Por razón de proximidad, por tener el chamizo a tiro de piedra cuando te canses, lo cual hace de efecto reclamo a que prolongues la estancia por más tiempo, hasta que de repente encienden las luces y se para la música.
¿La excusa? Tomar el aperitivo, con una larga sobremesa; tan larga, que se ha estirado hasta las cinco de la mañana. Quince horas de fanfarrias. Cuerpo de jota.
Lo has vuelto a hacer, a cerrar los bares, como en los tiempos de la universitaria, que no volvías a casa sin antes desayunar y comprar el periódico. Para cuando la vista se te fundía a negro, ya habías comenzado la digestión de los churros y ya sabías qué pasaba por el mundo, todo ello sin usar internet. Mientras, el sol comenzaba a despuntar.
Los bares de barrio son así: cercanos, más baratos, con caras conocidas de gente que no frecuentas, con garrafones controlados, con ligoteos por entregas, con capítulos por escribir el sábado siguiente, sin dilatarlos más en el tiempo.
Aunque sea muy de vez en cuando, qué bien sienta.
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