Raro

 Estoy rodeado de futboleras en la oficina. Todas las mañanas hacen repaso a la jornada del día anterior, comentado las incidencias, las sorpresas, lo que ha deparado cada encuentro.

  - ¿A que hora juega España el jueves?, pregunta una.

  -  A las 9 de la noche, dice convencida otra. 

 Me miran y esperan mi respuesta, como si fuera necesaria mi aportación para continuar la charla. Es entonces cuando digo:

 -  Yo aprovechando que andará todo el mundo colgado de la tele, iré a dar mi paseo con la fresca.

 Se hace el silencio. La que tengo enfrente me mira como si acaba de tener un primer contacto visual con un alienígena, con su cabeza deforme, ojos saltones y antenas coronando su cuerpo deforme y alargado. Con la boca medio abierta y gesto de no entender nada, termina por acabar diciéndome:

- No serás capaz... 

 Tarda en recomponer el gesto, que la mantiene rígida, ojiplática. termina por dejar de mirarme y dirigir sus ojos hacia su ordenador; se hace el silencio.

 No contesto. No hace falta. 

 Continúo con mis pagos y me sonrío, en el fondo satisfecho por haber llamado la atención sin haber tenido la más mínima intención. He de reconocer que, como siempre, me encanta dar la nota con estas cosas, alimentar la idea de ser raro es algo que me pone mucho. No puedo evitarlo.