Caras

 La primera es a la mañana cuando me miro al espejo. De claridad variable, según el estado de somnolencia en el que me encuentre. Ese reflejo es la primera percepción de mi mismo, justo al comienzo. Ese reflejo lacaniano despierta en mi conciencia de que soy y de que estoy. 

Pero, ¿Cuántas más surgen a lo largo del día?, ¿ Cuántas son conscientes y cuántas son naturales y espontáneas? Ese crisol de yoes se manifiesta cada día, en cada hora, según qué circunstacias, y tiene por espejo mi cara.

 Porque siempre soy el mismo, pero no siempre me muestro igual. Como si fuese un mutante de pié fijo, con partes móviles, pero siempre plantado en el mismo sitio.

 Película que se repite día tras día, aunque en ella ocurra de todo, menos una repetición. Somos con el río que veía pasar Heráclito, que parecía siempre el mismo, pero el agua que corría por él nunca volvía atrás, ni a ser el mismo.

 Todo fluye, incluso cuando no parece que lo haga, nada es estático, por mucho que no veamos moverse las cosas. Ni si quiera yo seré el mismo, dentro de cinco minutos, cuando termine de escribir éstas líneas. Y mi cara, esa que ahora no veo porque centro mi atención en la escritura. Seguramente relajará el rictus, dejará fluír los pliegues de mi piel, en consonancia con lo que mi mente despliegue, cuando piense y esté a otra cosa.

 Algún día haré un rastrillo de todas mis caras, infinitas, y lo pondré a la venta en el mercado de mis recuerdos. 

 

Intensidad

 Intensidad, días de trasiego inesperado. De vida social a media marcha, con el pie cambiado porque no hay necesidad de frenos, pues no hay motivos para acelerarse.

 Gestiones pintorescas, cenas imprevistas, baños de masas futboleras. Miro el sofá del salón y siento su sensación de abandono.  Dónde quedarán esos comienzos de semana de estar en casa, de paseos tranquilos a media tarde, sin más previsión que pensar qué preparar para la cena.

 Camaleónicos hábitos, de adaptarse al medio y a las circunstancias, Vendrán tiempos más reposados, mucho menos dados a calzar la zapatilla allende el portal de Encomienda de Palacios. 

 Vida intensa, qué mejor modo de sentirse vivo, de estar en circulación. Que se mueran los feos, decía la canción. Sólo lo hacen los que vegetan por costumbre, por iniciativa propia. Hasta para no hacer nada, hay que querer, hasta para hacer mucho, no hay ni que pensar. Paradojas de mera contradicción, que mueven los hilos de cada cual. Hilos que no son siempre volición propia. Marionetas de pura inercia que ni saben de donde vienen sus guiñoles de teatrillo, casi siempre poco infantil, muy poco y sin moraleja. 

 Como la vida misma. 

  

Alicia

 En apenas un rato voy a verte. Esta vez para despedirme. 

 Debería sentir mucha pena, y de hecho la siento, pero no por tí, que ya estás descansado, la siento por tu familia, a la que dejas un vacío imposible de rellenar.

 Yo por mi parte continuaré leyendo esas pequeñas perlas que me ibas sugiriendo, y de las que hablábamos cuando nos reuníamos. Lectora y curiosa como eras, no puedo menos que mantener ese testigo que nos dio para tanto, y para tantas charlas interesantes. Cada vez que tenga a Kant o a Spinoza en mis manos, cuando me entregue a alguna de sus lecturas, irremediablemente irá un pensamiento para tí.

 Qué dificil es dejar huella, y mira tú en cambio, cuántos surcos que son sendas inmensas,  dejas a los tuyos, y a los que hemos tenido la fortuna de pasar, en algún momento por tu vida.

 Marcha en paz Alicia. Descansa, y disfruta de tu estrella, allí arriba donde te encuentres; a buen seguro dispondrás de una atalaya con perfectas vistas, desde la que ver todo lo que has sembrado durante tantos años de entrega, lucha, y amor sin condiciones. Este es tu premio. Te lo has ganado a pulso, tanto, que es imposible que mueras. La llama de esa energía, de esa fuerza y vitalidad que desprendías mana de los corazones de todos los tuyos, y de los muchos postizos, que también nos consideramos tu familia, 

 Hasta pronto.

  

Inventario

 Dudas, pese a formar parte del itinerario diario. Ácaros que encuentran cobijo con tanto papel hospitalario.

 A cuenta de una simple comparativa, como tantas otras veces, a raíz de un comentario intrascendente, uno de esos que llega por vía de mensaje, afición que gasta dedos y preserva cuerdas vocales.

 Así que justo cuando empieza la Feria, y  a modo de preámbulo, toca recuento. Qué cifra nos deparará, cuando terminemos de pasar lista.

 Hábitos de invitan a acumular, después de leer, sin saber, a cuántos de tapas duras o blandas, das asilo, en la empalizada de las cuatro paredes de un piso de periferia que ejercen de nido -biblioteca. Calor físico y espiritual.

A fuego

 La enésima masacre, otra madrugada de horror, de irse a dormir con el corazón encogido después de escuchar las noticias.

 Angeles de alas segadas, de manera absurda, a cuenta de una tenencia de armas, consentida a mayores con edad legal para votar, tan barbilampiños como cortos de entedederas. No hay madurez que surja de un modo tan seco, de un día para otro.

 Porque a veces adelanto no es antónimo de fracaso, sino sinónimo. Así el país más avanzado es el más atrasado en cuestiones tan elemantales, y para supuestamente proteger, consienten el masacrar. A fuego matan a inocentes, físicamente, pero así tambien acribillan a su sociedad, tan doliente como incapaz de justificar cosas así.

 Porque no es igual comprarse un arma que un paquete de chicles, no debe ser igual de fácil el hacerlo. Sentido común. Que un lobby poderoso no tire por tierra más vidas inocentes, ni la credibilidad de todo un colectivo y su idea de convivencia.

 R.I.P.

 

Fragilidad

 Y de repente te sientes frágil, voluble, porque todas las barreras han saltado, porque tu caparazón protector ha dejado de rendir servicio.

 Y te das cuenta de que es como si estuvieras desnudo, porque te han dejado al descubierto. Y te mueves desacompasadamente, porque ese terreno que antes parecía estable y que controlabas, ahora es una senda nueva, llena de cosas desconocidas.

 Y sin embargo lejos de sentir inquietud, tienes curiosidad, necesidad de dejarte llevar, de continuar por esa linea sinuosa y llena de recovecos, que se dibuja ante tus ojos. Y la sigues porque sientes que algo tira de ti, por ello mezclas curiosidad con obligación. Es una ruta de obligado cumpliento. No es tu voluntad la que decide, es tu corazón.

 Y esa sensación tan grata y tan intensa en el pecho, día tras día te acompaña y te da brio, te mueve aunque quieras parar quieto. Camino de ilusión.

  Y sólo es el comienzo de este peregrinaje apasionante. A los pasos físicos, ahora le siguen pasos de la palabra. Pasos al fin y al cabo. El camino sigue su curso.

 Descolocado, pero feliz, desmontado pero con confianza. Así transcurren mis días de desarme, días en que la rutina me abandonó para dar rienda suelta a la ilusión, a una debilidad que produce dicha, fuente de vida. 

Lunes de resaca

 Lunes. Tan temido como inevitable. Comienzo de semana con bagaje previo que digerir y sobre el que reflexionar.  

 Tocaba fin de semana intenso, lleno de planes, de emociones, de expectativas, de celebraciones. Fin de semana de dormir poco, no por trasnochar, menos aún por beber, sino por exceso de motivación, de incentivos que vivir sin pulir, a vuela pluma.

 Así que cuando hoy sonó el despertador, se hizo bola lo de hacer la única abdominal del día, esa que según qué mañana se convierte en croqueta, para dejar la cama y plantar el pìé en el suelo. Siempre con el izquierdo, desde hace años, por cierto. Ni tan mal. Los dichos a veces están para rebatirlos.

 Senda curiosa, llena de cosas por descubrir, de almas que interrogar, de amigos que volver a abrazar, de paseos en bici que hacer. Y comienza el trasiego por ella, al tiempo que se inicia la semana de rutinas. se solapan, pero no se eclipsan

 Qué bonito es sentirse activo, sentirse vivo, estar en la pomada. Sin haber terminado de asimilar, ya empieza nueva bacanal romana.  Que todas las semanas tengan un lunes como ésta.

Sierra

 Canícula anticipada, más de treinta grados a la sombra, eso hace más hermosa la expectativa de pasar la tarde en la sierra.

 Improvisación de cachopo y cerveza, de risas y bailes, de dormir a la fresca; nada mejor para empezar el fin de programa, Plan reparador para una semana difícil e imprevista.

 Y sólo es un anticipo, de plato fuerte en sábado sacramental. La comunión del ahijado, momento esperado desde hace tiempo.

 Que vengan más fines de semana como este, con comienzos así. Sierra como metáfora de aumento del desnivel del ánimo. Montaña rusa de sensaciones desde la llegada de la peregrinación.

Salida 27

 A las cinco de la tarde, con el sol en todo lo alto, previo paso por el recinto del pez, camino de la salida de los recuerdos, aquella que aglutinaba solo cosas bonitas, y hoy es sólo pasto de la tristeza y melancolía.

 Menos de una hora, temblor en las canillas. Emoción que se agolpa en las paredes del estómago. Cualquier tiempo pasado que fue mejor.

 Y como novedad el modo de locomoción, que la carretera nos sea leve, para compensar lo que se avecina después. 

Ora pro nobis.  Mes de mayo aniquilador, cuánto te falta para irte.

 

Monia

 Ahora que acaban de decírmelo y sin terminar de creérmelo, me ha venido  a la memoria  aquella reunión clandestina, en la zona del café de la primera planta, en Trianón, cuando tú e Iván me cogísteis por banda para decirme en primicia que estábais juntos.

 Destinados. Desde el primer momento conectásteis. Luego fue una sorpresa para muchos, no para mí que sabía de que iba la vaina,  porque Iván me contaba.

 Noviazgo corto, bodorrio en Milán,  al que tuve la fortuna de asistir, primera hipoteca y al poco llegó Owen. Y seguisteis creciendo juntos. En tu piscina del casoplón de Leganés, con el peque  jugando en las categorías inferiores del equipo de la ciudad. 

 Y lo que te quedaría por conseguir. Siempre picando alto, siempre sonriente y alegre. Siempre tú. Cómo  hacernos a la idea de que ya no estás.

 Ya estás ahí arriba, tirando de los tuyos, en ese cielo al que estabas destinada aquí abajo. No hay  muerte para personas como tú, que dejas  un reguero de cariño, amistad y amor con mayúsculas. 

 Hoy te has ido, tan joven, tan pronto, para vivir eternamente en nuestros corazones.  Gracias Monia, por pasar por mi vida, ahora se que eras un regalo.  

 

Desconexión

 Vuelta a la realidad. Días de uso escaso de redes, de empleo del móvil para sacar fotos. Dias de charlas cara a cara, delante de una ración de pulpo o con unas cevezas, pero cara a cara, sin el dichoso ruido de las teclas del whatsapp.

 Días, en fin de espontaneidad, de naturalidad, de volver a esas viejas y sorprendentemente sanas costumbres de hablarse mirando a los ojos, sin intermediarios. Días de desintoxicación, de desconexión digital. Adelantos que según qué casos, no abren un mundo de posibilidades sino de dependencias y esclavitud.

 Perfil bajo, como dice mi amiga Lidia. Con esas miras hemos comenzado la vuelta a la rutina, tocando el smatphone lo imprescindible, mirando el Twitter muy esporádicamente, y evitando leer periódicos u otras cosas por esta vía; que la actualidad tampoco nos devore, aunque la realidad es la que y no podemos huír de ella. Que ese otro efecto colateral de peregrino,aislarsedel mundanal ruido en todas sus vertientes,  dure mucho tiempo.  Amén.

 

Camino Francés. Mayo 2022. Epílogo

 Aún estamos en las primeras cuarenta y ocho horas desde que llegamos a nuestros lugares de origen. Fin de semana de retorno a cuenta gotas. Cada uno de nosotros ya rememora recuerdos desde su casa.

 Y mentamente aún seguimos caminando. El grupo de whatsapp se mantiene en ebullición, en este día laborable a ratos y extraño de resaca, tanto física como mental. Nunca el Camino deja indiferente cuando se hace  y menos cuando se concluye.

 Tiempo de recobrar el pulso, de ver fotos, de rememorar momentos, de seguir transitando por alguna de las maravillosas corredoiras o prados que nos han acompañado durante tantos momentos en estos días. 

 Anoche costó conciliar el sueño. Nada como dormir en la cama de uno, máxime después de tantos días de hacerlo en camas ajenas, en albergues multitudinarios, pensiones u hoteles, pero la excitación es mayor; no hay cansancio que funda en negro de sueño la emoción de los dias pasados vividos, y seguramente vendrán unos cuantos más así. La vuelta a la rutina será lenta y más dulce que tras cualquier otro viaje.

 Somos catorce, inquilinos de una pequeña familia que se ha ido juntando día tras día, casualidades que nos han hecho compartir el polvo del camino, ese mismo que traen las botas adosado como una lapa y que no se va por mucho tiempo que pase. Pátina de amistad,

 Teo, Eli, Pablo, Jose, Iñaki, Txema, Flavia, Mariano, Marifé, Lidia (La línea), Marc, Andrea y Lidia, ahora caminamos juntos y por separado, porque hubo un tiempo breve y muy intenso, en que compartimos muchas cosas, con muy poco. Un tiempo que es y será nuestro. Para siempre. Buen camino, chicos. 

Camino de Santiago. Etapa 5. O Pedrouzo - Santiago. 19 Kms

 El día más esperado comenzó con la noticia menos deseada. En la víspera Flavia, nos confirmó que se acercaba a la farmacia del pueblo para buscar un test de Covid, ya que tenía algunos síntomas y malestar, y los peores presagios se confirmaron, dando positivo.

 Un ambiente raro se impuso en el grupo, como viene siendo habitual cada vez que uno de nosotros sabe que ha estado cerca o en contacto de un caso positivo. La tarde noche en O Pedrouzo fue fría, casi tanto como el aire que se levantó con las primeras sombras de la noche, con cada mochuelo en su olivo barruntando la situación. 

  Pero había que seguir, y aunque Flavia pretendía en un principio llegar a Santiago en taxi, al final se echó a los caminos, andando a distancia prudencial nuestra,  con su máscara de protección, siendo  la última integrante del furgón de cola del grupo de peregrinos que hemos forjado pieza a pieza, en estos días. Tanto Lidia- Superwoman como Marifé, los "Patxis" del Norte y de Murcia, los ciclistas del grupo reclutados a fuerza de Cerveza Peregrina, como Lidia- La Línea e Isabel ya estaban en Santiago cuando nosotros  hicimos acto de presencia por la Puerta del Peregrino, lugar de bienvenida de la ciudad del campo de estrellas a sus sacrificados visitantes. 

 Etapa anodina, sin grandes alharacas, con solo tramos de belleza y silencio por corredoiras que se esfumaron literalmente  al arribar a las pistas del aeropuerto de Lavacolla, antesala del Santiago industrial y de empresa que da la bienvenida al caminante por San Lázaro, vía Monte del Gozo; por cierto, ni sombra del lugar de encuentro  y bienvenida que pretendió ser una vez, con su capilla de San Marcos, cerrada a cal y canto. Tan triste que no merece mayor mención.

 Arrastrando los pies y con una manzana de tentempié hicimos la entrada triunfal hasta la plaza de Cervantes, nuestro tradicional punto final de refrigerio, donde una Estrella Galicia más hizo los honores antes de acceder al Obradoiro, con música de gaitas en San Martin Pinario que nos hicieron saltar las lágrimas de emoción. 

 Y tras las foto de rigor, individual y en grupo , a los pies de la imponente  fachada del segundo templo más famoso de la cristiandad, paso previo a la consecución de la Compostelana acreditativa, comenzaron las celebraciones de un hito que cada cual ha vivido a su manera y con sus razones de fondo, argumentos de peso como para afrontar estos días de caminatas, y retos físicos y mentales con uno mismo, días que ya formarán parte de nuestras vidas, para siempre. Últreia. 

 

Camino francés. 4° Etapa. Arzúa- O Pedrouzo. 20 Kms.

 Vísperas de fiesta. El día grande se aproxima y la excitación crece al tiempo que disminuyen los kilómetros que nos quedan para dar alcance al objetivo. Apenas si dormimos a veinte kilómetros de Santiago y hay ganas de celebración. Muchas.

 Pintaba como ayer, frío y con nubes, pero el sol  pronto se ha plantado en todo lo alto para iluminar una etapa, donde las pausas para el avituallamiento se han llevado la palma.

Escondido tras un recoveco en mitad de la nada , sin más compañía que un puñado de casas tranquilas sin apenas vecinos, nos hemos encontrado un pequeño bar, de decoración tan original como sorprendente, donde los cascos y botellas vacías de una cerveza artesanal, La peregrina, forman en paredes y soportes, esculturas de cristal formadas y rubricadas por el puño y letra de cada uno de los peregrinos que rinden parada ante tan peculiar monumento,  tan voluble como variable,  para beber cerveza sin importarles el momento del día en que se produce la ingesta.

 Cerca de dos horas desde las diez de la mañana, de birra, risas, bailes  y complicidad con cuantos hemos coincidido a esa hora, siempre bien custodiados por Boss y su madre, perros de los dueños, que no han dejado de regalarnos cariño a cambio de un poco de pan. Estampa tan sorprendente que cuesta de creer, y de la que sin duda tendremos que dar cuenta mostrando las fotos de la verbena improvisada que hemos organizado en un momento, dejando las mochilas en un rincón, como si el propósito de peregrinar se hubiese diluído con el lúpulo y la cebada,  cuando lo contemos a quienes nos pregunten. La visita a La tía Dolores, lugar de los hechos,  es casi tan obligatoria para quien transita por el Camino francés como sellar la credencial para justificar las etapas  que venimos realizando.

 Renqueantes y recocidos con el alcohol de la cerveza, hemos tratado de terminar con la mayor dignidad posible una etapa que termina en el pequeño  O Pedrouzo, siempre bordeando carreteras y sin grandes dificultades orográficas, que sin duda hubieran convertido en hazaña, llegar al final de la etapa semi borrachos.

 Subido de alcohol y sudoroso, con la ayuda de Lidia, que un día más me ha ayudado a marcar el paso y no alargar la caminata más de lo imprescindible,  hemos alcanzado el fin de la jornada de hoy, que se ha convertido en un rosario de grupos minúsculos que alcanzaban la meta a horas extrañas. Cansados e incluso accidentados, ( me he escurrido de la mesa donde bebía una cerveza cayendo al suelo de espaldas sin consecuencia alguna, excepto la de alimentar el jolgorio generalizado de mis vecinos de terraza que me miraban pasmados), pero contentos, con espíritu de celebración, que sin duda continuará en lo que queda del día, y es que la gran recompensa ya está ahí delante. 

Camino Francés. 3° Etapa. PALAS DE REI- ARZUA. 28.5 Kms.

 Nada como improvisar e ir  evolucionando, día a día. Cada etapa es un mundo y la planificación a veces brilla por su ausencia. Hoy la idea era hacer  unos quince kilómetros y quedarnos en Melide, aprovechando que tenemos un día de margen hasta el domingo que volvamos a Madrid. Pensando siempre en José y en no forzarlo con excesos que puedan provocarle ampollas o dolores musculares, hemos tratado de aliviar el kilometraje de cada día, aunque hoy el cuerpo nos pedía ir más lejos y avanzar en la ruta.  Con la ayuda de Lidia y Marifé, hemos conseguido arrastrar a nuestro novato, en un día que ha acabado resultando duro y exigente.  

 Con un tiempo frío y nublado, acompañados de una riada de críos de varios colegios que hacen el camino con nosotros desde Sarria, el primer tramo más parecía una romería de tanta gente como nos hemos encontrado, llegando a vivir momentos  de tensión entre algunos niños y otros peregrinos, a los que no ha gustado que anduviesen gritando en grupos de más de veinte y con música de reguetón a todo trapo. Prudentes hemos aflojado la marcha, dejándoles pasar, teniendo así el paso franco hasta un Melide donde a las diez de la mañana nos hemos desayunado un pulpo a feira de chuparse los dedo con cervezas.  Ver para creer.

 Con José al fin convencido, hemos continuado la marcha por grupos, en una segunda tanda de corredoiras rompepiernas que nos han dejado más que baldados. Acompañado por Lidia, que además celebraba hoy su cumpleaños, metida de lleno en su papel de entrenadora personal, marcando un ritmo  un poco más fuerte de paso,  ha conseguido aproximarnos a los seis kilómetros a la hora. Ha sido un rato de charla tranquila, de reseñarnos vida y milagros, rodeados de eucaliptos y chopos, contándonos cosas que en otras condiciones no le dirías a una persona que acabas de conocer.  Es otra de las virtudes de ser peregrino circunstancial, la de crear vínculos en tiempo récord, en un contexto opuesto al de nuestro día a día. Tiempo para andar y para conectar, rodeados de paisajes verdes y bucólicos.

 A última hora se nos ha unido un nuevo inquilino al grupo. Pablo, un chaval valenciano aspirante a profesor de historia, con el que hemos hecho un último tramo que nos ha llevado al albergue de Ribadeso y a su riachuelo, donde mientras esperábamos a que llegarán los demás,  hemos aprovechado para descalzarnos y mojarnos los pies, con agua fría para aliviar unos pies hoy muy castigados.

 Tras casi treinta kilómetros hoy merecemos una celebración. Después el mini baño, hemos comido de menú, y reservado habitación en un hostal privado. Duchados y descansados, saldremos por la noche, sin horarios, a seguir celebrando el cumpleaños de Lidia y el logro de que hoy en Arzúa, durmamos a menos de cuarenta kilómetros del sepulcro de Santiago. Entramos en la recta final. Que no decaiga la fiesta.

  

 

Camino francés. 2° Etapa: PORTOMARIN- PALAS DE REI. 24.5 Kms

 Llegó  el segundo día.  El día más temido. Cómo se levantarán las piernas es toda una incógnita, y haber descansado bien la noche anterior una obligación perentoria. 

 Y sólo cabe decir que Chapeau! Frescas y sin tralla aparentemente de la primera jornada han respondido a un día que además de ser un poco más largo, ha contado con más grados de temperatura en el termómetro. Ni lo uno ni lo otro han sido óbice para cumplir con rigor la hoja de ruta, completando los cinco kilómetros a la hora que nos ha permitido estar los primeros en la cola de rigor en el albergue. 

 Menos vistosa e idílica que la primera, con un largo tramo  que bordeaba una carrera provincial, la ruta nos ha traído cuestas madrugadoras y corredoiras empedradas y el conocer a dos nuevas acólitas a la causa, MariFé y Lidia, dos chicas de Totana (Murcia), que nos han acompañado las dos terceras partes del recorrido, amenizándonos y ayudándonos con su conversación y chispa. Se unen a la lista de la que ya forman parte Robert, Flavia, Ana o Andrea, por decir algunos nombres, de los muchos que ya se nos van acumulando en apenas dos días. No hay nada más maravilloso que hacer el camino en compañía y charlando; las piernas  van solas y cuando tienen obstáculos parecen vadear éstos mejor, liberando a la cabeza de la carga de pensar lo que tienes por delante. 

 Pequeña gran familia, surgida de un modo espontáneo, a golpe de kilómetros de bota y mochila. Pequeños momentos de intimidad, efímeros, pero que crean  una complicidad de la que és difícil dar cuenta en otras circunstancias.  Esto es hacer el Camino, antes incluso que llegar a la tumba del Apóstol. 

 Siesta reparadora. Anticipo de otra tarde-noche de cervezas y alegría con esta pequeña familia improvisada. Y mañana gran dilema.  Cuántos  kilómetros andar. Que el zumo de cebada, nos ilumine.

Camino francés. 1 Etapa. SARRIA- PORTOMARIN. 23 Kms.

 Empezamos  la aventura.  Aún con la fresca, a eso de las siete, hemos abandona la pensión, (Casa Matías, recomendable. Económica y muy limpia), para iniciar nuestra ruta y decir adiós a Sarria. Preocupados por las altas temperaturas que daban los pronósticos, y por la presunta riada de peregrinos que siempre hacen ruta por la vía más transitada del camino hacia  Santiago.  Y no lo uno  ni lo otro. Apenas diecisiete grados hemos tenido cuando se acercaban las doce del medio día y en cuanto a los compañeros de fatigas, aún siendo muchos, no nos han impedido andar ligeros, a nuestro aire, y sin agobios ni para sellar, ni para hacer las necesarias paradas para el avituallamiento.

 Pendientes de José, nuestro novato de esta ocasión, hemos visto como respondía  espléndidamente, ha rendido sin mácula de dudas, flaqueando sólo al final más por el solajero que nos ha dado la bienvenida, a la entrada de Portomarin y su embalse de Belesar.

 La primera anécdota del viaje se la debemos a Juan, un crío de catorce años que a la vuelta de una curva andaba sólo y lloroso, incapaz de moverse y continuar por cuenta de un tobillo que le molestaba.  Tras un momento de negociación, entre los tres hemos conseguido que se viniera con nosotros, entrando así en el pueblo  donde se ha encontrado con otros compañeros de excursión. Nos hemos  ganado un poquito de la indulgencia plenaria, sin duda. 

 El albergue de Portomarin es moderno y funcional, limpio, con habitaciones separadas y servicios como cocina o lavandería, que lo hacen un lugar estupendo para pernoctar, y para colmo de bienes,  sin estar completo. 

 Tocaba  la recompensa, y no podía ser otra que recurrir a la agradecida ingesta de pulpo, almuerzo que ha llegado seguido de una reparadora siesta. 

Queda tarde para disfrutar de este pueblecico y de la gente que nos acompaña, antes de velar armas para la segunda etapa, la que nos llevará hasta las inmediaciones de Palas de Rei, cruce de más caminos.

 

Camino francés. Prólogo

 De vuelta a los caminos, a empolvar las suelas de las botas de montaña. Y otra vez al Camino francés, desde Sarria, en Lugo.

 Bautismo para un novato, José, al que acompañaremos Mariano y yo, que repetimos experiencia y aventura.

 Momento de preparativos. Mochila dispuesta, y dudas sobre qué llevar para esta nueva ocasión. Que el peso no nos menoscabe y tengamos alas en los pies.

 A partir del lunes vendrán más píldoras como ésta, durante una semana entera hasta poner los pies de nuevo en el Obradoiro. Cuaderno de bitácora improvisado, que servirá de recordatorio de anécdotas, a buen seguro que muchas.

Ya estamos en marcha. Buen camino. Que el tiempo nos acompañe y las ampollas nos sean esquivas.

Ultreia!

   

Onoda

 Onoda el soldado japonés de las diez mil noches de combate, el mismo que reescribió los libros de historia, alargando enl armisticio de la II Guerra Mundial en treinta años, el mismo que se convirtió en personaje de leyenda, vuelva a parecer en los medios, como suele hacer de cuando en cuando, aunque esta vez, porque pasa a convertirse en personaje del celuloide.

 Atrincherado en la selva de la isla de Lúbang, en Filipinas, durante más de treinta años, guardando posiciones y hostigando a un enemigo, que se había convertido en un fantasma sin que se diese cuenta, por simple retirada.

 Qué gran metáfora de vida es la historia increíble de este ex-combatiente. Cuántas guerras hostiles de enemigos más percibidos que otra cosa libramos a diario, cual molinos de viento. Onoda versión oriental de un Alonso Quijano con rifle en ristre en vez de lanza.

 Cuántas veces no querría uno atrincherarse de igual modo y desaparecer sin que nadie sepa de tu existencia. 

 Porque se puede vivir una vida paralela, una vida a fin de cuentas, a poco que uno se la proponga, más allá de lo que la realidad te ofrezca.

Algo de Onoda tenemos todos dentro.

 

 

 

Amigos de derechas

 Dice un conocido músico en una entrevista aparecida hoy en prensa, que durante mucho tiempo no ha tenido amigos de derechas. 

 Con eso queda todo dicho. A veces la intolerancia va por barrios, y aquellos que presumen de ser más respetuosos que nadie, ponen barreras de por medio, en cosas como las ideas.

 Desde cuando un ideario puede poner freno a una amistad. Le honra al músico reconocerlo, pero no es más que un síntoma de una sociedad enferma, desgraciadamente muy extendido, (por el otro lado se predica el mismo grado de exclusión).

Sin respeto la convivencia es muy difícil, mucho. Más vale que frene esta espiral de mostrarse más dignos que nadie, de creerse mejor que nadie, de imponer las ideas al otro. A la intolerancia se combate solo de una forma: no excluyendo, no menoscabando. Quien quiere entender, que entienda.

Espías

 Seguramente los espías de antaño andarán revolviéndose es sus tumbas, viendo el despliegue de medios de que disponen los del gremio hoy en día, para hacerse eco de lo que acontece en vidas ajenas.

 Y es que seguramente antes, los que eran más susceptibles de ser espiados no lo ponian tan fácil. Secretos de Estado, informacion de la más alta relevancia, y cualquier cosa que se nos ocurra,  a tiro de servidor o dirección IP.

 Son las dos caras de una misma moneda. Evolución y progreso siempre tienen su lastre, su parte negativa. Llevar un dispositivo de ultima generación en el bolsillo nos hace libros abiertos, a ojos de aquellos que sepan leernos.

 Internet, tanta libertad como habías de darnos, y qué gran jaula de límites invisibles has pergeñado. Hemos mordido el anzuelo. Peces de estanque que añorarán el mar, algún día.

 Un escritor de éxito y exiliado regresa para conocer las causas de la trágica muerte de su hijastro, para a partir de ahí reconstruir un relato profundo de fuerte carga emocional, donde el misterio de saber lo acontecido, así como el transfondo politico en el que se desenvuelve la Rusia del siglo XIX, sirven de elementos conductores de una historia que convierte a las calles de San Petersburgo un laberinto,  por el que trancurrir con la lectura de sus páginas, para ir conociendo la verdad.

 Magistral novela del Premio Nobel de Literatura, J.M. Coetzee, que sirve de homenaje a uno de los mas grandes narradores de la historia, Fjodor Dostoievski, cuya imagen y vida, quedan nítidamente perfilados en la figura del protagonista y narrador principal.

 Intrigante, profunda y descriptiva, El maestro de Peterburgo, ( Ed. Debolsillo), es un excepcional retrato de un país, reconocible en muchos aspectos a día de hoy, con sus tremendas incongruencias y contrasentidos.