Parece que el viento apunta al frío contundente, al igual que la escarcha que empantana los parabrisas de los coches, ciegos por instantes, hasta que sus propietarios vierten el liquido caliente, que derrite los restos de las noches heladas. Como un nacimiento, con criaturas que tras el parto nacen a oscuras, pendientes de habituar sus ojos a la luz y claridad de la mañana.
Como un ceremonial de iniciación, que hace que los arranques de día se hagan remolones, sin poder activarse al instante, como cuando el tiempo es más benigno y pone menos trabas al comienzo al despuntar del alba.
Algo de poético tiene esa torpeza de la mañana, que hace del trantrán el ritmo de partida, que hace del frío el causante de una película con una moviola a cámara lenta.
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