Botellón

 Solíamos reunirnos a eso de las seis de la tarde en un local llamado Indian Caffè un día de la semana, creo recordar que era los miércoles, para hacer coincidir la hora feliz de bebidas, la famosa happy hour, con el punto de encuentro de los que éramos estudiantes Erasmus en la ciudad italiana donde estábamos cursando estudios, Milán.

 Ha llovido desde entonces, desde el año noventa y seis. En aquellas veladas nos encontrábamos chavales de todas partes, aunque como era lógico, lográsemos hacer piña antes con los que venían de nuestro entorno. Así conocimos gente de todas partes, de Valencia, de Asturias, Granada, Zaragoza, y cómo no, de País Vasco y Cataluña.

 A estos dos últimos, cuando se les preguntaba de donde procedían, contestaban a reñagadientes que lo hacían de España, y esos eran los menos; unos cuantos, avezados en sus inquietudes nacionalistas, afirmaban sin cortarse que no eran sino catalanes o vascos, a secas.

 Sentimientos o cuestiones identitarias a parte, nos llamaba mucho la atención que todos aquellos que tan distintos decían ser de nosotros, mesetarios castellanos, a la hora de salir de fiesta acabaran arrimándose a nosotros, dejando a un lado sus charlas en euskera o catalán, al calor del vino y las cervezas, no sólo con nosotros, sino incluso con aquellos estudiantes de otras partes que se animaban a chapurrear su incipiente castellano con ellos. Lo que nuestras diferencias ideológicas acentuaba, lo liquidaba el alcohol, medicina popular.

 Me he acordado de todo esto a leer la columna de opinión de Leyre Iglesias hoy en el diario El Mundo, titulada el botellón español en la que la colaboradora afirma: Al final va a ser que el botellón ilegal e incluso violento es el último síntoma de que España es más parecida entre sí de lo que algunos nos cuentan.

 Y tanto, nosotros ya entonces lo percibimos, hace veinticinco años...