Pope

 Viene el Papa; en apenas seis días el Jefe de la iglesia Católica pondrá sus pies en el país, para deleite de muchos, que echaron en cara a su antecesor, el Papa Francisco, que no quisiera hacer una visita apostólica a España.

 Han transcurrido quince años desde la última vez, fue en 2011, cuando Benedicto XVI vino para presidir la 26ª Jornada Mundial de la Juventud (JMJ).

  Por aquel entonces gobernaba el país Jose Luís Rodriguez Zapatero y lo hacía en horas muy bajas, acuciado por una crisis económica que acabó desbancándolo de su puesto apenas unos meses después, en diciembre de ese mismo año. 

 Coincidencias que son curiosas; no sólo su nombre está ahora en boca de todos por su imputación judicial, sino que además, quien gobierna ahora en La Moncloa, vive también un momento crítico en su gestión, acuciado por diferentes expedientes judiciales abiertos.

De hecho Pedro Sánchez espera más que nadie la visita del sucesor de su tocayo en la Sede Vaticana; volverá a lucir sintonía con León XIV con quien comparte procupaciones humanitarias, así como enemigos, encarnados en la figura del excesivo y expansionista Trump. Un socialista progresista hace migas con un católico más conservador que quien le precedió. A veces los aliados surgen por donde menos uno lo espera y del lado más imprevisible.

 Será la enésima pirueta de un superviviente nato, desde que fuera impelido a abandonar la secretaría general de su partido, allá por 2016, en un bochornoso Comité Federal que quedará para siempre en el recuerdo. Nadie duda de que no será la última, de un político con alma de tahúr. 

Sobre la feria

 Huele a feria, a libro nuevo, en medio de un calor insoportable, inconveniente de hacerla al aire libre y no en un salón de muestras, como ocurre con todas la grandes ferias del libro que se celebran en el mundo.

 Es la queja recurrente de todas las grandes editoriales, de los sellos que mueven dinero, que preferirían apostar por la profesionalidad y la divulgación masiva, pero en un sitio más preparado y a resguardo, sin que ello impidiera que la gente fuera a visitar las casetas. 

 No sería lo mismo, estamos todos de acuerdo.

 El Paseo de Carruajes del Parque del Retiro es un templo cultural, un espacio único en el mundo, un lugar capaz de concentrar a cientos de miles de personas a lo largo de dos semanas, que suponen un arreón importante en la facturación de las editoras, distribuidoras y librerías. Eso es un fenómeno único que une a lectores, curiosos y profesionales. 

 Que no cambie nunca, azote el sol, llueva o truene. Madrid perdería uno de sus símbolos más singulares. 

Aquí si hay playa

 A quién no le ha pasado alguna vez, cuando al oír una canción vieja se queda instalada en tu cabeza, haciendo que el soniquete venga una y otra vez a tu mente, repitiéndola como un loro, mental o fisicamente, porque seas de los que se atreven a cantar en voz alta.

 Me ha ocurrido por última vez al volver a escuchar la canción  Aquí no hay playa, del grupo The Refrescos, un tema pegadizo y machacón que se mantiene intacto con el paso de los años, desde que en 1989 lanzaran el sencillo como promoción de su homónimo primer disco de estudio. 

...Podéis tener Retiro, Casa Campo y Ateneo
Podéis tener mil cines, mil teatros, mil museos
Podéis tener Corrala, organillos y chulapas
Pero al llegar agosto, ¡vaya, vaya!

Aquí no hay playa
¡Vaya, vaya!

 Pues mira tú por donde resulta que sí que hay playa, bueno más bien que la había; un equipo de investigadores de la Universidad Complutense de Madrid y del Consejo Superior de Investigaciones Científicas ha encontrado en la Sierra Norte fósiles marinos, (pizarras paleozólicas) de hace 460 millones de años, los más antiguos datados en la Comunidad de Madrid,  en el entorno de Patones y El Atazar.

  Toda una amalgama de  grupos de invertebrados marinos han sido identificados, entre ellos fósiles de trilobites, braquiópodos, moluscos y graptolitos conservados en rocas marinas muy antiguas que forman parte del basamento geológico de la región.  Información valiosa que permitirá seguir conociendo la fauna marina que habitó en esta zona cuando estaba bajo las aguas de antiguos mares, algo que debe considerarse un hallazgo extraordinario, dados los cambios acaecidos mediante intensos procesos de deformación y metamorfismo registrados a lo largo de sucesivas orogenias, comprimiendo y plegando la corteza terrestre.

Curiosidad que desvela la geología y la investigación cientítica, gracias a ella, pueden hacerse desmentidos de coletillas que acompañan a la sede del Foro, desde siempre. Aquí, sí que hay playa, vaya, sólo que hay que buscarla porque esta fosilizada.  

 

 

Jueves de madrugada

  Cinco de la mañana; anoche estaba caldeada la habitación, dejo la ventana abierta y quedo enseguida dormido profundamente sin darme cuenta, el fresco habitual de la mañana no se hace notar. Descanso.

 Escucho una voz que me confirma que estoy en duermevela;  repite constantemente el mismo mensaje, ¿Vecina?, con un tono cada vez más alto, termino por despertarme y percibo agobio, alzo la persiana y me asomo, hay luz justo en el piso debajo del mío.

-  ¿Hola?, pregunto.

-  ¿Hola, dónde estás?

- ¿ Soy tu vecino justo el de arriba, qué te sucede?

- Me he quedado encerrada, no consigo abrir la puerta de casa y necesito que alguien intente abrirla desde fuera con las llaves. Estoy llamando a la vecina pero no me escucha...

 Efectivamente estamos los dos sólos, observo si tengo algo que haga de cuerda y pueda descolgar para poner las llaves y luego bajar a su rellano, pero no tengo nada en casa lo suficientemente largo. Le pido que espere, pero oigo su respiración cada vez más acelerada, se nota el grado de nerviosismo que va en aumento. 

 Comienzas los gimoteos, le digo que esté tranquila, que si le parece bajo a la calle, al jardín que tenemos delante de la fachada, que me las tire y ya subo, pero me dice que no cree que llegue tirando las llaves; la tensión se acrecienta y me dice llorando sin control:

-  Me estoy agobiando mogollón...

 Pese a las horas el ruido al fin despierta a  la vecina de rellano, cuyo balcón está muy próximo a la ventana, se acerca a ella, le pide que se tranquilice, le da las llaves y sale. 

 Me vecina de abajo, cuyo piso es un clon del mio, una de las viviendas de un dormitorio de apenas cuarenta metros que hay en el edificio, resopla y me dice aliaviada:

 - Gracias por escucharme y perdona. 

 - De nada, no te preocupes.

 Vuelvo a la cama pero ya soy incapaz de volver a dormirme. Comienzo mi jueves antes de tiempo, después de vivir una experiencia un poco surrealista, y de hablar por primera vez con una persona a la que ni siquiera le pongo cara, que no sé ni quien es, o si me he cruzado alguna vez con ella. 

 

 

Centenario

  Cien años cumple mi empresa.

 Cuánta desafección será cuantificada; para cuántos la efeméride pasará de puntillas, o no significará absolutamente nada. 

 Siempre me ha llamado la atención el grado de corporativismo dispar que hay en las compañías, especialmente en las más grandes; cómo hay personas que se identifican con el sitio donde trabajan  y en cambio otras muestran un desapego equivalente al de aquellos. En medio pulula la mayoría. División de opiniones que se diría en otros contextos.

 La realidad es que la empresa no nos resulta indeferente a nadie, ya que el sitio en el que pasamos muchas horas al día, algunos más tiempo que en sus propias casas. Ante eso la indiferencia no tiene cabida, aunque para ello se abrigue la conexión con sentimientos sin duda contrastados.

 En mi caso siempre he mantenido cierta distancia; sin mostrarme especialmente orgulloso, sí que le manifiesto aprecio e incluso agradecimiento; toda mi formación tecnológica y de idiomas se la debo por entera a ella, desarrollada a lo largo de más de veintitrés años; eso es mucho tiempo.

 Así que no me verá nadie contando beldades del lugar donde trabajo y me gano mi sustento, ni siquiera me siento impelido a mencionar su nombre en esta entrada; lo cortés no quita lo valiente y la sinceridad, manda.  Tantas gracias como le doy  a ella, seguramente me deba ella a mi, por mi dedicación y fidelidad en casi este cuarto de siglo. 

    

Panteón Jardín

  Destino final, lejos de casa.

La tierra pesa igual en todos lados, 

pero parece más fría, más inhóspita,

cuando se está lejos.

Aunque nada tiene más dureza, ni genera más tristeza que el olvido.

Es una forma de morir dos veces.

Tienen su última morada cerca, 

dos de los poetas más refinados de comienzos del siglo XX.

Gozan de predicamente desigual, pero comparten destino,

el de criar malvas lejos de su natal Andalucía. 

Uno sevillano, otro malagueño,

Encontraron acogida en tierras mexicanas,

ese particular ostracismo de raíces políticas,

que llevó a buena parte de la intelectualidad y creatividad patrias 

a vivir sus últimos días lejos de casa.

Prados y Cernuda descansan en paz, separados apenas unos metros,

en el mismo lugar donde encontraron su última morada Negrete o Cantinflas.  

en un jardín que es lugar de reposo y de permanente laceración.

 Quizá algún día encontremos el modo de repatriar a tantos talentos

y otros muchos seres anónimos,

que guardan su memoria lejos.

 No sólo tenemos muertos a los que desenterrar y dar digna sepultura,

también cabría volver a enterrar en donde corresponde a los que pese a no estar,

siguen presentes con sus textos, poemas y reflexiones,

con el recuerdo de sus descendientes y de sus lectores.

 Memoria.  

 

Popper

 Un coche es detenido por la policía a causa de su trayectoria y marcha irregulares; tras inmovilizar el vehículo comprueban que en su interior van dos personas; tras practicar los agentes las diligencias pertinentes ante un caso de presunta conducción bajo efectos de alguna sustancia, se incautan de varios blísteres de sildenafil (principio activo de la viagra) y frascos de popper, una droga ilegal vinculada a prácticas sexuales entre hombres, un potente vasodilatador que causa euforia inmediata, aumento del ritmo cardíaco y relajación muscular. 

  Lo que estaba dispuesto para que dos adultos hicieran uso de su intimidad a su gusto y conveniencia, se fue al traste por la imprudencia de conducir sin estar en condiciones de hacerlo. 

 Si hay que censurar, criticar o denunciar algo, debería ser eso. 

 Sin embargo de lo que se habla es de la condición de uno de los sujetos que iban dentro del coche. Un sacerdote.

 Por increíble que parezca esto sigue siendo noticia, ¿Dónde está la evolución? 

 Hay como ciertas inercias que se mantienen, todas vinculadas al ámbito de lo íntimo, de lo privado, que siguen levantando suspicacias, que dan morbo y que, además, alimentan los deseos de censura y reprobación, siempre presentes entre una parte de nosotros. La España de charanga y pandereta, cerrado y sacristía, de la que hablaba Machado, aflora con cosas como ésta y , por lo que se ve, no termina de marcharse nunca.

Taki 183

 Un adolescente de escuela secundaria que decide dejar su impronta en las calles, en los espacios de uso común y cotidiano. Volviendo a casa, deja su etiqueta, tu tag, allá por donde pasa y mejor le parece, en estaciones del suburbano, en paredes y marquesinas de autobús. Pronto consigue hacerse con un espacio definido y reconocible por sus vecinos que ven siempre el mismo texto escrito: Taki 183

 De manera anónima, motivada entre otras razones por la necesaria clandestinidad que exige el ensuciar elementos comunes de la ciudad, acto penalizado. Su acción termina generando tendencias, provoca que otros hagan lo mismo y llenen la ciudad de mensajes similares. The New York Times, acaba haciéndose eco del fenómeno y publica un artículo sobre el caso, sobre cuántas pintadas hay y el coste en horas de trabajo y dólares que supone limpiar los espacios garabateados. La más significativa de las expresiones del arte urbano, el grafitti, está ya en marcha.

 Es difícil precisar cuando comenzó esta movimiento de expresión artística urbano, pero la irrupción de Taki significa uno de sus momentos primigenios.

 Detrás de la figura de este grafitero se encontraba la identidad de un neyorquino de origen griego, Dimitraki, que firmaba sus pintadas con el diminutivo de su nombre y el número de la calle en el que vivía.

 Desde los años setenta, presente en todo el mundo, manteniendo intacto las reglas y referencias que lo hacen un movimiento reconocible, comprometido, políticamente activo y, además, altamente rentable, con figuras ahora que son reconocibles en la aldea global, como es el caso del fenómeno Banksy, cuyas obras, se cotizan millonarias bajo la aureola de misterio sobre la identidad del artista.

 La Fundación Canal expone en su sala de Mateo Inurria 2, una excelente muestra gratuita sobre arte urbano y su historia, que permite acercarse a esta manifestación artística que precisamente tiene su vocación en exponerse fuera de los espacios cerrados, de los museos.  

 

                                   

 

https://www.fundacioncanal.com/exposiciones/arte-urbano-de-los-origenes-a-banksy/ 

Brusca

 Hoy los medios de hacen eco de un infame aniversario, el del 23 de mayo de 1992, cuando una terrible deflagración levantó el firme de una autopista, la A-29, ubicada en Sicilia, justo a su paso por la localidad de Capaci. Cientos de metros de alquitrán, tierra, grava e hierros quedaron desparramados y en medio de ellos dos vehículos de la marca Lancia; en ellos viajaban el juez Falcone y su esposa, junto a una escolta de tres funcionarios de policía. Todos fallecieron en el acto.

  Uno de los túneles que la autopista tiene construídos bajo su superficie fue el lugar escogido para colocar un potente artefacto explosivo detonado a distancia desde un promontorio con buena visibilidad donde está todavía hoy ubicada una caseta de mantenimiento. Desde esa atalaya privilegiada, fría y cobardemente, activó la bomba Giovanni Brusca, oscuro sicario del Clan Corleonesi, durante muchos años grupo destacado de la Cosa Nostra.

 Actuó así como buen mercenario que era, por encargo directo de Salvatore Riina, conocido como la bestia, que cumplió la máxima de no dejar sin castigo los golpes que la mafia siciliana había sufrido por parte de jueces y policías y que tuvo como punto álgido la celebración del Maxi proceso, jucio que desde febrero de 1986, a diciembre de 1987 sentó en el banquillo a un total de 475 acusados, condenando a 338 de ellos que se repartieron un total de 2.665 años de prisión, sin incluir las sentencias a cadena perpetua que se impusieron a diecinueve jefes y asesinos mafiosos algunos de los cuales continuaron dirigiendo sus organizaciones criminales desde la prisión.

 Brusca consiguió mantenerse libre y operativo para su organización en la que escaló tras la detención de Riina. Hijo de mafioso, apenas había estrenado su mayoría de edad, asesinando al primer hombre. Frío, calculador, sin escrúpulos, definido por quienes le conocían como un monstruo, respondia a apelativos tales como el cerdo ( U' Verru), o matacristianos ( lo Scannacristian).

 Detenido en 1996, sorprendentemente colaboró con la justicia, delatando a capos de la organzación y dando valiosa información que le condenaría entre los suyos, que sólo contemplan una vía a quienes les delatan o tracionan: la muerte. 

 Tras cumplir 25 años de prisión, accedio a un regímen de tercer grado que le permite vivir en libertad, acogido en el plan de testigos protegidos del Estado Italiano, bajo una identidad falsa. Hoy tiene 69 años y nadie sabe donde vive,  ni por donde para. 

 Estas son las paradojas de la vida y del sistema. Aquel que asesinó a uno de los valedores del régimen penitenciario que acoge ahora leyes que permiten la reducción de condenas, vive en libertad, gracias a ellas. Saber qué pasa ahora por la cabeza de un ser así, qué piensa o qué opina con la perspectiva que da el tiempo y los años pasados y vividos, sería sin duda, interesante. 

 

Ciclópeo

 El mundo a sus pies, con pausa, con paciencia con un marco bucólico, rodeado de un manto verde de primavera que alimenta la paz.

 Pero sólo es el descanso del guerrero, un momento tranquilo antes de que su espíritu ciclópeo, comience a galopar de nuevo. De parterre en parterre, vadeando vallas y cercas, sin pavor por allanar moradas, tan sólo pendiente de hacer frente a los guardianes de los territorios colindantes. 

 Velando armas con la mirada perdida en la vegetación, afilando el oido para captar nuevos sonidos, nuevos mensajes. Nuevos retos a la espera de la reactivación. El depredador regresa.

 Mientras tanto la pausa continúa, con el ambiente fresco, con su macedonia de olores que son un reclamo para salir y conocer mundo. 

 

 

 

 

Impás

 Callejón sin salida. Tiempo de establecer una pausa, de reconducir y reorganizar. Tiempo de replantearse muchas cosas.

 Habrá quien lo entienda, también quien no.

 Decisiones por tomar. Vienen tiempos nuevos.

 Temor por las consecuencias y por los girones que inevitablemente traerán pérdidas.

 Como la vida misma.

 Nuevos pasos por dar, aunque dubitativos, con mucho miedo: ganas de volver a domir bien por las noches. 

 Llegarán los resultados. Con paciencia. Afortunadamente va en mi carácter. Es una ventaja.

  

 

 

 

Eres un enreda

 Cosas de mi abuela, "eres un enreda", me decía a modo de regañina, muchas veces, cuando era un crío, (un demonio más bien), y no se me ocurría nada bueno. 

 Y es que siempre estaba enredando, maquinando cosas malas, ocurrencias que sólo una mente malévola podria pergeñar; madre mía que paciencia tuvieron ella y mi madre conmigo.

 Tiene gracia que me acuerde de todo esto, ahora que leo en la prensa cosas sobre el affaire Zapatero. Qué curiosa es la cabeza y en especial los nexos que se establecen dentro de ella. 

 Cuando se ha tenido el honor de desempeñar funciones tan altas, imagino que de algún modo se generará alguna suerte de vacío en quienes las hayan desarrollado; ocupar el tiempo haciendo actividades privadas debe ser una solución a corto plazo, pero no necesariamente debe llenar igual que aquellas otras labores que se realizan en la esfera pública a nivel político.

 Es el caso de este ex-presidente, que de alguna manera nunca ha dejado de estar, porque nunca se ha ido; en la sombra, discretamente como le gusta decir a él, entre bambalinas, ha desarrollado una ingente actividad política de cuyo acción se extraen resultados tales como el diseño del actual ejecutivo español, que en sus dos legislaturas lleva su sello, tanto en el fondo como en las formas y en los apoyos, pactados silenciosamente con su participación, más que activa y decisiva.

 Sus vínculos con Venezuela, siempre dieron que hablar, con labores de mediación que, al parecer, además de por razones políticas y humanitarias, también encuentraron evolución en otras vías, éstas de índole económica, el auto del juez Calama deja en entredicho la labor desinteresada, de un hombre que vive por y para los enredos políticos, a diferencia de como se comportan y han comportado otros ex-presidentes.

   Eres un enreda, quizá fuero lo que le hubiera dicho o pensado mi abuela de Zapatero; que la justicia dictamine en qué grado y con qué consecuencias lo ha sido realmente.

  

 

 

Herencias

 Me acuerdo de una canción de Augusto Algueró, un músico y compositor español que hizo fama y fortuna a lo largo de tres décadas, en los años del franquismo, del que consiguió sacudirse, pese a poner música y banda sonora a muchas de las filmaciones que daban visos de normalidad a la sociedad española de aquellos años. El talento, antes o después, se sacude las etiquetas y los sambenitos.

 Miro entre el elenco de actores que protagonizaron la película de la canción que tarareo, ( Ha llegado un ángel, dirigida por Luis Lucía Mingarro, siendo la canción En el tren) y entre ellos me fijo en la figura del que interpreta al mal encarado, irascible y viejo catedrático de universidad, un actor de raza, Julio Sanjuán hecho en las tablas del teatro, que compartió cartel con los grandes de su época y tuvo una carrera notable, pese a ser miembro de familia republicana represaliada; profundizando en su biografía observo que no tuvo descendencia y que su herencia fue a parar a manos del portero de la finca donde residía,con el que tenía gran amistad y afecto.

Vidas con sus claroscuros; el mundo del celuloide siempre adoró a sus intérpretes, pero detrás del reconocimiento y el dinero, no siempre hay vidas plenas en su totalidad. Como tantos otros murió en la soledad y con el silencio que supone el paso de su estrella y el consecuente olvido.  

  

Fragilidad

 Una rotura accidental de una cañería que transporta gas, ha desatado el caos.

 Varias lineas del suburbano han cortado el servicio, sin que pasen trenes por unas cuantas estaciones de metro. 

 La noticia ha corrido como la pólvora y la gente busca alternativas para no quedarse atrapada en tierra de nadie.

 La incidencia no tiene visos de solventarse pronto; desde la propia empresa de transportes alertan de al menos dos horas de interrupción; la experiencia es que el tiempo real de solución será mayor.

 Esa es la fortaleza y también la deblidad de la gran ciudad.

 Basta que suceda algo, por poco que sea para que se vea alterado el normal funcionamiento y se produzca el efecto dominó.

 El equilibrio de todos los días que se sujeta con pinzas, con una fragilidad de la que no somos conscientes, por eso la mayor parte de las veces no agradecemos lo que tenemos y que tanto dinero cuesta. 

  

Irrespirable

 El aire está cargado, conviene ventilar, aunque parece como si de un tiempo a esta parte no hubiera ventanas que abrir, por donde hacer correr el aire.

 Instituciones que están en tela de juicio, que no se respetan, ni se aceptan sus pesquisas, por considerar todo procedimiento abierto politizado.

  La calidad de nuestra democracia baja enteros por momentos, siendo impropia de un país occidental y avanzado, de un estado miembro de la Unión Europea. Convertir cualquier elemento como parte de la disputa política, cavando trincheras donde posicionarse, dista mucho de ser un espacio de disputa natural y de respeto, ese del que carecemos ahora, por apostar por la confrontación permanente. Esto tiene que acabar, hay que salir de esta espirar de radicalismo, de cuestionamiento de lo que hacen los funcionarios públicos, no puede ser que haya que respetar a la justicia cuando me conviene, y lanzar dardos contra ella cuando me investiga.

 Cuánto tiempo más va a durar este ambiente irrespirable, qué tiene que pasar para que las cosas cambien.  Tensar la cuerda sólo sirve para reventar las costuras de un sistema que tanto nos ha costado darnos.Cordura y sentido común para superar una crisis sin precedentes. Prueba de consolidación y de madurez que hay que afrontar, por lo mucho que nos jugamos en ello.

  

  

Miseria e ignorancia

 Tres policías canadienses, fuera de servicio, se encuentran detenidos en dependencias policiales, tras ser denunciados por agredir sexualmente a una prostituta, en un taxi de Barcelona. 

 Agentes de la autoridad que se desautorizan, uno de ellos incluso huyendo y obligando a que su arresto se hiciese en Palma de Mallorca.

 La noticia que ha sido redactada con poca información, no menciona en ningún momento al taxista, que por razones obvias podría llegar a ser acusado de complicidad; su vehículo está enteramente bajo su responsabilidad. En una situación así de indefensión, la negación de auxilio aún a sabiendas de poder llevar las perder, es imprescindible. Imagino que en sucesivas ampliaciones se sabrán más detalles al respecto. 

 Muestra repulsiva de machismo, el acto, cometido por agentes de la ley, que no por estar fuera de servicio, dejan de ser lo que son; espeluznante por el pensamiento de muchos, que por increíble que parezca, sigue siendo el de atenuar abusos de este calibre porque la agredida es una trabajadora sexual. 

 No. Una puta es antes que puta, mujer, como cualquier otra. No hay distintos niveles, ni graduaciones. 

 Para los que dicen que la igualdad está afianzada y es cosa del pasado y en cambio, categorizan a la mujer en función de su trabajo y cualificación. La dignidad no conoce de oficios, ni de condición alguna. Para hacérselo mirar y educar. Miseria e ignorancia a menudo van cogidas de la mano. 

Intrusismo

 Zapatero a tus zapatos. Qué bien irían las cosas si cada cual se ocupara de aquello para lo que le pagan.

  En cambio estamos habituados a la práctica del intrusismo, que se ejerce a todos los niveles, en todos los ámbitos, por grandes y pequeños.

 Da igual el oficio, siempre habrá alguien que se ocupe de cosas para las que no está habilitado.

 A eso lo llamaban antes meter las narices donde no te importa; por lo que se ve, cada vez importa más.

 Dislates que lejos de ser observados y abochornados, se jalean y pronto establecen listas de acólitos. 

 Intrusos e ignorantes galopantes. Poco nos pasa ante tanta inobservancia. 

  

  

Mediocres

 Ahora que posiblemente viva sus últimas horas en el puesto, arrecian las críticas, especialmente las de aquellos que ya alertaban que la mediocridad del personaje, cuya gestión no ha hecho otra cosa que ampliar el sentimiento de debilidad de un país que nada por una especie de vacío extraño, sin sus anclajes tradicionales y sin tener claro qué lugar le corresponde ahora en el mundo.

 Keir Starmer, Prime Minister del Reino Unido, vive el más que previsible final de su corto mandato como inquilino del número 10 de Downing Street, esa callejuela minúscula que alberga la sede de la presidencia del gobierno en las islas.

 Acuciado por los suyos, que le consideran responsable de la deblacle en las últimas eleciones locales, así como del crecimiento de los radicales de derechas, cuyas proyecciones demoscópicas le situan en el liderazgo en una hipotéticas elecciones al parlamento,  aguanta acorralado antes de de ceder el puesto. Desde hace unos días el suelo cede bajo los pies de un partido como el laborista, cuya disputa entre bambalinas no arroja un sucesor de garantías, que aleje de la opinión pública la sensación de falta de carisma y liderazgo que atosiga ahora a las instituciones.

"Los votantes británicos ya sabían que el líder laborista no sabe dominar el escenario; se han dado cuenta de que tampoco sabe llevar la sala de máquinas", leo en la tribuna de un diario español que se hace eco de la situación; alguien dirá que a perro flaco, todo se vuelven pulgas y que las críticas siempre son fáciles cuando el interpelado vive sus horas más bajas y enfila la calle de salida, presumiblemente poco honrosa y propiciada por sus propios correligionarios. 

 La pregunta es si, la gente ya sabía que votaba a un mediocre, ¿Por qué lo ha hecho?, porque no había otras opciones, tal vez sea a respuesta.

 Lo cierto es que ese es uno de los problemas que plantean los sistemas democráticos, que aupan a puestos de responsabilidad a sujetos que no siempre reunen los requisitos necesarios para desempeñar esa labor. No hace falta mirar sólo a la city londinense, otros muchos, también con funciones de gran responsabilidad, comparten con el todavía primer ministro británico, esa dudosa cualidad, esa falta de cualificación, carencia de virtudes políticas, tacto, sentido de Estado, previsión y perspectiva estructural, en un mundo como éste en el que las proyecciones a largo plazo brillan por su ausencia.

 Las prisas, la urgencia en conseguir cosas, el famoso cortoplacismo, no puede traer nada bueno en cuestiones que requieren que se cuezan a fuego lento.  En el fondo detrás de las calamidades que observamos en las altas esferas, hay un punto de unión con el resto de cosas, esa filosofía de vida del usar y tirar en la que vivimos instalados y de la que hablaba Zygmunt Bauman.

 Todo está mas conectado de lo que parece. Si cuando miramos hacia arriba sólo vemos mediocridad, tal vez debamos preguntarnos en dónde se encuentra el origen del mismo, más si cabe si sobre política estamos hablando.   

  

Lactatos y cetonas

 Resulta que el cuerpo produce ácido láctico,( también conocido como lactato), un subproducto natural que generan los músculos cuando deshacen la glucosa con el objeto de conseguir energía rápida para quemarla cuando se hace un ejercicio intenso.

 Las fibras musculares requieren de mayor energía que la que obtienen principalmente de los carbohidratos y las grasas; cuando se agotan estos nutrientes, las células pueden metabolizar carbohidratos almacenados como el glucógeno y lo transforman en ese ácido que nada tiene que ver con la leche.  

 Traducido al cristiano, el cuerpo a través de su metabolismo se las compone para conseguir recursos para seguir tirando, después de quemar el combustible que tiene más a mano.

 Si me llegan a decir a mi hace algún tiempo que iba a estar hablando de estas cosas... Imagino que es lo que tiene apuntarse a un club de running y prestar atención a las indicaciones del coach. Había oído hablar de las cetonas que son fuente de energía alternativa eficiente cuando el nivel de glucosa es mínimo, de las que se vale el cerebro para funcionar y del sueño, que lejos de ser simplemente reposo, es una fuente de activación de energía innata; ahora con el lactato amplío mi caudal de conocimiento sobre mi cuerpo, sobre cómo funciona y de dónde saca el combustible para funcionar en cada estado y cisrcunstancia.

 No deja de ser curioso que siendo algo que va con nosotros permanentemente, sea tan desconocido para la mayoría. Otra forma de conocerse es precisamente ésta, la de entender el propio cuerpo, aprender sus mecanismos y no hacer caso omiso a los avisos que da, cuando estos llegan.  

Síndromes

 El amor desmedido por los animales puede llevar a casos extremos, como el que muestran unas imágenes que se han viralizado, en las que se ven hacinados decenas de perros en una casa en el Reino Unido; lejos de ser un montaje de la inteligencia artificial, es una muestra de una práctica que se está conviertiendo en algo más habitual de lo que parece.

  Abarcar más de lo que se puede trae consencuencias como ésta. Más de doscientas cincuenta mascotas apiñadas en una casa, sin alimento suficiente y en unas condiciones de higiene que son caldo de cultivo de enfermedades y de descontrol poblacional, al promover el apareamiento entre animales que no están estirilizados. En ocasiones el deseo de ayudar puede convertir la situación en un asunto que concierne a la salud pública y lejos de solventar un problema, (como es recoger de la calle a un animal desvalido), se crea un problema grande; lo denominan a quienes hacen estas cosas, como personas afectadas por el síndrome de Noé.

 En qué momento la cabeza de una persona pierde el norte, hasta el punto de no percartarse del problema que se está creando; como sucede con el síndrome paralelo de Diógenes que caracteriza a personas que recogen de la calle cosas que consideran útiles o que les da pena ver abandonadas, convirtiendo sus hogares en un cementerio de basuras insalubre.

 Tal vez sean derivas de un mundo en el que las referencias se disipan, aunque se refieran a un porcentaje bajo de la población que es quien sufre estos transtornos del comportamiento, especialmente frecuente entre personas mayores que palian su soledad con este tipo de actitudes. Como suele suceder, detrás de un problema se esconden unas causas que no por ser conocidas se combaten. La soledad, acabará siendo el gran síndrome de esta época, salvo que cambien las inercias, los hábitos y se desarrolle de algún modo una empatía social que está de capa caída o es, simplemente, inexistente. 

  

Eterno gracias

 Todo lo que sube inevitablemente baja.

 Porque el interés, igual que llega en un momento dado, se va.

 Después del aluvión de registros, vuelven las cifras magras, las de siempre, las que son propias de un espacio modesto, sin pretensiones.

 Sólo resta mostrar el agradecimiento, por cada minuto de tiempo gastado, un privilegio y un lujo, que sólo merecen un eterno gracias.

Punto y seguido, porque continuamos.

  

Gestos y dignidad

 Leí el dato en una de las novelas de Roberto Saviano, el escritor napolitano condenado de por vida a vivir oculto, bajo la protección del Estado Italiano, por su condena a muerte por parte de la Camorra napolitana tras publicar Gomorra. En ella se decía que España era el país del continente que mas cocaína consumía.

 Seguramente sea también uno de los lugares del mundo por donde más mercancia de este tipo transita de incógnito, aprovechando el lugar de frontera sur del continente, que convierte las costas del país en un enclave estratétigo necesario para los cárteles de la droga, siempre ávidos de encontrar formas distintas y originales para hacer pasar sus sustancias ilegales.

 El paso del Estrecho de Gibraltar con apenas doce millas marinas de distancia con el continente africano es un enclave estratégico, lugar ideal para ver volar sobre las aguas las embarcaciones más potentes y veloces, pilotadas por avezados contrabandistas que en muchas ocasiones logran burlar la vigilancia policial, en una guerra en la que los piratas tienen ventaja sobre los agentes de la autoridad.

 No hace mucho en uno de esos encuentros y persecuciones, dos agentes de la Guardia Civil fallecieron tras un choque entre embarcaciones; esa misma estampa acaba de producirse con igual resultado fatal;  otros dos miembros de la benemérita han perdido la vida en acto de servicio, persiguiendo una narcolancha en aguas de Huelva.

 Ponerle puertas al campo, (al mar en este caso), siempre es difícil, más si cabe cuando los medios son menguantes y las autoridades no toman en serio el control de unas aguas jurisdiccionales que son un coladero.  Las mismas que ayer en el entierro de los agentes, dejaron a los finados sólos sin atreverse a hacer acto de presencia para arropar a los familares, tal vez más preocupados por tener que dar explicaciones que en hacer acto de presencia, que era su obligación. Terrible.

 Son cosas que quedan grabadas en la retina y en la memoria de la gente. Un simple gesto, la valentía de haber dado la cara, incluso en medio del previsible ambiente de crispación y abucheos hubiera sido muy significativo, habría honrado a quien se hubiese acercado a la ceremonia. Ni el ministro del ramo, ni el Presidente del Gobierno optaron por esa vía, pese a estar cerca en un acto electoral. Una imagen vale más que mil palabras, también más que mil votos, de hecho la entereza y la dignidad no tienen precio, algo que en política no parece existir.

   

Mil ojos esconde la noche 2. Cárcel de tinieblas

 La segunda entrega de esta novela colosal de Juan Manuel de Prada, mantiene al lector imbuido en la vida de un conglomerado de personajes hastiados y anclados en las veleidades de una ciudad que cualquier mente asocia al glamour y la luz, todo lo contrario de la atmósfera gris, plúmbea y asfixiante que narra el autor.

 En realidad el lector se da cuenta enseguida que esta segunda novela en realidad no es tal, publicada en un volumen extra dado el tamaño monstruoso de esta obra de documentación exhaustiva y paciente. Publicar en un sólo tomo un texto de más de mil quinientas páginas es un reto que sin duda echaría para atrás a muchos potenciales compradores; la estrategia de mercado es necesariamente decisiva en la labor editorial.

  Siguen por tanto en las páginas aquí referidas, las andanzas del corresponsal de Falange en París, Fernando Navales, acompañado de la misma parentela de personajes que un día eran objeto de su control y seguimiento y que de manera natural y lógica, acaban formando parte del día a día y vida del sicario político. De alguna manera la percepción del soplón se va ablandando, llegando a simpatizar con muchos de esos personajes a los que ayuda o con los que colabora en su infinidad de chanchullos pergeñados para sobrevivir en medio de una ciudad que ve como poco a poco el dominio de sus invasores se va decrepitando.

 Con sus páginas el lector se ve obligado a parar la lectura con asiduidad, para consultar la vida y milagros de muchos de los nombres que se mencionan en el texto, todos personajes que existieron; eso convierte la lectura de este libro en un manual de historia, que enlaza la trama con la oportunidad de conocer de primera mano, el final de la II Guerra Mundial desde la perspectiva de un parisino y la de sus inquilinos transitorios, aquellos que por mil razones vivieron allí aquellos años, exiliados o por razones de otra índole.

 Concluye el libro con el Desembarco en las playas de Normandía, apenas a doscientos kilómetros de la capital francesa, punto de finalización de una guerra que asoló Europa a lo largo de seis largos años. Con él se produce la estampida, la huida de unos que serán desde ese instante criminales de guerra perseguidos y la de otros, que vuelven al hogar después de desmantelarse la misión para la que habían sido designados, cruzando los Pirineos.  Con un final etéreo e íntimo en las playas de Sitges, concluye esta historia que deja un poso de tristeza por la necesidad de seguir leyendo, por las ganas de tener más andanzas y vivencias que consumir.

 En una nota final, De Prada avisa de la posibilidad de que una tercera entrega sea enviada a Espasa para su envió a la imprenta, fiando esa posibilidad a la acogida que esta obra tenga entre los lectores. Confío en poder preguntarle en la próxima Feria del Libro que comenzará en apenas unos días en Madrid, cómo de avanzado va ese proyecto.

  

 

El milagro de Empel

 Hay historias que son sorprendentes y cuando encima descubres que hay detrás de ellas, que están basados en hechos históricos, alcazan el grado de fascinantes.

 Es el caso de la que explica por qué la Inmaculada Concepción es la patrona de la infantería española.  

 Corría el año de 1585, en el siempre duro y frío mes de diciembre en Centro Europa, cuando aconteció este hecho que hay que englobar en el conflicto denominado como la Guerra de los ochenta años, término con el que se conoce a la guerra declarada por los diecisiete estados miembros de los Paises Bajos contra el monarca Felipe II.

 Uno de los episodios que forman parte de esa guerra ocurrió en Empel, un pueblo y antiguo municipio, que ahora es una cuarta parte de 's-Hertogenbosch en la provincia holandesa de Brabante Septentrional. Allí cinco mil soldados del Tercio Viejo de Zamora, comandados por el Maestre de campo Francisco Arias de Bobadilla, estaban rodeados en el dique de Empel por cien barcos y cerca de treinta mil rebeldes holandeses bajo el mando del Almirante Felipe de Hohenlohe-Neuenstein.

 Muertos de frío, sin provisiones, con la pólvora mojada y sin opciones de victoria, encomendados a sus oraciones y con la determinacion de morir luchando por sus creencias, sus banderas y su Rey, fueron testigos de un sorprendente  hallazgo, cuando uno de los soldados, cavando en las trincheras donde se guarecían encontró una tabla con una imagen de la Inmaculada Concepción.

 Pronto se corrió la voz, llevando la tabla en procesión a la iglesia del pueblo sitiado, reforzados así en la moral por el hallazgo religioso; esa misma noche habría de acontecer algo inesperado, madrugada del 8 de diciembre, en que las condiciones meteorológicas cambiaron; heló tanto que las aguas del río Mosa, donde se apostaban los barcos insurrectos, cómodos en su espera para ganar la batalla por inanición de sus adversarios, se convirtieron en sólidos bloques de hielo por los que se podía transitar, hecho que aprovecharon los soldados hasta ese momento cercados para pasar al ataque por sorpresa y cambiar el signo de una batalla que sólo podían tener perdida, pese a las inclemencias, pese a la diferencia de fuerzas.

 Que se congelara el río y sus aguas de una forma tan rápida y en ese momento, cuando lo normal es que no se produjera ese fenómeno hasta bien entrado el mes de enero y después de muchas noches de heladas seguidas, convenció a los vencedores de que el hecho fue un milagro, por intercesión de la Virgen María. Lástima que no se conserve la tabla en cuestión, al parecer destruida poco después de que se produjeran los hechos. Hubiera sido una pieza que despertaría curiosidad, sin duda, al ser una prueba sobre la que se sustenta unos de los episidios castrenses más sorprendentes de la historia militar española.

Seve

 Tal día como hoy, hace quince años, se nos fue. Había sufrido un desvanecimiento tres años antes en un aeropuerto y las pruebas que le hicieron para buscar las causas de ese mareo, dieron como resultado un diagnóstico duro: un tumor cerebral que requería intervención quirúrgica. Lejos de amilanarse decidió luchar contra él sin importarle el tamaño de la adversidad, como hacía en el campo cuando jugaba.

 Aunque tenía dinero y podría haber elegido para su tratamiento cualquier hospital privado del mundo, decidió tratarse en uno público de su país, convencido de que teníamos, (y tenemos), un sistema  sanitario competente; Fue intervenido hasta en cuatro ocasiones en el Hospital Puerta de Hierro de Madrid y sometido a quimioterapia para tratar de aniquilar el mal que le aquejaba, todo en vano.

 Retirado en su natal Pedreña en Cantabria, rodeado de los suyos, en la madrugada del 7 de mayo de 2011, cuando contaba la edad que tengo ahora, apenas cincuenta y cuatro años, dejó de respirar. 

 El hijo de caddy de un campo de golf de ricos en el norte de España, el que se hizo un nombre en el deporte de este país e irrumpió con un talento desmedido en el circuito de ese deporte entonces minoritario y exclusivo, ganando torneos a las vacas sagradas estadounidenses, poniendo en órbita a los jugadores europeos frente a los del coloso americano, el golfista que cambió la suerte del golf profesional, se fue cuando apenas habían comenzando los mejores años de su vida.

 Severiano para nosotros, Seve para el mundo anglosajón,  seguramente no se imaginaba la huella que lograría dejar, convirtiéndose en un icono y en un referente del deporte global. Gracias a sus logros, que veía de niño por la televisión, en la segunda cadena de RTVE, en retransmisiones conducidas por Matias Prats hijo, me enamoré de un deporte que hoy practico, gracias a él, obsesionado en convertir el golf en un deporte asequible para todo el mundo, como si esto fuera Escocia. A fé que lo consiguió. 

 Nadie muere si es recordado; perdiste una batalla, la de la vida, pero en cambio ganaste la de la inmortalidad, la que hace que estés presente en todos nosotros cuando salimos a campo a jugar unos hoyos gracias a ti, a tu áurea, a tu carisma. Gracias Seve.

 

                      

Hantavirus

 Un crucero de lujo que más parece un barco fantasma, un paquebote de pesadilla, que vagaba por los mares con personas muertas, gente enferma y muchos otros encapsulados para evitar el contagio de un virus, que se ha convertido en la última pesadilla sanitaria y colectiva.

 Se llama Hantavirus y en contra de lo que quiera decirse no es desconocido ni novedoso. Recientemente copó portadas y su nombre se hizo reconocible tras la terrible tragedia que acabó con las vidas del actor Gene Hackman y su esposa, encontrados muertos en su rancho de Nuevo México. Las autopsias desvelaron que ella murió antes, al contraer este virus, mientras que él lo hizo de inanición, incapaz de valerse por si sólo aquejado de demencia. 

 Desde hace varios días el crucero MV Hondius está en boca de todos, así como el miedo a contraer una enfermedad que se contagia por tener algún tipo de contacto con rodeores o sus con sus heces. En los seres humanos producen dos tipos de enfermedades: la fiebre hemorrágica con síndrome renal y una segunda que afecta directamente a los pulmones.

 Evacuados cerca de las costas de Cavo Verde algunos de los contagiados, el brote se cobra por ahora tres fallecidos y ocho personas afectadas; el resto del pasaje espera que la intervención de la OMS permita al barco atracar en algun puerto para poder liberar a pasaje y tripulación, que deberán pasar unos exhaustivos controles y revisiones, como era de esperar.

 Todo parace indicar que los enfermos serán trasladados a Paises Bajos, el resto atracarán en algún puerto  de las Islas Canarias, pese a la oposición de las autoridades locales. El miedo aflora y puede sentirse entre la opinión pública, pese a las insistentes llamadas a la calma y las explicaciones que se dan al efecto sobre un caso que dista de ser el origen de ninguna pandemia.

 No dejan de llegarnos situaciones de inquietud por cuenta de la salud; tiempos estos de temor, que se ven acentuados ante cualquier señal de alarma que se magnifica con facilidad.  

Dagen H

 Cuentan que ocurrió unos minutos antes de las cinco de la mañana de un domingo, 3 de septiembre de 1967.

 Todo el tráfico rodado de Suecia quedó paralizado por orden gubernamental. Cuando el reloj marcó las cinco en punto de la mañana, los vehículos que estaban en circulación cambiaron de carril y  reanudaron la marcha, pero  por la derecha. El cambio se hizo efectivo  y desde ese preciso instante, la forma de conducir del país escandinavo se adecuó a la de todos los paises de su entorno.Ese momento quedó inmortalizado para la posteridad como Dagen H, (Día H).

 La cosa venía de lejos, de hecho doce años antes se había celebrado un plebiscito en el que las autoridades preguntaron a los ciudadanos si querían el cambio; un abrumador 83% se opuso al mismo; aquello no fue óbice para que los dirigentes, apenas una década más tarde impusieran el cambio pese a la manifiesta oposición mayoritaria y la gente lo aceptó, sin más.

  La decisión parecía de perogrullo; El 90% de los vehículos en el país ya tenían el volante a la izquierda, causando visibilidad reducida y accidentes al adelantar en carreteras por la izquierda.  La decisión era de sentido común y el sentir mayoritario pronto se adhirió al mismo.

  ¿Alguien se imagina una cosa así en este país, que de un día para otro, nos cambien el sentido de la circulación sin que nadie proteste? 

 Cosas del proceder de una cultura distinta a la nuestra, alguien dirá, posiblemente con razón, la misma que permite cambiar por convención las normas, amparadas por una cuestión elemental de seguridad vial y salud pública.Según de qué latitud estemos hablando, las cosas se gestionan y digieren de un modo diverso.

 Para 2030 no será posible circular por el país con un vehículo propulsado de combustión interna. Nuevamente lo relativo a la movilidad será noticia, en primicia con otros paises europeos, subidos a la ola ecológica y sostenible como Países Bajos o Dinamarca. 

 Un ejemplo a seguir, en mi opinión claro está, en lo verde y en alguna cosa más. Envidia de hábitos más reposados, de gente mucho más cabal.  

  

Guarachar

  Tiene gracia que un término cubano, (muy usado igualmente en Puerto Rico o República Dominicana), sea conocido por la letra de una canción de un grupo de Valladolid.

  Esa es la gracia de compartir una lengua por muchas millas marinas y kilómetros terrestres que nos separen. Por mucho que quieran enfrentarnos, poner énfasis en lo que nos separa o en los errores y abusos del pasado, siempre nos quedará el castellano, patrimonio común. Las palabras que se usan allí, son igualmente nuestras, un patrimonio común de valor incalculable.

  ...A collejas bien te han puesto
Con esa cara pasmao
Si no espabilas un poco
Mas collejas te caerán
Espabila ya, no seas vegetal
Esta vida es para guarachar
En tu mano esta y con los demás
Te comes el mundo para merendar!

 Nada mejor para comenzar a semana que hacerlo de buen rollo y con espíritu positivo, para eso siempre es una inversión segura recurrir a canciones de esta banda, tan de parranda, siempre derrochando alegría.

Feliz lunes. 

 

https://www.youtube.com/watch?v=Yw6ryNGvq18&list=RDYw6ryNGvq18&start_radio=1 

 

 

Madres

 Primer domingo del mes de mayo, día señalado en el calendario.

 Hoy en la mente la imagen es homogénea. Si hago el esfuerzo e intento acordarme de todas las personas que conozco que son madres, echaría buena parte del día en intentar felicitarlas a todas. 

 Debiera ser uno de los días más importantes del año y probablemente la celebración no debería ceñirse a tan sólo un día. 

 Siendo como son sustrato, basamento sobre el que se construye todo.

 Como un bien raíz del que partimos todos y escribimos las páginas de nuestro libro.

 Todo homenaje es poco, es insuficiente, no pone en valor la importancia de la imagen de una madre, de su peso real.

  Por mi parte pondré el foco en la mía, que dentro de poco va a cumplir ochenta años de vida.

 Feliz día, mamá. Te quiero. 

La intriga del funeral inconveniente

 Con un título así , quién puede resistirse a curiosear.

 Hay muchas novelas de detectives, sagas de notable éxito, de un género literario que se renueva constantemente, para mantener intactas sus esencias. En medio de todas ellas surge con sello y voz propias la creada por el escritor barcelonés Eduardo Mendoza, cuyas señas de identidad residen precisamente en no tener identidad clara. 

 Con la características dosis de humor absurdo que acompañan a la ya extensa obra de este autor, se construye esta nueva entrega del detective anónimo que sigue la pista de casos truculentos, poblados de personajes de la vida corriente, mezclados con otros del hampa, formando en conjunto un pasticcio entrañable y adorable, con el que el lector se sonríe e incluso experimenta sentimientos de ternura, algo inhabitual en las grandes obras de serie negra.

 En La intriga del funeral inconveniente, ( Editorial Seix Barral),  Mendoza vuelve a adentrarnos en la Ciudad Condal, sede necesaria de todas sus intrigas en la que la asistencia y posterior elaboración de una reseña de prensa por parte de un becario de periodico , le convierte en pieza necesaria de una trama que mueve sus hilos en las altas esferas financieras. Todo ello salpimentado con las habituales descripciones de personajes, diálogos absurdos y situaciones irreales que forman parte del universo literario de este autor.

 Libro más vendido en la Feria del Libro de Sant Jordi, (en parte motivado por polémicas políticas mucho más absurdas que las tramas de este escritor), por méritos propios hará las delicias de la marabunta de lectores adictos a las historias de tan prolífico narrador.

 

                                   

 

  

Loción

 Visita al barbero, cada dos meses agrada sentir la barba rala, bien ajustada, con el cuello apurado con hoja de cuchilla. 

 Lo mejor viene para el final, cuando llega el masaje facial, con una loción que antes se  administraba con las manos y ahora se hace con un vaporizador. Ese olor intenso que desprende te acompaña durante horas, incluso días, al quedar impregnado en la almohada de la cama. Aromas tan penetrantes que cuesta desprenderse de ellos.

  Gratificante que como oficio haya vuelto, ahora que nos ha dado a muchos por poblarnos las caras con pelos de tamaño diverso; eso que llaman el universo hipster ha permitido retomar un trabajo que estaba en vías de extinción y que ahora goza de una sorprendente salud, con la apertura de locales nuevos en todos los barrios, que lucen a la entrada el clásico cilindro con franjas azul, roja y blanca. Nada mejor para ambientar que ver en una calle algún barber pole girando como aviso de que el negocio está abierto.

 La vida son ciclos, etapas y lo que parece que se va para no volver, termina por acabar regresando.