no. El que mucho abarca, poco aprieta, se acelera y, encima, enferma. Otro capítulo para añadir a la Historia general de las drogas de Escohotado.

Eterna juventud

 Tratamientos que regeneran células, casi de manera milagrosa, promocionadas por personas con altísimo tirón mediático, camino directo al dispendio, seguidismo patrocinado por crédulos que no dudarán en apuntarse a la terapia, animados por el comentario del gurú.Qué baja se ha fiado siempre la confianza. Nada nuevo bajo el sol.

Víctimas de la pseudociencia, terapias costosísimas que dejan tiritando bolsillos de pánfilos, ingenuos en sus ansias de alcanzar lo que nuestra naturaleza no acepta como tal.

 Ha llovido desde que Herodoto la documentase en su Tercer libro de las historias, como mito eso sí, sacado a colación de una entrevista entre el Rey de Etiopía y embajadores del Reino de los Persas.

  La fuente de la eterna juventud en una de sus últimas variantes. Mito, leyenda, afán continuado, búsqueda permanente  y activa en aras de retrasar o anular lo inevitable.

Quién querría vivir para siempre. Quimera.

 

Open to work

 Otra ex-compañera que solicita ayuda a través de la red social más utilizada de empleo. Solícito, reenvío y comparto con todos mis contactos su escueto pero claro mensaje, de encontrarse en búsqueda activa de empleo.Ya lo anuncia su foto, en la esquina izquierda, con una leyenda sobre fondo verde que indica esa misma referencia, pero en inglés: Open to work.

 Han pasado casi dos semanas de aquel martes aciago en la oficina, día de malas caras, malos gestos, día de llantos e incredulidad. El tiempo todo lo amortigua, no hay disgusto o desencanto que el paso de las horas no licúe, como buen anticoagulante, pero la muesca queda, la pena por los que no están en la oficina.

 Cuando se cierra una puerta, se abre otra, quien sabe si más de una. En cuanto empiecen a caer en cascada las noticias de las nuevas contrataciones, esto será un simple mal recuerdo, aunque algunos han quedado retratados con todo esto, especialmente por las formas. Eso no se olvidará.