Borrón y cuenta nueva

 Apura el año sus últimas horas. Tiempo de celebración, de alegría y de cariño, también de reflexión y de formulación de propósitos.

  Cualquier momento es ideal para plantearse aquello del borrón y cuenta nueva, pero parece más solemne si se hace coincidir con fechas que son señaladas.

  Se va un año que bien podría haber viajado en una roller coaster (no se por qué, pero me gusta más el término inglés que el español, montaña rusa), lleno de momentos muy gratos, horas felices, también de dias muy amargos.

 Una vida que no tiene vaivenes no es una vida vivida, no es una vida plena; para que te sucedan cosas hay que salir ahí afuera y arriesgarse. Ser valiente, especialmente con uno mismo; atreverse a vivir con lo que se comulga, con aquello que se quiere y se desea, más allá de adonde te arrastren las corrientes.

 Con las uvas de la suerte, después de darnos un baño de masas por Vallecas, para no perder la tradición de dar el finiquito con un poco de deporte, recibiremos al nuevo año, y a seguir viviendo y sintiendo. Feliz 2026.   

  

Viajes de niebla

 Qué sensanción tan extraña, adentrarse en un banco de niebla, donde convergen sentimientos opuestos, contradictorios.

 Esa nube blanca que te atrapa y te impide ver nada a tu alrededor, instantáneamente te pone en alerta, te lleva al miedo.

 Pero por otro lado te envuelve con suavidad, te transmite paz, tranquilidad, te invita a dejarte llevar. Es como estar en medio de las nubes.

  Es algo que invito a todo el mundo hacer. En mitad de un espacio natural, en el campo, dejarse envolver por la niebla, sumido en el silencio artificial, sólo acompañado por los ruidos de la vida vegetal y animal. Permanecer así, quedo, con la respiración pausada. Es como iniciar un pequeño viaje a ninguna parte, a un destino incierto, desconocido, como hacerlo inmerso en una burbuja, confiando en que en algún instante, ese telón blanco desaparecerá y mostrará ante tus ojos el lugar al que llegas en todo su esplendor.

  Invito a hacerlo y luego a escribirlo en un papel. Seguro que de esa experiencia sale una obra maestra.

  

Melancolía

 Última lectura de otra año productivo en estas lides, y qué mejor manera de hacerlo que comentando otro libro del escritor noruego Jon Fosse, Premio Nobel de Literatura en 2023.

 Melancolía, ( Ed. Random House), es una novela que comprime dos cortas, como se comprueba al observar el radical cambio de estilo narrativo que sufre la lectura en la segunda parte de la misma, piezas que se refieren a la vida y obra del pintor Lars Hertervig, artista noruego del siglo XIX famoso por plasmar en sus lienzos temas semifantásticos, siempre relacionados con el amor, la locura, el arte y lo divino.

 Con una prosa densa y repetitiva, Fosse trata de jugar a intentar entrar en la mente de un artista apasionado y atormentado, dando rienda suelta a sus obsesiones personales, a sus luchas internas, a sus sufrimientos por amor, a no sentirse suficientemente valorado como pintor entre sus correligionarios o entre los críticos de arte.  

 Nuevamente este autor muestra una capacidad narrativa deslumbrante, sacando de manera resolutiva y convincente un trabajo complicado de plasmar sobre el papel, hasta el punto de establecer una complicidad con el lector tal, que hace que la lectura de este libro invite a sentir lo mismo que pasa por la cabeza del protagonista de la historia.Brillante.

 

 

50

 Es un pueblo perteneciente a eso que llaman la España vaciada; oficialmente tiene censados a algo más de 850 personas, pero sólo viven en realidad en torno a las 70 durante todo el año.

 La comisión de fiestas del municipio decidió comprar lotería de navidad, como todo el mundo por esas fechas, unos cuantos décimos que luego repartiría en participaciones. El proceso requiere de rigor y de dejar constancia por escrito del mismo, porque si no pueden pasar cosas desagradables, lo que de hecho ocurrió.

 El número comprado resultó agraciado con el premio mayor, el gordo y se desató la locura.

 Luego llegó el momento de hacer cuentas, de presentar cada uno su papeleta o recibo, para así poder acceder al cobro en metálico.

 Pero resulta que los organizadores vendieron más papel de las que declararon, 50 papeletas vendidas de más, que al no ser consignadas descuadran el montante a percibir por cada uno.

 Al alborozo lo sustituyó el silencio, a las sonrisas, las caras largas y enfadadas; era sólo el comienzo de una batalla que culminará en los tribunales, como no puede ser de otro modo, pese a que ya ha habido intentos de arreglar la situación, porque nadie quiere renunciar a cobrar lo que corresponde al importe de su participación.

 Sin consigna no hay derecho a cobro, si la cosa llega a sede judicial el veredicto será muy nítido, pero hay cosas que no puede resolver la justicia, como por ejemplo en qué situación quedarán los organizadores de la actividad, marcados de por vida por una mala gestión que cuesta cara, en lo pecuniario y en lo emocional; algunos reconocen ya que han perdido amigos a cuenta de un número de la lotería. Triste. 

 Villamanín, así es como se llama el municipio donde sucede toda esta película; dará que hablar largo y tendido, incluso después de que terminen las fiestas. Seguro. Cosas del azar.

Estrellas

 Luces que pueblan un cielo que debería estar oscuro, que envuelven desde su base y dan recogimiento en medio de la noche fría.

 Un simple mirada que da calor, templa el ánimo, invita a forjar una sonrisa espontánea en los labios.

  Me quedo con el cuello en postura incómoda pero no me importa, sigo alzando la cabeza, sigo mirando hacia arriba.

 La noción del tiempo se diluye y eso que probablemente sea este casi imperceptible, porque en realidad ha sido muy poco. No es un placer individual. 

 Otros quieren disfrutar de lo mismo, verse en la misma tesitura, no queda otra que desplazarse y dejar a los demás que contemplen el mismo espectáculo.

 Me alejo, pero de espaldas, ahora la vista es otra, veo el árbol completo, pero su florido ornamento lumínico no genera la misma impresión, la misma paz y tranquilidad.

 El disfrute callejero de un paseo cuando el día oscurece, por una plaza de pueblo, que da para tanto con tan poco.

 

 

  

  

  

Hachís y Salud

 Esta Navidad Papá Noel se ha acordado de mi y me ha traído un regalo, sin duda mágico.

 Nada menos que una edición limitada y de lujo, en tapas duras de Hachís y Salud, última tira escrita y que estaba inédita, del maestro del cómic, Francisco Ibañez. 

 Lectura que inevitablemente me llevará a tiempos ya lejanos, cuando apenas llegaba a la primera edad de dos cifras y era un ferviente devorador de tiras de este tipo, todos ellos personajes locales, de un mundo de viñetas alejado de superhéroes y la sofisticación que traían los cómics de otras latitudes.

 Volveré a troncharme de risa, con las disparatadas aventuras de los agentes más famosos de la T.I.A., Mortadelo y Filemón, figuras imprescindibles de mi generación, fuente de fantasía inagotable de unos niños que vivíamos alejados de las pantallas y encontrábamos ocio y divertimento en las hojas de estos tebeos, que ahora son, además de patrimonio cultural, motivo de entrañable recuerdo.

 Gracias Santa Claus por traerme de vuelta a mi infancia y por darme la oportunidad de volver a soñar.

 

 

  

Vuelta a casa

 Milagrosamente consigo salir de la ciudad sin parar ni una sola vez. Los cuento y son cinco semáforos los que me separan de la salida a la autopista. Ni siquiera me para el que me da acceso a la Avenida de Andalucía, frente a la Comisaría de Policía, habitualmente un tormento y fuente de embotellamientos, llego a tiempo para pasarlo en amarillo y no encuentro caravana cuando giro a la izquierda. Me acomodo en el carril más a la derecha y sigo.

 Viaje tranquilo, pese a la lluvia, sólo hago una  parada de quince minutos para repostar, comprar una cocacola y llamar a mis padres. Hago una travesía relajada, sin apenas adelantar camiones como otras veces, sin mayor incidencia que una pequeña retención a menos de cien kilómetros de la llegada, por el corte de un carril, donde yace volcado un camión de gran tonelaje, seguramente desde hace varias horas; la marcha se ralentiza por la curiosidad de ver qué ha pasado, pese a que no haya vestigios de nada, sólo la cabina abollada y la cabeza tractora ladeada; debió provocar un gran atasco en el momento en que se produjo el percance, aunque la Guardia Civil actua con rapidez y eficacia para aliviar el tráfico lo antes posible.

 Llega mi turno, paso ante el lugar exacto del accidente, veo el guardarraíl machacado por el impacto, ángel de la guarda que ha impedido que el vehículo saltase al otro lado de la calzada; continúo,apago el navegador y la música, me apetece llegar a casa en silencio, sin más ruido que el del motor de mi coche y el de los que me acompañan en la ruta.

 Al fin la salida 28. Cruzo por el Ronda sur, casi desierta; pocos son los que me cruzo andando; la noche es fría y el chiriviri que cae acrecienta la sensación de necesitar mucho abrigo. Completo las calles que me llevan a la mía, mientras voy dando dando palmadas al salpicadero de mi coche, al que le doy las gracias por traerme sin ningún contratiempo o falla. Lo dejo descansar en su plaza de garaje, a resguardo del frío y de la lluvia. Toca subir a casa.

 Como cada vez que falto algunos días, noto la casa distante, como ajena a mí, sin olores caracteristicos del día a día, a café, a liquido friega suelos, a suavizante de sábanas recién cambiadas a polvo de libros; enciendo las luces y mientras deshago a maleta, trato de darle un poco de calor de hogar ese que por unos minutos me niega;  afortundamente es poco el que necesito; con todo hecho y el pijama puesto, por fin siento que he llegado, ahora sí, he vuelto a casa.

Payoyo

 Deambula por los páramos fríos de la Sierra de Grazalema o de la gélida Serranía de Ronda, tierras en otros tiempos frecuentadas por bandoleros, que habitaban sus inhóspitas cuevas, lugar pintiparado para usarse de escondite y camuflaje.

 Alimentándose de plantas que florecen en lugares inaccesibles, que otras especies no catan, encuentran en su dieta el principal aliño que hace tan preciada su leche.

 Leche de cabra que sirve de base para elaboración de un queso espectacular, denominado payoyo, como la especie de la que se ordeña, que a su vez tiene su orgien en el popular gentilicio de las localidades de la zona, Villaluenga y Montejaque. 

 No soy autóctono de la zona, pero si un declarado fan de la cultura gastronómica payoya y de sus manjares, exquisitos, que tienen su base en el preciado producto que da una humilde cabra de monte andaluza.

 

  

Dulces

  Son tradiciones que se han instaurado en mi casa gracias a mi estancia en Italia. Nunca mi madre  antes se había cocinado espaguetis, (todo lo más eran unos macarrones finos, siempre con tomate, sin experimentar otro tipo de salsas), ni menos aún había probado alguno de los dulces tipicos navideños,  como el pandoro, que causó furor.

 Ayer tarde, como es tradición, pasamos por una tienda para comprar algunos dulces navideños y, cómo no, buscamos algún pandoro que añadir a los que ya están en casa; cual fue nuestra sorpresa al ver cuáles eran los precios de los que estaban disponibles. Disparatados.

 Allí en el expositor quedaron. Este año será el primero en muchos en no coger uno. La mesa estará cubierta de otras viandas, pues para endulzar la mesa de Nochebuena afortunadamente hay muchas opciones, la mayoría autóctonas. Cuesten lo que cuesten, siempre será dulce la Navidad en la mesa la noche del día veinticuatro.   

  

Pobreza

 Seguimos siendo pobres, volverá a ser el comentario más escuchado a partir de ahora mismo una vez que el sorteo de lotería más importante del año ha finalizado, regando la geografía española de agraciados. Con ello comienza oficialmente la navidad en el país, dos días antes de que llegue la Nochebuena, el momento más entrañable del calendario. 

 Para unos pocos serán unas navidades irrepetibles gracias al azar; para el resto deberían serlo igual y no sólo por el consuelo que cada uno suele autoasignarse cuando al ver que no le ha tocado nada se dice así mismo:al menos tenemos salud.

 ¿Al menos? Tener salud es ser inmensamente rico. 

 Pobre es quien lo apuesta todo a llenar el bolsillo; no hay nada que lleve antes a indigencia que la pobreza de espíritu, el no saber valorar las cosas que verdaderamente importan. 

Andata e ritorno

 Guardo atraverso la finestra. Ancora il buio prende tutto.

 Sento come la pioggia colpisce il vetro e l´aria urla.

 Non sembra il meggiore giorno per uscire, ma devo farlo.

 Come me altri faranno lo stesso, 

 Non c´è tempo brutto che lascie la voglia di correre finita

 Sará un´altra volta, una corsa difficile, impegnativa

per quello meravigliosa.

 Andata e ritorno a casa, dopo dieci chilometri,

 L´ora di fare di pie, e finalmente arrivata,

 L´ho visto chiaro. Nuova sfida per l´anno  nuovo.

 andare un piu, piu lontano, 

 Quindici invece di dieci.

 

    

 

Ludismo

 Avances que corren a ritmo vertiginoso. La implementación de la AI es tan poderosa que alcanza a ámbitos no sospechados.

 Cuesta distinguir el grano de la paja. Son incontables los documentos que circulan por internet con imágenes creadas artificialmente con tanta veracidad que cuesta creer que sean falsas; el peligro es evidente y afecta a otras muchas custiones.

 Los profesores universitarios reconocen la incapacidad para distinguir lo que escribe el alumno de lo que les da la inteligenca artificial. Hay quien organiza su agenda de trabajo, su plan de inversiones, su toma de decisiones vitales usando esta herramienta.

 Incluso ya hay aplicaciones de gestión emocional basadas en esto; una máquina que te ayude a controlar tus altibajos. Psicoterapia de computadoras.    

 Más confusión, más dificultad para discernir. A la postverdad le ha salido un aliado poderoso. 

 Me pregunto cuánto tardarán en observarse movimientos organizados contrarios a todo esto, capaces de movilizar a gente en busca de una cultura de rechazo y abstención, defensores de un estilo y modo de vida ajeno a la novedad y sus aplicaciones; cuánto tardará en llegar una suerte de ludismo tecnológico, hostil a su uso,  que al igual que hicieran los obreros textiles en el siglo XIX en Inglaterra, destruyendo máquinas telares porque su implementación destruía puestos de trabajo, se niegue ahora a usar este tipo de cosas. ¿Sería un error? Sin duda. Para combatir los riesgos sólo hay un camino: conocerlo, saber lo que se tiene entre manos. Sin saber, no se pueden frenar los abusos. Lejos de alejarse, hay que inmiscuirse en este mundo.

 Será una suerte de involucionismo, de negación de los avances; el miedo a que el control se escape de las manos inmoviliza. No hay fuerza más poderosa.

 En el fondo no sucede nada que no haya ocurrido antes; los cambios son siempre complicados de aceptar, más si cabe cuando se producen a velocidad inasumible. 

 

Pacto

Una mañana te levantas y te llega un alerta de que alguien ha visto tu perfil en una red social dedicada al mundo del trabajo. Echas un vistazo y descubres que es el perfil de un cliente que no te paga la factura que le reclamas.

 Te preguntas qué le habrá hecho dirigirse hacia allí, para ver el qué.

 Tal vez fuera por la foto, porque quería poner cara a quien le escribe y le llama por teléfono.

 Curiosidad o cotilleo, en dónde está la linea de separación. 

 Cosas de internet, que sacan al descubierto con notable facilidad las ganas de saber de la vida de los demás, de forma discreta, aunque a veces el acto de espiar deja rastro. 

 En realidad con internet, siempre lo hace. Aquí el crimen perfecto es imposible.La dirección IP siempre nos delata.

 Gran hermano de amplia exposición. Intimidad comprometida y cada vez más residual. Lo peor de todo es que encima es consentida, conciente o inconscientemente. Un pacto tácito. 

  

Familia Lykov

 Estar, pasar tiempo en una taiga suena a idílico, rodeado de bosques repletos de pinos, abetos o alerces.

 Masas forestales propias del hemisferio norte, donde los inviernos son crudos y los veranos templados.

 Lugares así son el hogar de especies adaptadas como linces y ardillas. 

 Un paraiso, que se mantiene como tal porque la mano del hombre está muy lejos, tanto que es casi imposible perderse en él.

 Casi. Siempre hay excepciones que confirman la regla.  

 Si no, que se lo pregunten a la Familia Lykov. Sus seis miembros vivieron aislados de la civilización durante más de cuarenta años, teniendo la zona poblada más cercana a más de doscientos cincuenta kilómetros, en la Cordillera de Abakán, dentro de la República de Jakasia, en la Siberia meridional.

 Llegaron hasta allí huyendo de las autoridades comunistas, temerosos de ser perseguidos, quien sabe si ajusticiados por ser miembros de los Viejos Creyentes, un grupo escindido de cristianismo ortodoxo. 

 Fueron descubiertos por un grupo de geólogos, que a vista de helicóptero recorrían la zona, cuando descubrieron vestigios de una cabaña precaria hecha de manera hosca y rudimentaria.  

 Decididos a inspeccionar lo que habían visto desde arriba, cuando bajaron al suelo quedaron estupefactos.

 Allí estaban los seis, vestidos con ropas raídas, hacinados en esa cabaña maloliente llena de restos de semillas y animales muertos; 

 Apartados del mundo, sobreviviendo con lo que el bosque les ofrecía, ajenos a la Segunda Guerra Mundial, al mundo que surgió de aquello, a ambos lados del telón de Acero. Construyeron una realidad paralela, ajenos a la vida colectiva. Aislamiento elegido, por la fuerza, sin visos de tener fin; así hubieran acabado sus días, si el azar no les hubiera descubierto a los ojos de unos científicos que buscaban otra cosa.

 

  

 

 

  

 

Emboscada

 6:50 de la mañana, el tradicional tráfico fluido de la M-423, se ve alterado por una caravana intensa, justo antes de llegar a la rotonda que ofrece la variante de acceso a San Martín de la Vega y el Parque recreativo de la Warner.

 Esta autovía de menos de seis kilómetros, te hace sentir de verdad lo que dice el dicho, de estar entre Pinto y Valdemoro, en los apenas seis kilómetros de longitud que tiene, construída para facilitar el acceso al hospital de servicio de la zona, el Infanta Elena. 

  Reduzco velocidad, como siempre, antes de acceder a la glorieta reguladora de tráfico, aconsejado por las señales de prohibición y por los badenes que hacen rebotar el coche, por muy buena amortiguación que tenga. Una vez que accedo a ella, paso por debajo de la M-506 y al acceder al otro lado completando el giro, les veo, están allí.

 Emboscados, en el camino de tierra que lleva a fincas de cultivo, perfectamente alineados, al menos tres vehículos de la Guardia Civil, aparecen estacionados, rodeados por varios agentes embozados a causa del frío. Uno de ellos con una pala luminosa en la mano, que mantiene abajo, observa cada vehículo que pasa, que aligera la marcha,  confiando en que el agente no le haga señales con ella, para apartarse de la carretera. 

 Llega mi turno,reduzco a treinta por hora, observo al efectivo de la benemérita que no mueve el brazo, sigo la marcha y al tiempo observo que uno de los coches estacionados tiene un cartel luminoso, en el puede leerse en letras rojas: control de alcoholemia.

 Fruto de la marcha les dejo atrás, salen de mi campo de visión, pongo el interminente y abandono la rotonda para acceder al tramo de poco más de un kilómetro que me dará acceso a la A-4. 

  Reconozco que los agentes no dejan de sorprenderme, por si capacidad de escoger sitios donde apostarse para cumplir con su labor controladora, más si cabe en estos días de celebración, donde las cenas de navidad de empresa y amigos abundan, con sus conocidos excesos. Pericia policial, que me recuerda a las películas de vaqueros y del Oeste, en las que unos y otros buscaban el mejor sitio donde ubicarse para sorprender al enemigo. La diferencia aquí está en que el enemigo es protector y previsor, además de concienciador de la imprudencia que supone consumir alcohol antes de agarrar un volante.

Reconciliación

  Esperadas y devoradas en tres días, las memorias de Juan Carlos I, escritas por Laurence Debray, van camino de ser uno de los libros de este año que concluye.

 Renconciliación, publicado por la Editorial Planeta, es un libro polémico. Pergeñadas a título personal por su protagonista, que ya en el prólogo deja claro que se trata de un texto autobiográfico basado en recuerdos antes que en datos registrados en los anales, son una reflexión íntima y sentimental, donde los hechos consumados se entrelazan con los sentimientos de su autor.

 Exilado en Abu Dabi desde el verano de 2020, el denominado ahora como rey emérito, (forma de denominación no registrada oficialmente, un rey, siempre es rey incluso cuando abdica), cuenta en su libro los motivos que le llevaron a marcharse voluntariamente,sin consensuarlo antes con su hijo, en aras de protegerle a él y a la institución de la Corona de España, cuya imagen, muy deteriorada por los escandalos varios del padre de Felipe VI, trata ahora de remontar el vuelo. 

 Interesantes muchos pasajes de lo recogido en el texto, como la relación que tuvo el entonces Príncipe de Asturias con el General Franco, las negociaciones que mantuvo éste con Juan de Bórbón y Battemberg, padre y heredero dinástico que nunca llegó a reinar para que su hijo fuera el sucesor del dictador,  el periodo de formación en los tres ejércitos, que duró cuatro años, o los equilibrios que hizo para contactar con la oposición política a la dictadura en los albores de la democracia. Marecen reseña aparte cómo narra el momento de la decisión de abdicar en 2014 y la narración del accidente con arma de fuego que segó la vida de su hermano Alfonso, a la edad de quince años, hecho del que nunca habló en público.

 Pese a que su figura se muestra decadente desde que se lesionara la cadera en el safari para cazar elefantes en Bostwana, que fue el comienzo de la oleada de escándalos, allá por 2012, que incluyeron una aventura extra matrimonial y la acusación de fraude fiscal, la historia reserva un lugar privilegiado a la figura de este Jefe de Estado,  que con sus luces y sombras ha liderado la incorporación de España al primer mundo político,económico y social.

 De factura agradable y muy cómoda, la lectura de sus páginas despertará división de opiniones, sobre la conveniencia o no de la publicación de unas memorias donde la crítica politica es notoria y clara hacia una parte de la clase política, aquella que se ha mostrado muy hostil hacia su figura y obra, algo que trata de reivindicar con estas páginas, para que no queden sus logros como monarca y líder en el olvido.

 

  

  

Alterio

 Se ha ido Hector Alterio. Con 96 años, una vida aprovechada, longeva, con tiempo para hacer muchas cosas, esas que algunos querían quebrar en 1975, cuando amenazado por los pistoleros de la Triple A, decidió alargar su estancia en España para quedarse para siempre. Aquí trabajó y crió a sus hijos, también actores muy conocidos, pasando a formar una familia española más, forzada por las circunstacias políticas de una Argentina siempre azotada por los vaivenes idelógicos. 

 Emocionante la pequeña comparecencia ante los medios en las puertas del mismo tanatorio de Malena y Héctor , sus hijos, serenos y agradecidos por tantas muestras de cariño recibidos desde todos los sitios para homenajear la figura de un hombre que se fue trabajando, como hacen los grandes, encima de las tablas de un escenario.

 Inevitable volver a recordarlo, volver a contar la única vez que lo tuve delante de mi, que hablé con él.  

 Aquella mañana de domingo, yo andaba trajinando detrás de la barra, cerca de la zona de cocina, junto a la plancha, cuando apareció él, acompañado por su mujer, Ángela. Pidieron unos vinos dulces, la bebida estrella de la taberna y una ración de gambas a la plancha, como si conocieran lo que había pedido Andy Warhol, cuando visitó este mismo establecimiento unos años antes y que tantos beneficios ha dado al bar del centro de Madrid  en forma de publicidad gratuita.

 Diligente les atendí, apenas había gente en la barra en ese momento; alejado, miraba por el rabillo del ojo, con curiosidad de quien poco se ha prestado a ejercer de mitómano, pero que siempre admiró el trabajo de ese actor bonaerense, de acento inconfundible y rictus impecable detrás de una barba blanca bien cortada; sonreía y miraba con complicidad a ella, seguramente comentando alguna anécdota o cosa graciosa. No estuvieron mucho, tal vez media hora; pagó la consumición con un billete grande y me dejó una propina de algunas monedas, generosa. Salieron con paso calmo y continuaron calle arriba, en dirección a la Plaza de Santa Ana.

 De su extensa carrera en el teatro y en la gran pantalla, de su filmografía, desarrollada a ambos lados del océano, me quedaré siempre con su trabajo en el El nido, dirigida por Jaime de Armiñán, en la que interpreta a un hombre maduro que se enamora de la hija de un guardia civil, papel defendido con brillantez por una jovencísima Ana Torrent.

 Que la tierra te sea leve, Héctor y gracias.  

    https://www.youtube.com/watch?v=NpuwC8N_vBM

Duelos

 Laika vivió con nosotros deiciseis años. Pese a ser una perra abandonada dos veces, terminó sus días en la familia de mi hermana, que la cuidó y mimó con amor infinito. Ya cuando era muy viejita enfermó sin curación, muriendo en los brazos de mi hermana cuando la llevaron a la clínica veterinaria para sedarla. 

 Muy afectada, mi hermana pidió incinerarla; recogió sus cenizas y las depositó en una caja donde hoy descansan en una estantería junto a una foto suya cuando estaba en lo mejor de su vida.

 Gema, está convencida de que la está esperando, que cuando se muera lo primero que verá en esa otra dimensión a la que creemos que iremos cuando morimos es a ella, que irá diligente, corriendo a buscarla, moviendo el rabo, para comérsela a lametazos. 

 Somos una familia que siempre ha tratado a las mascotas como a uno más en casa, fuera perro, canario, hamster o tortuga; cuando les ha tocado irse y dejarnos han aflorado las lágrimas y han llegado días de luto y tristeza; como dice mi madre son una sombra permanente que nos acompaña y que está con nosotros. Es verdad, es raro el día que no me acuerdo de todos los animales que hemos tenido en casa. El vínculo creado es tan intenso y especial que es imposible soltar lastre y dejarlos ir para siempre con el olvido.  

 Por eso cuando hoy leo que hay gente que busca clínicas especializadas con la idea de tratar de clonar a animales fallecidos, para que sigan viviendo con ellos, me surge una pizca de ternura y comprensión, aunque en realidad me parezca una barrabasada; aceptar que la vida se va y a quien amamos es un proceso siempre complejo, imposible de acotar en el tiempo. No hay duelos estándar. No pueden ponerse puertas a los sentimientos y a cómo afloran. La pérdida y el vacío a cubrir han de afrontarse con fuerza y serenidad, aunque a cada cual le lleve un tiempo distinto.

 

Tardes de Sábado

 Tocaba volver al Metropolitano, pero esta vez para asistir a un evento propio del recinto, para lo que fue construído, para ver un partido de fútbol, por gentileza de mi ahijado Hugo y de su padre, Fernando.

 Es curioso pero sólo piso este tipo de espacios por razón de otros eventos, conciertos de música en este caso; este mismo campo, llevo visitándolo los últimos dos años gracias a las giras mundiales que han llevado a Madrid a artistas como Springsteen o bandas como Metallica, AC/DC o Rammstein. 

 No puedo evitar que rezumen por doquier recuerdos de infancia, de cuando tenía la edad de Hugo, incluso menos, porque aquellos fueron los años en que a mi me interesó este deporte. Con la edad adulta los intereses fueron evolucionando hacia otros derroteros, en parte por la necesidad de huir de los espectáculos de masas, con sus gritos e histeria que hacen que me sienta banal y por la falta de verdad que observo en un evento que cada vez es más espectáculo y menos deporte.

 Aún con todo disfruté de las dos horas de estancia, de la compañía del niño que se sabía todas las canciones que cantaba a coro con la afición en las gradas, con el colorido de las banderas y camisetas, con el olor a bocadillo de chorizo y panceta en los bares de los pasillos ( y antes en los puestos de la explanada de acceso al estadio), con la cara de felicidad de la criatura cuando el árbitro pitó el final del encuentro y su equipo fue el que ganó la contienda.

 Cuando llegué al asiento que me tocaba ocupar, me encontré un gorro de Papá Noel, gentileza del club, que no tardé en ponerme en la cabeza; con él vi el partido y regresé a casa, casi sin darme cuenta de que lo llevaba puesto. 

   Así transcurrió la tarde de sábado, distinta, ruidosa, alegre y entrañable. Había olvidado lo que agota el fútbol, aunque sea para verlo desde tu localidad, sin moverte; me metí en la cama temprano y cogí el sueño rapidamente. No recuerdo que soñara con nada relacionado con lo que vi, pero siendo tan poco dado a recordar mis sueños, quién sabe.

 

 

  

Momentos estelares de la humanidad

 De entre su basta producción literaria que abarca todos los géneros, es este título el que mayor acogida ha tenido entre el gran público y no es para menos, dado su contenido histórico divulgativo.

  Momentos estelares de la humanidad, publicado en castellano por la lujosa Editorial Acantilado, es un monumento a la miniatura histórica, es decir a la tarea de contar en poco espacio hechos históricos de especial relevancia y transcendencia. 

 En este caso, Stefan Zweig nos ilustra destacando catorce momentos importantes de la historia, contados con esa elegancia y riqueza propias de este autor, inmenso, pozo de sabiduría y de sensibilidad, capaz de captar y de narrar cualquier hecho, con rigor y  sutileza.

 Sin duda una manera fantástica de leer hitos relevantes de la historia y de conocer personajes insignes, con la ligereza que aporta el hecho narrado novelado, pero sin perder un ápice de rigor histórico, todo ello aderezado por el talento insuperable de un escritor que es patrimonio de la humanidad.

 

 

 

Dazibao

  Un Dazibao es un periódico mural, publicado con grandes caracteres y que habitualmente puede encontrarse en las calles; usado con fines básicamente políticos, su uso se hizo popular en el periodo de la Revolución Cultural, impulsado por Mao Tse Tung, durante una década con el objeto de eliminar de la vida corriente del pueblo chino elementos que tuvieran vínculo con la sociedad capitalista o tradicional. 

  Panfletos en letras grandes que diriamos aquí, que entran por los ojos, con información no necesariamente muy elaborada, pero con una intencionalidad muy clara, la de persuadir.

 Una imagen que queda con palabras, una forma de llegar al gran público de una manera sencilla, pero efectiva.

 Fuente de inspiración como método de divulgación; precedente del mass media, no por rudimentario poco efectivo.

 Como no podía ser de otro modo, en estos tiempos que ahora corren, el dazibao es un instrumento inspirador, la demagogia y el populismo requieren de ello.     

Ataque preventivo de la URSS

 Hoy la estampa que podía observarse en el tren a primera hora de la mañana, traía inevitables recuerdos de un pasado todavía muy fresco; caras con mascarillas, hasta ayer mismo anecdóticas, vuelven a cubrir los rostros de muchas personas, sensatas, con ánimo de prevenir antes que de curar. La epidemia de gripe hace estragos y todavía no ha empezado el invierno.

 Aunque no tenga nada que ver, con la imagen que se mostraba a mis ojos, me vino a la cabeza el recuerdo de una canción de los años ochenta, de un grupo de música punk que tuvo una vida efímera, dentro del contexto cultural que representó la Movida madrileña.

 ¿Qué harías tú en un ataque preventivo de la URSS? con ese estribillo pegadizo que encumbró a Polasky y el Ardor, he ido  viendo pasar las paradas del cercanías mientras trataba de leer mi libro de Zweig, que aunque de contenido histórico, nada tiene que ver con el ambiente prebélico del que trata la canción.

 Cosas de la memoria, del raciocio, de esa batidora que es la cabeza y que asocia cosas, conceptos, a su libre albedrío.

 Mascarillas que mis entenderas no asocian a un virus sino a ataques con gases tóxicos, ahogando a unos pulmones que parecen expuestos a patógenos de todo tipo. La escalada bélica que a nivel global nos amenaza y atenaza deambula también por mi subconsciente.

 Vaya forma de empezar el míercoles, me digo mientras me río, por tamaña ocurrencia. Cierro el libro y me pongo los auriculares para sofocar el soniquete de la canción, escuchando en una pista aleatoria que me ofrece Spotify un tema de Andy y Lucas; con ello dejo atrás esta creación mítica que no tuvo más recorrido que el del disco donde se encuentra esta canción. 

https://www.youtube.com/watch?v=1x4-WGeh-dA&list=RD1x4-WGeh-dA&start_radio=1

Mensajería

 Nueva revisión de mensaje de whatsapp en el teléfono. Todos vienen de los diversos grupos de amigos que forman parte del listín. Grupos de lo más variopintos, cuya afinidad siempre viene motivada por algún elemento en común, aunque hay ocasiones en que encuentras que hay gente con la que no tienes más conexión que la pertenecencia a esa pequeña comunidad virtual. 

 Son vínculos que seguramente de otro modo no se hubiesen producido. 

 Hay días que los mensajes en cascada se acumulan como si de un torrente se tratase, escritos en horario de trabajo, como si el whatsapp fuera una manera de despejarse, de apartar la atención un momento de lo que estés haciendo.  Perdemos aproximadamente el 30% de nuestra jornada laboral a causa de distracciones y la mitad de estas distracciones son culpa del smartphone, según un informe de Vogue Business. Eso ha llevado a algunas empresas a formular normas de uso para que no afecte a la productividad, pero ¿Cómo ponerle puertas al campo? 

 La mensajería de internet es ya una adicción más, una de unas cuantas que se acumulan en ese espacio reducido que llamamos smartphone; es tal el grado de dependencia creado que hay personas que son incapaces de esperar a que suene la notificación, aunque la tenga activada, para entrar en la herramienta y ver qué mensajes ha recibido. No tardaremos en saber de terapias que ayuden a desintoxicar la mente de tan febril uso, hasta el punto de que hay quien se siente incapaz de llamar y prefiere mandar mensajes de audio o de texto, aunque lo que tenga en sus manos sea un teléfono.

 Para otro día habría que dejar el capítulo de fotos, memes, mensajes y videos compartidos, que merecen un análisis detallado y al margen. Rastro que deja huellas de las que no somos conscientes y que pueden ser prueba de cargo en pleitos y diligencias penales. Todo un mundo de marcas que tienen impronta virtual, gracias a una red que cada vez más se merece ese nombre por cómo nos tiene atrapados.

Carlos

 Aparece todas las mañanas sigiloso, con su uniforme de trabajo, que le distingue como encargado de mantenimiento de la empresa. Da los buenos días con tono enérgico, revisa la correspondencia del buzón de valija y comienza con la ronda de controles, como siempre.

 Antes era uno más de un equipo de varias personas, ahora en cambio es el único en su trabajo; de hecho reparte su tiempo entre nuestro edificio y el de la sede principal, a donde va a terminar su jornada.

 Carlos es tranquilo, educado, reservado, amable, siempre servicial; a cualquier cosa que le reclames viene al momento, incluso para hacer tareas que nada tienen que ver con su cometido.

 Se ha ganado, con mucho, ser la persona más apreciada y querida, por hacer un trabajo tan necesario como impagable, por desarrollarlo sin hacer ruído , sin esperar nada a cambio.

 No es casualidad que le lluevan los reconocimientos, en forma de pequeños homenajes por su abnegado soporte,pequeños regalos, algún recuerdo con el escudo de su equipo,(declarado merengue), o cualquier otra cosa; la invitación a un desayuno con todo los departamento, será nuestra manera de darle las gracias, otro año más.

 Si había alguien que mereciese que lo mencionara en este blog, del lugar donde trabajo, ese es Carlos. Que estas pocas líneas sean mi modo de darte las gracias por tantos años de ayuda y de aprecio. 

 

¿Dónde está Lorca?

 Celebramos hace unos días un evento cultural en la empresa, dedicado a España como país, al igual que anteriormente se habían realizado otros en homenaje a otras nacionalidades, ya que en mi centro de trabajo damos soporte a medio mundo y somos originarios de más de cincuenta paises distintos. Qué mejor manera de conocer el mundo que enseñárnoslo entre nosotros mismos, gracias a ese ambiente multicultural que hace de mi empresa un lugar único.

 Una de las actividades propuestas quería mostrar la importancia de la Literatura y el Teatro españoles, seleccionando como uno de los escritores más destacados a Federico García Lorca, en un pequeño taller literario en el que se mencionaron a modo de curiosidad, las pesquisas que se siguen para localizar la tumba del poeta y dramaturgo.

 Fusilado a comienzos de la Guerra Civil, el paradero de sus restos sigue siendo un misterio, aunque desde hace poco, una nueva teoría asegura que los mismos están en la casa familiar, en la Huerta de San Vicente, en Granada, bajo un salón de baldosas cuadradas, rojas y blancas, donde se encuentra un piano solitario.

 Conocida es la postura de la familia, hermética y poco entusiasta de animar a cuantas expediciones se han realizado para tratar de localizar el cadáver. Hay quien sospecha, teoría alimentada entre otros por su biógrafo más destacado, Ian Gibson, que la familia dispuso al poco de ocurrir el atrocinio del cuerpo del autor de Bodas de Sangre, pudiendo darle sepultura, sin que se sepa el motivo de la discrección sobre ello.

 La postura oficial sigue afirmando que Federico, fue fusilado en Alfacar, en el campo, enterrado en una fosa común junto a otros ajusticiados. Ninguna de las excavaciones realizadas en la zona han encontrado dicha fosa. 

 Esté donde esté, donde sin duda encontraremos a García Lorca es en sus textos, en sus obras de teatro, al frente de su compañía La Barraca, en sus discursos literarios y sociales y en todos aquellos sitios donde pisó y vivió. Los genios son inmortales, siempre.

 

 

Hipnótica

 Cada cierto tiempo paso a verla y aunque el lugar donde está custodiada tiene muchas otras maravillas que mostrar, siempre que llego a su vitrina de cristal me quedo obnubilado.

 Tan íbera como inmensa, imponente, ampulosa, regia, magistral, hierática pero hermosa, diva rotunda, así se me muestra cada vez que me pongo delante de ella y la miro sin pestañear.

 Esta última vez aproveché para indagar en su mayor misterio, que no está de frente si no de espaldas.Hay que rodearla y mirarla desde atrás, hacia esa oquedad, que no es fruto del deterioro sino de la mano del hombre, justo a la altura de la nuca; espacio largamente investigado y en el que los entendidos no se ponen de acuerdo sobre su utilidad, si espacio para guardar cenizas de una difunta, o para custodiar reliquias.

 Todo en ella es un misterio, eso todavía la hace más hermosa.

 Ayer hice de mi visita y acto de rendir pleitesía, un periodo más reducido; había demasiada gente, todos querían verla, saber de su historia, desde que fuera descubierta en el Yacimiento de la Alcudia en Elche. Saqué una foto rápida y luego volví a casa deleitándome con su belleza, siempre hipnótica.

 

    

  

Camping

 Nunca había estado en un camping.

 Resulta que hay uno en Madrid capital, muy cerca del aeropuerto, al lado del parque donde entreno con mi club de running.

 Allí es donde celebramos la cena de Navidad. En la zona habilitada como club social, con biblioteca, escenario para conciertos y una sala de estar que es un lugar mágico.

 Una pequeña barra para servir bebidas. Una cena en formato snack para seguir haciendo piña y hablar con gente con la que no coincides en los horarios de entrenamiento. 

 Con asientos recostados contra la pared, que en algún momento debieron formar parte de la fila de butacas de algún cine, hace muchísimos años, una alcantarilla montada sobre unas patas haciendo las veces de mesa de salón de estar, colocamos los abrigos en una malla elevada que en su día sirvió de espacio para colocar maletas en algún tren correo, de aquellos que cruzaban la península y paraban en infinidad de pequeñas estaciones antes de llegar a su destino.  

 Así rodeados de pequeños objetos, recogidos de aquí y de allá, auténticas reliquias que daban al ambiente un aire acogedor, celebramos un año más de carreras y entrenamientos,  en un camping que seguro no será el último al que vaya.

Funar

 Que el lenguaje es un elemento vivo en constante movimiento y evolución es una realidad, no en vano los diccionarios de las academias de la lengua de cada idioma revisan cada año el vocabulario en uso, especialmente el de la calle, tan dado a innovar como a usar prestados vocablos de otros idiomas, que se acaban asimilando como propios.  

 En el caso de la R.A.E. para la lengua española, incluye todos los años palabras nuevas que pasan a formar parte del compendio validado para su uso que se recoge en el dicionario oficial.

 Él término que nos trae hoy aquí tiene origen chileno y está recogido en lo que se denomina diccionario de americanismos; es una palabra adquirida del español que se habla en ese país del cono sur y  tiene un significado serio y explícito. 

 Originalmente Funar significa organizar actos públicos de denuncia contra organismos o personas relacionados con actos de represión delante de su sede o domicilio, algo que muy podría relacionarse con el vocablo de origen argentino, escrache.

 De ese punto de partida el término ha evolucionado hacia otro contexto, el virtual para ser más precisos que lo emplea en redes sociales para referirse a la denuncia por comportamiento inapropiado de alguno sujetos en internet.

 En boca de todos los públicos el término parece haber hecho efecto entre los adolescentes que lo verbalizan sin tanto peso, pero con un mismo objetivo, como el referir el riesgo que se corre de ser anulados o denunciados por prácticas inadecuadas o de otro tipo.

 Palabras que van y vienen, que pasan de un país a otro, de un contexto social a otro, de un grupo de edad a otro.  La lengua es vida y su uso, además de una necesidad, es una señal de riqueza incuestionable.

   

Ni trampa, ni cartón

  Hay oficios y oficios. Algunos de ellos llaman muy poderosamente la atención. Es el caso del denominado Ghostwriter.

 En ocasiones ocurre que aparece gente que quiere que su historia se escriba, pero no se atreve a hacerlo por sí misma, o no se ve capaz de dar semejante paso.

 Para esas situaciones siempre se puede recurrir a un profesional, alguien que haga el trabajo por ti, normalmente un escritor con carrera, incluso con publicaciones reconocibles, que encuentra de ese modo una manera de conseguir ingresos adicionales a los que se le presuponen por escribir sus propias creaciones.

 El caché a percibir por el escribiente varía en función del destino final de la creación. Si es un recuerdo familiar que no va a salir del ámbito privado, la suma puede ascender hasta los dos mil quinientos euros. Si el libro tiene por objeto salir a la venta como cualquier otro, los emolumentos pueden duplicarse facilmente y eso sólo como comienzo. Los derechos de autor en estos casos, compartidos, pueden variar las cantidades finales, por ejemplo si el trabajo tuviera gran aceptación y fuese un éxito de ventas.

 Habrá quien confunda esta tarea con la de los clásicos negros, aquellos que escriben libros a reputados autores, siendo estos últimos los que firmen el título sin que se tenga constancia de quien ha sido el que en realidad lo ha plasmado sobre el papel. En el fondo el recorrido es similar, con la excepción del reconocimiento de la autoría. En este primer caso, no hay trampa ni cartón.

 

El concesionario

 Llevo años pasando delante de él; es de los pocos concesionarios de coches de barrio que van quedando en la ciudad, trasladándose habitualmente a polígonos y zonas donde como es lógico, disponen de más espacio. 

 Después de tanto tiempo de verlo desde fuera, estando como está tan cerca de mi oficina, tan sólo había reparado en él alguna vez para ver los precios de los vehículos de ocasión que tienen de muestra, pero esta vez tocaba hacer acto de presencia y entrar, ¿La razón? Pedir presupuesto para un vehículo nuevo para una amiga, que anda buscando coche y necesita precios de diferentes concesionarios para así poder comparar y decidirse.

 Abrí la puerta y enseguida me vino a la nariz ese olor a nuevo que desprenden los coches, posiblemente una de las fragancias más hipnóticas que existen; olor a gomas nuevas, a asientos que no se han usado,a plásticos de todo tipo,.. es como si esa amalgama de perfumes penetrara en tu cabeza atrapándote sin remedio. 

 Tras una corta espera, me llamó a su mesa un de los comerciales, que con amabilidad y dilgencia contestó a mis preguntas y me ofreció una propuesta de venta por escrito que ya está en manos de mi amiga. 

 Era la primera vez que hacía esto, interesarme por la compra de un coche nuevo. Quien sabe si algún día volveré a hacerlo, sin necesidad de suplantar la identidad de la verdadera compradora.  Experiencia nueva y un montón de información para compartir y para escribir. 

  

  

El hijo pródigo

 Comienzo de semana con sorpresa. Terminaba de cerrar un correo cuando a mi espalda oigo una voz familiar. 

 Me giro y ahí está él. Juanjo, casi tres años después vuelvo a verlo, dentro de la empresa, con su badge de identificación. 

 Tras el primer momento de shock, me aclara qué ha sucedido. 

 Tras dejar la empresa para cuidar a su madre enferma de alzheimer, decidió reactivar su currículum una vez libre de nuevo, apenas medio año más tarde de que tristemente falleciera ella. Tras trastear en páginas de empleo, vio la oferta de incorporación de savia nueva a la empresa, aplicó al puesto y tras pasar el periodo de selección aquí está de nuevo.

 Y lo hace en diciembre, como si fuera Mr. Scrooge al que ha venido a visitarle el fantasma de las navidades pasadas. Éstas que aún no han comenzado, ya tienen su primer cuento. 

 Qué infrecuente es ver a un excompañero volver a serlo de nuevo, en una segunda etapa con la que retoma una primera ya extensa, de cerca de veinte años de hoja de servicios. Es como volver a tener al lado a una persona querida y respetada, que en un momento difícil nos abandonó y que tras ese lapso personal, ha vuelto al redil, cual hijo pródigo que vuelve con el padre tras dilapidar su fortuna. Comienza bien la semana, termina bien el penúltimo mes del año. Manías de contables.

Bocadillo de jamón serrano.

 Llego muy pronto al lugar donde comienza la carrera. Afortunadamente hay un centro comercial al lado y ya está abierto. Invierto así la hora que falta hasta empezar a correr viendo tiendas. Me digo a mi mismo que espero no ver nada que me cuadre por precio y necesidad, no vaya a ser que tenga que volver después de acabar los diez kilómetros. Cosas del Black Friday.

 Se acerca la hora de comenzar la prueba, salgo ya por fin a la calle y me para un señor mayor y me dice sonriente: en una horita te tomas un bocata de jamón y una cervecita para celebrarlo, que te lo habrás ganado. Le digo con una sonrisa de oreja a oreja que sin duda y continúo hacia donde han plantado la línea de meta.

 Comenzamos a correr, como en años anteriores el nivel es alto, apenas en los primeros mil metros ya me descuelgo; noto el cansancio de piernas después de la paliza que en el club me dieron el dia antes, cuando fui a entrenar. Enfilamos por la Avenida de Guadalajara cuando  casualmente, vuelvo a encontrarme con el señor que antes me paró. Esta vez soy yo el que le habla, sin pararme y le digo: ya me queda menos para el bocadillo. El hombre me reconoce y me sonríe. Continuo la ruta, cubro los seis primeros kilómetros con buenos tiempos, con buen ritmo. Como siempre se me atraganta el kilómetro siete, pero no me desalienta. Estoy contento con mi rendimiento. 

 Acabo la carrera roto, lo he dado todo aunque el tiempo sea mediocre. Me quedo con las sensaciones, que es lo que me importa, por eso corro, para sentirme bien, para tratar de divertirme. Recojo la bolsa de avituallamiento y cuando la abro me bebo la botella de bebida isotónica, para además de hidratarme recuperar minerales. De lo demás, veo un poco de fruta, agua, algo con azúcar, pero ni rastro de cerveza o de jamón serrano, me digo mientras sonrío y me acuerdo del hombre. Acaba así otro año más corriendo por las calles de San Blas y Canillejas.  

Comenzando el kilómetro tercero, 

Espacio aéreo

 Seguimos viendo cosas inauditas, inexplicables, incomprensibles incluso desde el rechazo y desprecio que genera el régimen de Venezuela, es injustificable ver qué está sucediendo con la soberanía de este país.

 A las andanas que por mar los buques de guerra estadounidenses vienen haciendo desde hace semanas, con ataques medidos a lanchas supuestas de narcotraficantes, ahora se suma la del cierre del espacio aereo del país que desde hoy no recibirá vuelos comerciales externos.

  Normalmente el espacio aereo lo maneja el país soberano, no lo determina ningún acción de un mandatario externo. Nadie de fuera debe manejar el territorio de nadie.

 Se mire como se mire esto es un abuso, un exceso, con la mirada impasible de una comunidad internacional que convierte en papel mojado el derecho internacional público. A este paso no tardaremos en volver a ver invasiones como las que protagonizaban las tropas soviéticas en los países del Este de Europa. 

 El mundo sigue con sus prácticas anómalas, que nos llevan a escenarios pasados, supuestamente superados. Somos carne de involución, sin que tengamos posibilidad de respuesta alguna.  

Cesta básica

 Brotes de gripe aviar, primeros indicios de entrada de la peste porcina desde África, la cesta de la compra se convierte por momentos en una complicación, con las puertas de la navidad abiertas de par en par con sus ingestas pantagruelicas que requieren de viandas. 

 Cesta que ya lleva meses renqueante, por el paulatino aumento de precios al que se ve sometida, por factores como la inflación, el IPC y tantos indicadores como se quieran observar. 

 Lo que entra por la boca es, además de mas costoso, encima más difícil de conseguir.  

 Que los abastecimientos no se resientan y que no falten elementos integrantes de la cesta básica en los estantes de los supermercados. Ante un problema mayúsculo así, sólo vivido hasta ahora de un modo estacional por asuntos muy puntuales, ( Guerra de Irak, Pandemia), la reacción de la gente puede ser impredecible.

  

 

Monjas cismáticas

 Las ex-religiosas de Belorado siguen dando que hablar. Expulsadas de la Iglesia, las antiguas moradoras del Monasterio de La Bretonera han vuelto a saltar a la palestra. En esta ocasión la interpelada es La exabadesa, Laura García de Viedma que junto a otra ex-monja han sido detenidas por la Guardia Civil, acusadas de comerciar a través de internet con obras de gran valor artístico que pertenecen al convento, entre ellas una figura de San Antonio de Padua del siglo XVII, hechos por los que también ha sido arrestado un anticuario de León. 

 Las monjas cismáticas, expulsadas de su alojamiento fisico y espiritual, tras la ex-comunión, siguen en el candelero con esta nueva faceta, que hay que sumar a la ya conocida contestataria que contradice el voto de obeciencia contra la jerarquía católica. Ahora además son pasantes de arte fraudulentas, comerciando con bienes que no les pertenecen de incalculable valor.

 Historia truculenta, soprendente y, visto lo visto, imprevisible. 

 Leyendo la noticia parece obligado aprovechar la oportunidad para recordar el extraordinario patrimonio artístico que aún pervive en decenas de pequeños templos, monasterios, conventos y otras dependencias ecleasiales sin las necesarias medidas de control y seguridad que hagan factible su custodia. No hay que dejar de pedir a las autoridades pertinentes que protejan un patrimonio que además de valioso, es de todos.

Ponzoña

 Es de esas palabras plásticas que ya con solo escucharlas transmiten, antes si quiera de conocer cual es su significado.

 Cuenta además con el encanto de tener la n con su virgulilla como letra y la z, letra de menor  uso en el castellano corriente.  

 La palabra es especial, es bonita, suena diferente, rotunda, tiene musicalidad. 

 Curiosamente su significado es todo lo contrario, representa lo malo, lo perjudicial, lo insalubre.

 Palabra diferente, de significado oscuro, que degraciadamente retrata muy bien el momento actual que como sociedad vivimos, con todas sus miserias, que parecen reproducirse exponencialmente. Inevitable querer huir de tanta cosa mala y negativa que consume, frustra y agria el ánimo de la gente.

 Tiempos oscuros que no parecen tener fin. Nada más lejos de la realidad, siempre escampa. Llegará el día en que otra palabra represente mejor que esta el momento en que vivimos.

La hoja

 Giro la cabeza hacia la izquierda hacia la ventana, para ver una columna de aire que se hace visible gracias al polvo que mueve, como si fuera un pequeño tornado.

 Es entonces cuando veo una hoja alzada en el vacío que oscila en pequeños remolinos, siempre en linea recta, hacia arriba.

 Por un momento el movimiento se minimiza, da la sensación de que levita que se mantiene suspendida en el espacio, como si flotase; me recuerda a la teoría del apeirón de Anaximandro.

 Las cosas no estan hechas de tierra, ni fuego; tampoco de agua o aire; toda la materia se desarrolla y perece en esa especie de espiral con la que la describíamos, dibujada con tiza en la pizarra en la clase de filosofía, con forma de cilindro, el espacio en donde todo se formaba sin más principio que esa nada misma; 

 No hay formas, en esencia todo parte de lo infinito, ese es el arjé, el comienzo de todo.

 Salgo de mis tribulaciones al tiempo que veo que la hoja se tambalea, para descender bruscamente y desaparecer de mi ángulo de visión. Mantengo una mirada unos segundos más antes de volver a girar la cabeza hacia la pantalla de mi portátil, para continuar trabajando con mi hoja excel. 

 

Colterales

 La imagen es rotunda. Dentro de un coche, sentada en el asiento central, en la parte trasera, rodeada de otras dos mujeres; no se percibe hacia donde mira, pero si es claro el gesto, compugido, como si sufriera de algún tipo de molestía, como si estuviese estreñida.

 Daños colaterales.  Es la estampa de una mujer sobrepasada por hechos terribles que le afectan de lleno sin tener responsabilidad alguna, por una tragedia llena de incompetentes que ni tan si quiera han tenido la dignidad de reconocer su inutilidad. No hay muertos que ahoguen ciertos egos, en política nunca.

 Seguramente aquel día de finales de octubre, cuando aceptó reunirse con el Presidente de la Generalitat valenciana en un céntrico restaurante de la capital del Turia, no se imaginaba que consecuencias traería ese encuentro. Ríos de tinta elucubrando sobre el motivo de la reunión han corrido poniendo en tela de juició su dignidad, pintándola de ramera; reunión en la que supuestamente se le iba a ofrecer la dirección del canal de televisión autonómico; posiblemente pocos nombres se habrán mancillado más en estos doce meses que el de esta mujer. Hay síntomas de machismo brutales en esta acusación sin pruebas, sin que ninguna activista feminista haya salido en defensa de la interpelada, protegida por la presuncion de inocencia, esa que en este país no existe, tan dados como somos a alimentar juicios paralelos. Cuánta cobardía.

 El peso de los 229 fallecidos es demasiado grande y se ha llevado por delante, no sólo la credibilidad y capacidad de algunos, sino que también, probablemente el futuro profesional de una persona que sólo cometió el error de estar en el sitio desgraciadamente equivocado.