La bautizaron en su día como la caja tonta y desde luego no fue por capricho, ni por casualidad. Por mucho que quieran ponerla en decadencia, sigue teniendo su predicamento; es el encanto de las emisiones planificadas, de moverse entre un canal y otro cuando no se tiene pretensión en realidad de ver nada; terapia de mando a distancia, poder de quitar y dar voz, una forma de desconectar.
Paro en el canal de las citas, que cenan igual que lo hacen quienes lo visionan; llego tarde y salta la programación a un programa de información y testimonios, abonado a la divulgación de hechos luctuosos; actualidad en la que manda el horrendo crimen de dos agentes de la Guardia Civil en aguas de Barbate.
Presentadores que sobre actúan, caras conocidad de esa modalidad de periodismo que mezcla el papel cuché con la carnaza de la crónica negra, un género que tan bien practicamos por estos andurriales. Saludan a dos mujeres, acomodadas en un sofá con una bandera de España, ubicada detrás de ellas. Madre y hermana de uno de los finados; a diferencia de los familiares del otro fallecido, que declinaron asistir al programa, éstas cumplen con su papel, de mostrar dolor, sifrimiento e indignación. Pese a que lo pretenden, no siento pena, ni solidaridad, en realidad siento mucho asco. La demagogia se viste de muchas formas, también de miserias en horario prime time, manipulando a familiares que mezclan dolor con patriotismo de bandera. El espectáculo debe continuar, más carne, aunque huela y sea tumefacta. Dolor como mercancía. Vergüenza ajena.
No me queda otra que apagar la televisión y ponerme a otra cosa. Mala idea, la de dejarme llevar, para variar.
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