Inyección letal

 Se llama Christa Pike y contra todo pronóstico ha sobrevivido a dos inyecciones de  pentobarbital, un fármaco barbitúrico que actúa como depresor del sistema nervioso central. El colapso del sistema circulatorio que se pretendía, no ha surtido efecto y la condenada continua respirando, siendo evacuada a un centro hospitalario para atenderla y reanimarla.

 Es una paradoja esa acción, ya que la condena no se ha conmutado; en los próximos días deberá pasar por el mismo protocolo que debería acabar con su vida.

 ¿ Por qué tratan ahora de reanimarla,  si van a volver a acometer la acción de eliminarla?

 Paradoja es una palabra suave, para describir lo que no puede menos que concebirse como una auténtica salvajada. La suerte ha querido que en Tenneesse, en donde no se ejecuta a nadie desde hace doscientos años, haya aparecido un nuevo caso de un reo que sobrevive milagrosamente a su proceso de ejecución.

 El lapso que se abre permitirá a los que defienden la suspensión de la ejecución por una condena a cadena perpetua, hacerse fuertes en la calle y en los medios en una nueva batalla de opinión que cuestiona este método medieval de impartir justicia, aún vigente en un muchos estados de la Unión.

 Hacer justicia con crueldad. Sigo sin entender esta reacción tan primaria que nos aleja de nuestra condición de seres racionales. No se trata de tener conmiseración por una asesina, que lleva treinta años esperando su destino tras matar a su compañera de clase, pero si de humanizar una sentencia que no debería ajustarse a estos parámetros de brutalidad. 

Agencia matrimonial

 Porque lo de encontrar pareja es un asunto tan viejo como la vida misma. 

 Hubo un tiempo en que había personas que no se conformaban con los métodos tradicionales para conocer gente y recurrían a agencias profesionales, para que le trazasen un perfil y buscaran personas que pudieran ser compatibles.

 Esa agencias aún existen y por lo que leo al buscar información sobre el tema, no gozan de mala salud, ni mucho menos.

 Y eso que desde que existe internet, hay una forma más económica, más cómoda y menos expuesta, la de usar páginas web de citas, (dicen que hasta cinco millones de personas, las emplean de forma habitual).  

 El otro día aproximándome al hotel donde se celebraba la boda de un amigo, casualmente encontré una de estas agencias, anunciada en la fachada de un vetusto edificio con un cartel que ya ha conocido muchos inviernos, tantos que pensé que probablemente no existía y habían dejado el cartel ahí a modo de curiosidad.

 Pero no, me equivoqué, sí que existe. está activa y curiosamente no tiene página de internet para anunciarse; (estrategia de marketing, sin duda).  

 Para aquellos que quieren una forma más artesanal de interacción, hay opciones, en estos tiempos en los que hasta ligar en los bares se ha convertido en algo extraño; se nota mucho cuando sales por la noche que la gente que interactua va a tiro hecho, ya se han conocido antes, de otro modo.

 Igual que otros negocios que parecían extintos o minoritarios han vuelto, las panaderías, los talleres de costura para arreglar ropa o las barberías, por citar a algunos,  por qué no van a poder ponerse de moda estas empresas ahora que recurrir a terceros no da tanta vergüenza como ocurría antes para encontrar estabilidad emocional; hace años quien acudía a estos servicios lo hacía discretamente, por sentir que al hacerlo estaba certificando su incapacidad de conseguir pareja como el resto; ahora esto ya no es una excepción, ni convierte a quien lo demanda en un bicho raro.

 Si demandamos sexo a la carta, siendo capaces de pagar cantidades desorbitadas por ejercer de simple mirón, por qué esto iba a ser una deshonra. Al final todo de algún modo vuelve, porque las necesidades, son siempre las mismas, no cambian y la de paliar la soledad es la más notable de todas ellas.  

 

 

 

 

 

   

Oro

 España tiene 281 toneladas de oro en sus arcas. Son reservas estratégicas que son un activo que ayuda a mantener la soberanía financiera del país.

 Son un elemento de refugio en momentos de crisis, si hay problemas cuando falla el papel moneda o algo sucede en los mercados globales, por lo tanto es un elemento que salvaguarda la soberanía y ayuda a preservar la estabilidad económica y financiera, algo esencial para despertar confianza entre el resto de estados y entre los inversores que apuesten por meter su dinero aquí.

 Como no podía ser de otra manera, es síntoma de riqueza, hace las veces de colchón en caso de las cosas vinieran mal dadas, permitiendo a las instituciones ganar liquidez vendiendo este preciado metal en los mercados globales.

 La cantidad que se atesora por estos andurriales resulta exigua si se compara con las reservas que tiene Estados Unidos, que superan las ocho mil toneladas y es que pese a que ganan terreno otras formas de riqueza virtuales, algo que por lógica irá a más en el futuro, los metales preciosos siguen teniendo importancia y relevancia.

 Siempre se pensó que todas las reservas de oro españolas estaban en el corazón de la ciudad, en los fondos del edificio que alberga la sede central del Banco de España, en una cámara acorazada que a más de uno le gustaría asaltar;  de hecho una película reciente simula un intento de atraco, empleando como maniobra de distracción que el país entero está pendiente de las pantallas porque la selección de fútbol está jugando la final de un mundial. 

 Pues bien, quiza para sorpresa o decepción de algunos, se han hecho públicos los datos de las reservas nacionales así como su emplazamiento y sólo una tercera parte de las existencias se custodian donde siempre se creyó que estaban;otro tercio está depositado en un banco con sede en  Londres y el resto, anda disperso en diferentes localizaciones. Decisiones estratégicas que, además permiten preservar mejor el grueso de lo que se atesora.

 El tesoro nacional no está en territorio patrio, o al menos sólo una parte, curiosidad que trae a colación el tema de cómo en otro tiempo el oro acumulado en el país se esfumó, terminando en cajas de caudales custodiadas por el Zar rojo, Stalin, en contraprestación por el material bélico y apoyo militar que el extinto ejército soviético prestó a la malograda II República española.

 Del oro de Moscú, que así es como se le conoce históricamente, nunca supimos más. Eran más de quinientas las toneladas que por entonces se mantenían en dependencias finacieras y que se embarcaron en un carguero fondeado en el puerto de Cartagena con destino al de Odessa, (el más importante de la actual Ucrania, tristemente de plena actualidad por razones de guerra), donde se les perdió la pista para siempre. Mucho más, casi el doble, de las que se tienen ahora, dato curioso. Hace noventa años éramos más ricos, al menos en lo que al oro se refiere.

   

499

499 y una hoja al alcance de mis pies; 

Cómo una simple costumbre de sacar foto a la plaza de aparcamiento para no olvidar donde dejo el coche, se convierte en una curiosidad que hace reflexionar.

 ¿ A que podría asociar ese número?

 Tan significativo, antesala de la quinta centena.

 Como la habitual estrategia de precios psicológicos, que hacen morder el anzuelo por creer que se paga un poco menos.

 Seguiré cavilando sobre un número pintado en el suelo de hormigón con revestimiento, habitual en los aparcamientos de centros comerciales. 

 Para otro momento dejaré lo que me rememora la hoja seca,  siempre volátil y efímera, movida por el viento. 

  

 

 

La bebida más famosa del mundo

 Hay más de doscientos países en el mundo.

 aunque la lista varía según quien lo reconozca. 

 En todos ellos menos en dos, se vende y está disponible

 la bebida más famosa del mundo,

 tanto que no hace  falta ni que la mencione aquí para que con esta entrada esté haciendo publicidad de ella.

  Sólo en Corea del norte y en Cuba, no está disponible.

 Ahora por razones de guerra, (por cuenta de la invasión de Ucrania), tampoco está a la vista en Rusia, aunque se encuentra igualmente gracias al mercado negro y sus trapicheos. O sea, mucho más cara. 

 En el resto del globo, la pausa que refresca está alcance de quien pueda consumirla, (no todo el mundo pueda pagarla, tristemente), todo un símbolo comercial y universal.

 Ahí, está, ahí sigue. De toda la vida. 

  

Dos manifestaciones y una boda

 

Me he permitido la licencia de copiar la idea y el nombre de una vieja película de los años noventa de Andie MacDowell y Huge Grant, (Four Weddings and a Funeral), para comentar lo que se avecina mañana en el corazón de Madrid.

 Dos manifestaciones se han autorizado por las calles del centro de la ciudad; una para solidarizarse con la situación de la ciudad de Ceuta, la otra para hacerlo con Mari Carmen, la octogenaria deshauciada del piso de renta antigua en el que vivía y para protestar por la situación que atraviesa la vivienda en el país.

 No habrá choque de trenes, ya que una será por la mañana y la otra por la tarde; son dos cuestiones que los dos grandes partidos han enarbolado como suyas en la confrontación política de fin de legislatura, que promete convertir los últimos meses de la misma en una batalla tremebunda e insoportable.

 Son en cierto modo el anticipo del funeral de este periodo de gobierno, que será muy largo y espinoso, pese a ser tan sólo de unos meses, que se alargará o menguará según sea voluntad del presidente.

 Mientras tanto, otros estaremos celebrando la boda del último del grupo de amigos,el que quedaba por emparejar y casar, que ha demorado en demasía dar el paso; el sarao tendrá lugar en en un hotel de la zona.

 Mientras unos estarán indignados y a la gresca,otros estaremos de farra.  

 En la vida, tal y como sucede en la ficción, hay eventos de todo tipo con todo tipo de significaciones. La realidad siempre supera a aquella.

El mirador de los viernes

 Fueron los últimos coletazos de una semana laboral exangüe.

 La última de un septiembre que achicharra, que no deja que el verano se vaya por donde ha venido.

 Silencio en la planta, hoy como otros viernes me tocó irme el último de la oficina.

 Sólo el  vuelo errático de alguno de los insectos que atraen las plantas de la ventana interrumpe mi estado de concentración gracias a la calma y el silencio.

 Mirando por la ventana, veo la glorieta por la que siempre transitan coches y personas, chavales en su mayoría con mochila que salen del centro de formación profesional que tengo al lado de mi trabajo.

 Como si de una pequeña atalaya se tratase, les observo en mi descanso para estirar las piernas desde lo alto, mientras ellos andan ya libres ahí abajo.

  Es el mirador de los viernes, por donde veo pasar la vida de transeuntes dispares, quienes pueblan unas calles, que dejarán su correteo e intensidad de diario, para ser un páramo tranquilo y desierto, sólo al alcance de sus vecinos, sin alumnos ni empleados de oficina de por medio. 

  

Fomo

 Otro palabro nuevo que está en boca de la chavalería y que acabará siendo aceptado por el diccionario de la RAE, si cuaja en su uso.

 Tener Fomo significa tener ansiedad o angustia al pensar en otras personas que están viviendo experiencias que llenan y de las que uno está ausente.

   Acrónimo que viene prestado del inglés Fear of Missing Out.  

  Algo que se ha acentuado desde que existen las redes sociales, las aplicaciones de mensajería, el deseo a veces incontrolado de compartir cosas a través de imágenes en foros donde son muchos los que pueden verlas.

  No deja de ser fascinante el modo en que evolucionan las necesidades, alimentadas siempre por el narcisismo de cada cual, que ha encontrado en la red una autopista infinita de posibilidades. Pero por mucha novedad que queramos ver, al final todo se reduce a lo mismo.

 Tener fomo es tener envidia. Para eso tenemos los pecados capitales, para describir con minuciosa precisión todas las miserias humanas.Nada nuevo bajo el sol.  

 

 

 

 

 

 

 

El poder de la sangre

 Se llamaba Lizzie Borden y era la hija de un hombre de negocios de Massachusets en EE.UU.

 Con tres años quedó huerfana de madre. Esa ausencia se contrarrestó apenas dos años después, cuando su padre volvío a contraer matrimonio. 

 Pese a la holgada y cómoda vida que se presuponía que podría llevar una familia acaudalada, el padre siempre se caracterizó por su tacañería y por la frugalidad en los gastos corrientes, que hacía que en su casa no hubiese si quiera agua corriente; argumentos más que suficientes para servir de móvil a su presunta asesina que cometió los crímenes salvajemente, a machetazos asesinando a su padre y a su madre postiza.

  Esta es la historia de un parricidio, uno más que aconteció hace más de ciento treinta años. Una historia que bien podría pasar por una de tantas, como desgraciadamente conocemos de cuando en cuando; sin embargo ha saltado a la palestra a cuenta de una serie producida por Netflix, que narra los entresijos de un crimen que quedó impune, al ser inconsistentes las pruebas que apuntaban a la hija conocida entre el populacho como la loca del hacha.

 Historia que caló hondo en el imaginario colectivo, así como creció el  misterio en torno a su figura que se popularizó a través de una conocida rima infantil anónima estadounidense (Lizzie Borden took an axe, and gave her mother forty whacks...)  

 Es el poder y el magnetismo de la sangre, de la muerte y de sus ejecutores, que alcanzan fama y nombre y pasan a la posteridad, sin que lo horrendo de sus acciones haga de menoscabo alguno a la hora de hacer méritos para el recuerdo. Lizzie murió de vieja, de neumonía y tanto la casa donde se produjeron los hechos como aquella en la que vivió con su hermana, en el mismo pueblo, siguen en pie, tan erguidas como su nombre, parte ya de la cultura popular de su país.    

 

Efecto contrario

 Martes. 

 Víspera de cierre.

 Fin de año judío. 

Tranquilidad.  

 Y paz, mucha paz.  

Un día en la vida de Clarita

 Clara es una mujer solitaria, tranquila y metódica que comienza su día como siempre, como ha venido haciendo en los últimos treinta años, manteniendo sus rutinas y acudiendo a sus obligaciones laborales en el banco donde trabaja.

  Hoy en cambio no es un día como los demás, es su último día en la empresa, al haber cumplido los años preceptivos que marca la ley, ha llegado el momento de su jubilación.

 La protagonista de esta historia, afronta su última jornada como miembro de la clase activa con el cuerpo cambiado, con sensaciones raras, con ganas de que pasen las horas rápidas, sin deseo alguno de recibir homenaje o muestra de afecto por parte de sus compañeros que la ignoran y a los que no soporta y casi consigue que así sea, pero no; a punto de llegar la hora de fichar, el guión del día, cambia.

   Con este argumento Rosa Montero escribe esta novela corta que es impropia de ella, por lo sorprendente del argumento, por la brevedad del texto, por el desenlace con que la culmina.

 Un día en la vida de Clarita, (Editorial Alfaguara), no es un experimento, ni una tarea pendiente que ha llegado a las imprentas después de estar largo tiempo procrastinada; es un trabajo, escrito con intenciones muy diferentes que ha dado como resultado un texto electrizante, de traza y factura limpia, que engancha desde el comienzo y que hace que se devore con la lectura gracias a su final.

 PD.: Tal y como pediste en tu epílogo, Rosa, nada del desenlace queda expuesto en esta breve reseña. Quien quiera salir de dudas que lea y que la disfrute.

 

 

Prime time

 La semana que termina lo hace con un hito televisivo que no puede pasarse por alto.

 En horario de máxima audiencia, dos cadenas privadas programan sendas entrevistas con líderes políticos que están en estos momentos en boca de todos. 

 Uno es presidente de un minúsculo trozo de terreno en el norte de África que pertenece a España desde hace cuatrocientos cincuenta años, cuando fue arrebatada a Portugal, quien a su vez la había conquistado a comienzos del siglo XV. Fue pieza de disputa hasta que en 1668 fue reconocida como española en el Tratado de Lisboa. 

 El otro es el Jefe del ejecutivo, en el cargo desde 2018, una vez que prosperase la primera moción de censura que derrocaba a un Presidente del gobierno en democracia. 

 En la batalla por las audiencias, no hizo efecto alguno el rango orgánico, ni la relevancia del puesto desempeñado por ambos; el presidente de Ceuta ganó por goleada al Presidente del gobierno.

 Habrá quien justifique el volumen de seguimiento por el programa de emisión, o por las cadenas que los producen, pero no deja de ser llamativo que un Presidente del país genere menos interés que lo que diga un presidente autonómico. 

  Una muestra más de que el mandato surgido de la XV Legislatura está amortizada, crisis aparte, desde hace tiempo.

  

Preguntas

 Los dos dias más importantes de tu vida son el día que naces y el día en que descubres por qué.

 Eso decía Mark Twain. 

 Hablando de cuestiones temporales,¿Cuántos días han de pasar para llegar a ese específico en que descubres ese por qué, en el que encuentras la respuesta? 

 Hay quien ni viviendo toda una vida encuentra ese momento de lucidez y se va sin descifrar ese enigma propio.

 También hay otros que ni siquiera se molestan en hacerse esa interrogación, a fin de cuentas, son felices, no necesitan cuestionarse nada así mismos.

  Ta vez en eso consista vivir, en hacerlo sin plantearse preguntas.

El perro de Colombo

 Hoy me he acordado del perro de Colombo, un basset hound para hacer compañía al detective más especial de la historia: Dog, que era tan buen sabueso y tenía tan buen olfato como su desgarbado dueño.

 Igual que Woody Allen tiene una estatua en Oviedo, Peter Falk, el actor que encarnaba el personaje en la ficción tiene una escultura en bronce, en Budapest y todo por lo que parece ser una confusión, pues en realidad no existe filiación o parentesto alguno del actor con el personaje homenajeado en esa vía, la Calle de Miksa Falk, quien fue un influyente periodista, político y académico local, pero no su bisabuelo.

 Se supone que antes de erigir un monumento así hay que documentarse; de dónde parte la confusión y quién decide continuar con el homenaje en forma de estatua es un misterio; lo único que está contrastado son las raíces húngaras del intérprete nacido en el Bronx al que de niño le extirparon un ojo por un retinoblastoma, algo que lejos de ser un hándicap, le confirió un aspecto único, al que supo sacar partido en su faceta profesional y artística. 

 Será visita obligada cuando conozca las dos urbes separadas por el Danubio que dan nombre a la capital magiar. Mientras, me conformo con mirar fotos de la estatua, especialmente con la del pequeño Dog, todo ternura.

 

 

 

 

 

 

Asexual

 Conocer gente por internet con la intención de mantener una relación romántica es una práctica más que asentada. Más de cuatro milones de personas se estima que entran a lo largo del año en alguna de las aplicaciones disponibles para contactar por la red en España.

 Algo que de cotidiano que es, parece ya poco noticiable; sin embargo hay excepciones y si no que se lo digan a un comandante español de la OTAN que se ha visto sometido a un proceso de investigación interna por cuenta de la relación que mantenía con una ciudadana de nacionalidad polaca-británica a la que conoció por Tinder y de la que se sospechaba que podría ser una espía al servicio del Kremlin.

  En ninguna alcoba hay secretos, como bien saben los servicios de inteligencia y espionaje de todo el mundo. Casos como El escándalo Profumo, El motel del voyeur o El programa de los Agentes Romeo, son buena prueba de ella.

 Argumento que bien podría ser parte de una novela de Tom Clancy. Al parecer el oficial español sigue bajo vigilancia, pese a que ya no mantenga relación alguna con la supuesta espía. 

 Según en que sector se emplee uno, buscar pareja por la red puede suponer un problema, más que un placer. Deberían pasar algún proceso de control de la sexualidad los que aspirasen a ganarse la vida como agentes secretos. Los asexuales, estarían libres de sospecha; aunque son algunas otras las debilidades por las que uno puede dejarse corromper y convertirse en agente doble. Todos tenemos un precio y a veces es más bajo de lo que uno puede llegar a pensar.

Falta de personal

  Salgo de casa y bajo al apeadero del cercanías para recargar mi tarjeta mensual; nuevamente me encuentro la ventanilla cerrada.

 Intento actualizarlo con una de las máquinas del vestíbulo pero me da error; me pide un codigo pin que ni tengo ni sé donde localizar; aunque más tarde me dirán como hacerlo, en ese momento me veo sin la opción de cargar mi título, antes de que comience la semana de faena.

 Tengo tiempo y hace un día estupendo, así que me animo a coger el coche e irme a Ciempozuelos, el pueblo de al lado; tardo en alcanzar la estación por cuenta de las fiestas patronales, que tienen cortadas varias calles del casco urbano; al fin llego y aparco el coche. Cuando entro en el recinto me encuentro la misma película, ventanilla cerrada.  

 No hay dos sin tres. Siguiente parada, Aranjuez. Al ser fin de línea, seguro que su servicio de atención al cliente estará operativo, así es y además no tengo que hacer cola para que me atiendan; pido información para poder cargar la tarjeta sin necesidad de pasar por ventanilla y me dan las pautas a seguir para una próxima vez;  antes de irme, pregunto a quien me ha atendido: 

 - ¿ Hay alguna razón por la que no estén operativas la ventanillas en otra estaciones de la línea?  

- Si, que no hay personal para atenderlas.

 La sinceridad tan rotunda de la chica me deja frío. Esperaba que me lo dieran a entender o que me lo transmitieran veladamente por razones corporativistas, pero no con tanta claridad, de manera tan rotunda. 

 Me marcho, continuo con mi domingo, con la tarea hecha aunque costara más de lo esperado. Hace demasiado buen día como para indignarse con las miserias de un servicio que más que cercanías debiera llamarse lejanías, por la distancia cada vez mayor que hay entre el servicio que uno paga y lo que al final el usuario recibe, cada vez más deficiente. 

  

 

Un silencio lleno de murmullos

 Penélope llega a Madrid para hacerse cargo de los restos de su madre, fallecida en España en donde estableció su residencia tras exiliarse de Nicaragua, asqueada por el fracaso de los cambios revolucionarios que sólo lograron perpetuar a Ortega y a su esposa Rosario Murillo en el poder y tras rehacer su vida casándose con un español.

 Con idea de pasar el menor tiempo imprescindible, de hacerse cargo de los restos de su madre Valeria, así como de vender el piso que le queda como herencia, sus planes se ven truncados con la declaración del Estado de emergencia que confinó a la ciudadanía en sus casas en marzo de 2020.

 Sola, alejada de su marido Ernesto, que vive momentos de tensión en su país por ser un declarado opositor a la nueva dictadura que rige en Manuagua, pasa los días carcomida por la preocupación, deambulando por la casa, moviendo cajas y encontrando cosas como un diario manuscrito, que le hablan de una madre que en realidad no conoció en profundidad; días de soledad y frialdad acompañados por hechos extraños, como la aparición de un gato que surge de la nada y que acaba adoptando con el nombre de Tales  o la percepcion de que ocurren hechos insólitos dentro de la casa: objetos que cambian de lugar o ventanas que se abren solas. Penélope contrata por internet a un detective con el que intenta solventar los misterios que ocurren en ese piso, tan extraños como la vecina que le deja en la puerta, comida y artículos de primera necesidad sin darse a conocer. 

 Con este argumento Gioconda Belli construye esta novela de suspense en la que fiel a su estilo mezcla ficción con realidad, sin perder la ocasión para convertir el texto en un alegato de rechazo frontal a la dictadura que azota a su país, el mismo que le ha negado la nacionalidad por ser considerada una traidora a la patria; como ya ocurriera con Sergio Ramírez, Gioconda es española por carta de naturaleza desde 2023, en un país en el que vive y la acoge desde 2021. 

 Un silencio lleno de murmullos, (Editorial Seix Barral), es una novela femenina, íntima, reivindicativa y pasional que revisa el lugar social de la mujer desde la perspectiva de la difícil relación que se construye entre una madre y su hija, como consecuencia del abandono por parte de aquella del rol tradicional de esposa y madre.  Intensa y reflexiva, llena de giros imprevistos, que la convierten en una lectura deliciosa y soprendente.  

  

Príncipe Donskói

 La iglesia ortodoxa rusa ha autorizado el traslado de las reliquias de una mano del Príncipe Donskói al frente de guerra. La pieza fue llevada hasta el complejo memorial de Saur-Moguila, ya en territorio ucraniano ocupado por Rusia, donde se realizó una ceremonia religiosa y militar con el objeto de imprimir moral a las tropas en el frente abierto en la Región de Donetsk.

Los restos óseos corresponden a una parte de la mano derecha de este príncipe medieval del siglo XIV, cuyos despojos fueron descubiertos recientemente durante unos trabajos de restauración en la Catedral del Arcángel San Miguel, en las proximidades del  Kremlin.  

 Dimitri Donskói, es el héroe de la batalla de Kulikovo, en donde las fuerzas que lideraba derrotaron al ejército de Mamai, comandante de la Horda de Oro. Aquel hito fue un punto de inflexión en la dominación mongola sobre los territorios rusos, con un enorme peso simbólico que se ha interpretado como expresión de resistencia, unidad y afirmación nacional.

 Vladimir Putin en persona, asistió a la exhumación de unos restos en el pasado mes de agosto; que apenas unos días depués se hayan trasladado al frente de guerra deja un poso que da lugar a interpretaciones. 

 Va para cuatro años que esta guerra hostiga al este de Europa. Sin cifras oficiales reales que contrastar, los servicios de inteligencia occidentales hablan de bajas en el lado ruso que superan el medio millón, mientras que otras fuentes elevan esa cifra a cerca de un millón y medio de soldados muertos.

 Sin final previsto, al menos a corto plazo, hay otra guerra que justificar y es la que se libra a nivel interno ante la opinión pública. Dudo que la sociedad rusa acepte el goteo de soldados muertos durante mucho tiempo más, por mucho que estos se esten reclutando entre personas de dudoso pasado, como se afirma en algunos medios. No sería la primera guerra que se pierde sin que las bombas y los fusiles dictaminen la suerte de las posiciones en el campo de batalla.

 La propaganda del sátrapa de Leningrado, ha decidido encomendarse al áurea de un héroe del pasado, para sostener el presente. Veremos si el futuro no lo determinan sus conciudadanos vivos y anónimos, seguramente hartos de un conflicto que está sangrando a sus familias.   

    

 

Nómada

 Alguien me ha descrito así,como un nómada.

 Porque en realidad no tengo más raíces que las que hay justo de bajo de mis pies en este momento.

 Polvo en unos zapatos que puede sacudirse en cualquier momento, para irse a otro lugar.

 Sin ataduras, ni compromisos. Hijos e hipotecas son cargas que me son resbaladizas.

 No tengo más cadenas que las que anidan en mi mente y me responsabilizan de cosas de las que no debería encargarme, en realidad.

 Seguramente son los grilletes más correosos y difíciles romper.

 Intangibles y sin perfiles nítidos, pero presentes, están ahí. 

 Si respondo al perfil de nómada tendré que ejercer como tal.

  Cuestión de mentalizarse a dar el paso.

  De hecho algo ya se está fraguando, incluso de manera inconciente.

  Hay fuerzas que son imparables y que arrastran aunque uno no se de cuenta.

  

 

 

Intelecto

 Es la virtud que más admiro y aprecio, la de la improvisación, la de tener recursos para maniobrar in situ, en el momento de producirse las cosas,cuando éstas llegan sobrevenidas, sin que haya habido tiempo de prever o planear nada. Esa capacidad de reacción, de pensar para dar respuestas es un don.

  Es algo con lo que se nace, aunque hay quien piensa  que no se trata de una habilidad natural, que surge de manera espontánea; para muchos es algo que se aprende, que puede ejercitarse.

 Aquellos que la posean gozarán de un patrimonio personal único e inédito, pues de ahora en adelante será algo cotizado, todavía más si cabe. En este escenario actual que bien parece el comienzo de una distopía, será la virtud que caracterice a los que sean líderes, pues con el aprendizaje y el esfuerzo se conseguirán cada vez menos cosas; especialmente esto último ha comenzado ya su fase de agotamiento; tentados de recurrir a herramientas que nos lo dan todo hecho, estamos provocando un cambio en los itinerarios de asimilación de conceptos y habilidades, que tarde o temprano tendrá consecuencias.

 La inteligencia artificial nos hará cada vez, (paradójicamente), menos inteligentes; no sé si son escenarios excesivos los que anuncian algunos, que incluso se aventuran a describir un futuro de destrucción y aniquilación de la especie; seguramente es algo que se cueza a fuego lento y requiera del paso del tiempo, de generaciones venideras que entenderán el mundo con unos esquemas mentales forjados por unos estímulos muy diferentes a los que tenemos ahora.  Lo que sí sé es que sin intelecto, no somos nada y este ha comenzado ya su camino de deterioro por falta de interés en cultivarlo, quien sabe si irreversible.

Sin timonel

 El gran timonel, ese es el nombre con el que ha pasado a la posteridad uno de los mayores asesinos de la historia de la humanidad, venerado por su partido, aún en el poder pese a dirigir un régimen que tiene de todo menos de comunista.

 Hoy una nueva generación de chinos recien llegados a la edad adulta observa su figura con curiosidad, despertando interés en algunos sectores, que sienten atracción por el personaje y sus logros, (unificar el país, alejarlo del yugo japonés, aumentar los niveles de alfabetización) , dejando de lado sus medidas criminales (el Laogai o sistema de trabajos forzados, la gran hambruna propiciada por el gran salto adelante,  que diezmó la población del país, así como las persecuciones, purgas y asesinatos masivos por razones ideológicas).

 Jóvenes que se sienten atraidos por el precursor de un régimen genocida, igual que otros votan partidos de ideología extrema en Europa, dando la espalda a las organizaciones politicas moderadas y tradicionales.

 ¿ Qué está pasando?

La importancia del timonel es capital en la vida, en todas sus facetas y a nivel colectivo y social es muy notable la consecuencia que se obtiene ante la falta de percepción del mismo; la falta de liderazgo y orientación, de transmision y confianza y  de respuestas ante problemas de gran magnitud trae como resultado escarbar en el pasado y buscar ayuda e inspiración donde no debiera encontrarse nada. A diferencia de mayo del 68, nuestros jóvenes protestan por faltas y carestías, no por ser parte de una generación acomodada que tuvieron por padres a quienes vivieron una posguerra y prosperaron después de ella. Estos sí son rebeldes con causa y se mueven con justicia.

 De cómo y cuando obtengan respuestas rápidas y satisfactorias depende que no nos veamos de nuevo inmersos en un periodo oscuro; para activar la retromarcha nunca es tarde. 

 

   

Con los pies en el suelo

 Con los pies en el suelo.

 Las ensoñaciones hacen daño,

crean un mundo ficticio y paralelo

que no se ajusta a la realidad, 

ese que cuando se muestra

golpea inmisericorde.

 Con los pies en el suelo

me deshice de cuanto tenía,

fotos, mensajes... nada de fetichismos

nada de ver en donde no lo hay,

atisbos de que puediera ser.

Con los pies en suelo camino,

asumo  la dureza de la realidad 

cabizbajo continuo por el sendero

confiante en que me aporte luz

entre tanta neblina

y despierte cuando toque

otra nueva ilusión. 

 

En paz

 Cerrar capítulo con la sensación de haber hecho los deberes.

 Descanso necesario, perseguido después de que se ofreciera la oportunidad de restituir lo dañado.

 Porque hubo una vez que no supe estar a la altura, que no me porté bien ni hice lo que debía.

 Tras mucho tiempo de silencio se restableció la linea por sorpresa, repentinamente y sin perseguirlas se presentaron las oportunidades.

 Mil ochocientos kilómetros para saldar una deuda, contraída, ahora restañada.

 Ahora me siento en paz, tranquilo conmigo mismo.  

Muraltalaz

 Cada cierto tiempo vuelvo a mi antiguo barrio y como si estuviese haciendo paso de revista, me doy un largo paseo y compruebo qué ha cambiado.

 En esta ocasión para advertir las novedades hay que levantar la cabeza; en un lateral del edificio del centro sociocultural el distrito han pintado un mural inmenso que es digno de ver y disfrutar.

 Una hermosa mujer de tocado florido y ojos cerrados que parece estar tocando un instrumento de cuerda, adorna desde su atalaya las inmediaciones y jardines de la Junta de distrito. 

 Me quedo anodado contemplándolo, fascinación que no comparten los viandantes que pululan en la zona en ese mismo instante y que me miran con cara contrariada cuando me ven apostarme para verlo con calma, al tiempo que saco mi smartphone para sacar una foto.

 Busco información al respecto y me hago eco de una iniciativa de la que leí algo hace tiempo; se denomina Muraltalaz y ha permitido que varios edificios del distrito hayan sido decorados con muestras de arte urbano.

   https://diario.madrid.es/moratalaz/2025/01/28/muraltalaz-o-como-convertir-el-mural-en-un-referente-cultural-en-el-distrito/

 El mural que nos trae aquí data del año 2024 y lo firma un duo de artistas velencianos,  PichiAvo empleando un estilo de fusión de  arte clásico grecorromano y grafiti moderno, contando para ello con la colaboración de otro artista; Suso 33.

 Chapeau! por la iniciativa y quienes la han ideado; sólo me falta hacerme con un catálogo de las obras realizadas a lo largo y ancho de Moratalaz para dedicar un día a contemplarlas. Es simplemente maravilloso hacer de la calle un museo o sala de exposiciones. 

Ídolos con pies de barro

 Dos documentales visionados este fin de semana, de dos personajes públicos de gran notoriedad, que terminaron cayendo en desgracia como consescuencia de sus excesos. Dos individuos que tienen en común su año de nacimento, (1960), así como sus adiccion al sexo.

  La muerte de Dios  es un documental biográfico de 2021 dirigido por Iván Kasanzew, que cuenta las miserias de Diego Armando Maradona, cuya bajada a los infiernos por culpa de las drogas terminó con un fatal desenlace, con su propia vida antes de tiempo. Padre de cinco hijos reconocidos y de algunos más que no lo han sido, el documental da cuenta de la personalidad excesiva, desbordada por la pasión que su futbol y personalidad generó en su país, obviando los abusos, vida disoluta y dislates de un mujeriego compulsivo que no supo ni pudo salir de la adicción a la cocaina.

El príncipe Andrés: Destituido es por su parte un documental también biográfico de 2022 dirigido por Jamie Crawford, en el que se relatan las correrías sexuales del hijo mimado de la Reina Isabel II. Ligado su nombre al del proxeneta Epstein y su compañera Ghislaine Maxwell, expediente cuyos fondos no paran de generar novedades incómodas, muestra la vida de un personaje público, sobrepasado por su rol real, sus ínfulas de vida ampulosa, el fracaso de su matrimonio  y su falta de ubicación en la vida tras pasar la página de héroe militar en la Guerra de las Malvinas; sin llegar a ser condenado por delito alguno, se vio en la necesidad de llegar a un acuerdo con la demandante Virginia Giuffre, quien le acusó de abuso sexual cuando ella aún era una menor, fallecida por suicidio hace algo más de un año. Más recientemente fue arrestado en una operación policial sin precedentes contra un miembro de casa real alguna, por cuenta de su vínculo con el fallecido explotador de mujeres en 2019, a quien se encontró muerto por suicidio en su celda de prisión. La correspondencia entre ambos está bajo investigación a día de hoy y promete dar novedades en el futuro.

 Dos personas que lo tenían todo; uno de cuna, por ser hijo de quien era; el otro por su talento con un balón, que le permitió salir de la pobreza más absoluta y convertirse en un ídolo.  De lo más alto cayeron a lo más hondo, demostrando que en la vida no basta con tener para ser alguien; sin integridad, principios y vida ordenada, nadie está libre de bajar a los infiernos por muy altas que sean las torres de su castillo.

 

Operación Kazán

 Hoy toca hablar de una novela de espías, escrita por un presentador de televisión de noticias muy conocido, amado y odiado a partes iguales por las mordacidad y contundencia con la que manifiesta sus opiniones al hilo de las noticias que ofrece en su informativo.

 Operación Kazán, (Editorial Espasa, Premio Primavera de Novela, 2022), escrita por Vicente Vallés, lleva al lector al escenario de la Guerra fría y a su disputa entre superpotencias, protagonizada durante años por soviéticos y estadounidenses.

 De hecho el argumento se remonta a los años de la II Guerra Mundial, cuando Stalin, decide apadrinar una operación secreta de la que son ajenos incluso sus propios servicios secretos, que tiene por objetivo conseguir que un agente leal a los intereses rusos alcance la presidencia en la Casa Blanca, convietiéndose así en un títere leal al Kremlin con todo lo que eso conlleva; eso convierte a la trama en un relato intergeneracional que pasa de década en década, hasta llegar a los tiempos actuales, permitiendo al libro hacer un repaso somero histórico de la evolución del mundo en los últimos setenta años.

  Con un comienzo dubitativo, que hace que el lector no termine de engancharse al relato, perdido en infinidad de nombres y datos reales y ficticios, la lectura se afianza y alcanza velocidad de crucero, para terminar con un ritmo vertiginoso que hace que sea lea de corrido su último tercio.  El resultado final es esta nueva entrega de novela de espías que ayuda al lector a acercarse a un periodo de la historia que no quedará en el olvido nunca, conectado con la actualidad y los intentos de ingerencia en la politica entre estados, aprovechando el mundo de posibilidades que ofrece internet.

 

 

Superchería

 Es una foto robada.

 Difícil describir el impulso que me llevó a sacar mi smartphone del bolsillo y tomar la instantánea mientras caminaba por un largo pasillo de metro, amparado por el silencio y soledad a primera hora de la mañana.

 Tal vez fuera por lo extraño que resulta ver a personas religiosas con su hábito transitando por espacios públicos, algo que antes formaba parte del paisaje cotidiano. 

  Cómo cambian las cosas; mirando la foto para ver cómo había quedado dio pie para que comentase la anécdota de mi reportaje con una compañera de trabajo, que me soltó con total naturalidad:

 - Ver dos monjas de espaldas, da mala suerte.

 ¿Por qué dos y no una o seis? ¿ Pasa lo mismo si me cruzo pero de frente? 

 No me quedó más remedio que investigar un poco. Efectivamente es un resabio de creencia popular frecuente en zonas rurales, en España en Iberoamérica, o en Italia; de hecho estos últimos tan dados a gesticular, conjuran al parecer la mala fortuna tocando hierro, (toccare ferro), para ello tocan a la persona que tienen al lado para de esa manera pasarle  la mala racha mientras exclaman discretamente ¡Suora tua! (¡Tu monja!). 

 El tradicional tu la llevas, que practicamos aquí de toda la vida, con fines purificadores y profilácticos.

 Ni que decir tiene que yo no tenía a quien tocar, ni he hecho ninguna otra acción con vistas a contrarrestar la mala fortuna; así que espero acontecimientos al respecto.

 Mientras tanto publico aquí la prueba de mi avistamiento matutino y posterior acto para inmortalizarlo, ya que no violenta la intimidad de las retratadas y deja testimonio de una acción tan inocente y espontánea como culpable y objeto de condena por razón de una superchería que nunca será superada.

 

 

Rally

 Cuando llego al andén de la linea verde de metro, me soprende encontrarlo atestado de gente. Miro los monitores que anuncian la frecuencia de trenes y el próximo convoy no aparecerá antes de nueve minutos.

 Impensable en hora punta aunque sea viernes.

 Acto seguido advierten por megafonía que por una incidencia en la línea cinco, el servicio no se presta con normalidad, circulando los trenes con una demora de entre quince y veinte minutos. 

 Es entonces cuando comienza el rally.

 El ordenador de abordo que hay en mi cabeza comienza a funcionar, salgo del andén de la estación de Gran Vía y salto a otra línea, la uno, que todo el mundo identifica con el color azul. Apenas espero un minuto y monto en el vagón, para apearme en Alonso Martínez, uno de los grandes nudos de conexión entre líneas de metro; toca caminar por largos pasillos para alcanzar la línea cuatro, la marrón, con el objetivo de llegar a Diego de León y ahí volver a incorporarme a la línea verde.

 Completo el trayecto con agilidad, falta culminar el plan b improvisado y sobre la marcha con un paseo de diez minutos por pasillos interminables que quien bien conoce el metro de Madrid, trata de evitar, salvo casos de fuerza mayor, como es el caso de hoy. Alcanzo el andén finalmente y me sale bien la jugada, el tren llega en hora y me subo a él para completar mi habitual trayecto hasta Torre Arias, mi parada final. 

 Miro el reloj, apenas si me he retrasado diez minutos de la hora en que tendría que haber llegado si no hubiera pasado nada. 

 Salgo del suburbano y lo hago contento, al saber que mi cabeza sigue manteniendo intacta mi soltura para moverme por el transporte público, para encontrar alternativas que no me paralicen, ni me dejen bloqueado en una estación.

 Mis años de destierro, (que aún continuan), en Valdemoro, no han atrofiado ni mi sentido de la orientación, ni mi conocimiento de la red; No está todo perdido. Sé que no volveré nunca a residir en la capital, pero el pequeño guiño de hoy, me da bríos, me siento muy bien. 

 Madrid, la ciudad del caos, de los embotellamientos imposibles, de las prisas,  de los agobios perpetuos, me da la vida; suena a enfermizo pero es la realidad.  Residencia adictiva, aunque sólo lo sea a nivel mental.