Helen Levitt

 Es el magnetismo de las fotos viejas, especialmente las que están en blanco y negro. Pocas cosas atraen tanto con tan poco. 

 Recuerdo tardes enteras, gastadas ante una bolsa de plástico que hacía las veces de improvisado album, donde se alojaban pequeños tesoros familiares, que acumulaban decenas de años; fotos de familia, fotos propias, testigos persistentes del paso del tiempo.

   Ayer volví a ver una exposición de fotografía antigua, esta vez a cargo de la neoyorquina Helen Lewit, que captó con su cámara  ambientes callejeros de su ciudad, de los barrios más humildes, como el Harlem hispano o Lower East Side, fotos que en su mayoría describen juegos infantiles, cuando la calle no era territorio prohibido y si espacio de recreo.

  Fotos que dan buena cuenta de cómo han cambiado los paisajes, las costumbres, las creencias, las formas de entender la vida.

 Libros sin letras, que cuentan historias con el poder de la imagen, superior al de las palabras, por muy bellas y precisas que éstas sean.Así he visto siempre a la fotografía y tal vez, por eso, me fascine tanto como arte y disciplina y me merezcan tanta admiración quienes la practican con talento, capaces de captar momentos únicos y de emplear la instantánea como instrumento de denuncia y reflexión social.

 https://www.fundacionmapfre.org/arte-y-cultura/exposiciones/sala-recoletos/helen-levitt/  

     

         

  

Documentos desclasificados

 Nuevo aniversario. Cuarenta y cinco años han pasado desde que un teniente coronel de la Guardia Civil liderase un intento de asalto al Congreso de los Diputados, irrumpiendo por sorpresa en una sesión plenaria que abordaba la tarea de investir al sucedor en el cargo del Presidente dimitido, Adolfo Suárez.

 Armado con su pistola reglamentaria, con tono altivo y agresivo, ubicado justo ante el atril de los oradores del hemiciclo, lanzó su famosa frase: ¡Quieto todo el mundo! ante la mirada atónica de los congresistas y de los espectadores, que estaban viendo la emisión en directo por televisión. 

 A lo que vino después baste resumirlo en dos palabras: confusión y miedo. A la incredulidad ante lo que estaba sucediendo, sin que supieramos que estaba ocurriendo realmente, siguieron horas de tensión, angustia por no saber lo que estaba sucendiendo dentro del hemiciclo y miedo a que los militares, tumbaran el sistema de garantías democráticas que apenas llevaba tres años dando sus primeros pasos, desde que se aprobara la Constitución Española en 1978.

 Ese grito forma parte del ideario de varias generaciones, incluida la mía, aunque mi mirada fuera la de un niño de apenas 8 años.

 Hoy el gobierno ha comunicado que se desclasificarán los documentos que permanencían bajo custodia, amparados por el Secreto de Estado, que todo país tiene. Aunque se sabe mucho de lo que aconteció la noche de la asonada, no perdemos la esperanza de que se arroje luz sobre un asunto del que penden aún algunas incógnitas y sospechas, las mismas que apuntan directamente al rey emérito como ideador de un proyecto militar del que renegó con el paso de las horas y por cual fueron condenados dos Generales, uno de ellos colaborador directo suyo.

  Documentos desclasificados, que igual quedan en agua de borrajas, como al parecer ha ocurrido con el Dossier Kennedy, que poca novedad ha aportado a lo ya conocido del magnidicidio. Sea como fuere, saber la verdad, la que sea, siempre nos hará mejores.

 https://www.youtube.com/watch?v=3rmrfVqqEEM 

 

  

Anders Zorn

  Nueva visita a la Sala de exposiciones de la Fundación Mapfre en Madrid, en esta ocasión para conocer el trabajo y obra pictórica de un artista sueco, cuyo nombre me era hasta ahora completamente desconocido: Anders Zorn.

  Hijo de una campesina de Mora y de un maestro cervecero alemán, al que nunca conoció, criado por sus abuelos, pronto dio muestras de una especial sensibilidad para el arte, encontrando su modo de plasmarlo a través de los pinceles. A diferencia de otros pintores de talento, su enlace matrimonial con la rica heredera Emma Lamm, permitió a éste encontrar rápido una manera de conseguir cartera de clientes, especializándose como retratista de personajes ilustres,  así como un modo de financiar viajes por todo el mundo, experiencias que le permitirán contrastar paísajes y enriquecer su técnica.

 Notable con el lienzo y el óleo, también con los grabados, es sin duda con la acuarela donde más impresiona la producción artística de este sueco universal, que regresó a su Mora natal para vivir sus últimos años y convertir su entierro en un acontecimiento multitudinario.  

 Digna de ver esta exposición, en la que además pueden descubrirse los lazos del artista con España, país que visitió con asiduidad, y en donde vivió largas estancias en Cádiz o Guadalajara.  

 

https://www.fundacionmapfre.org/arte-y-cultura/exposiciones/sala-recoletos/anders-zorn/ 

 

                  

Therians

 Que el animalismo gana terreno en el mundo es un hecho más que consumado. Hace tiempo que dejó de ser una simple corriente de opinión, para convertirse en una opción de vida, que además de alimentar el respeto por las especies animales, trabaja el cuidado, la protección y la convivencia con las mismas.

 Pero como sucede con todas las tendencias existentes, siempre hay grupos que llevan esa inercia a niveles un tanto curiosos, si no excesivos. 

 Aunque no es una moda reciente, (se tiene constancia de su existencia como comportamiento y colectivo desde hace más de veinte años), el foco que provocan las redes sociales e internet han dado mayor pábulo y proyección a las prácticas de un grupo denominado como Therians,al que pertenecen personas que se identifican, en un plano psicológico o espiritual, con un animal no humano. Se trata de un fenómeno social y cultural que no implica una transformación física ni la creencia de poseer un cuerpo distinto, sino una vivencia interna de identidad. 

  Organizan quedadas en grandes ciudades, atavidos con máscaras de su animal pretendido sosías, adoptando comportamientos similares a los que harían esos animales, caminando a cuatro patas y comunicándose con gruñidos.  

 Como era de prever, el grupo crece y tiene cada vez más adeptos; pese a que insisten en la parte espiritual de su comportamiento, en la conexión con el animal que reproducen en sus gestos, hay quien observa en estas acciones una actitud absurda, que raya en lo enfermizo.  

 Dudo que detrás de esta forma de actuar haya personas desequilibradas o necesitadas de atención psiquiátrica. Sí que veo una manera de llamar la atención, de posicionarse, convirtiendo a los animales en un referente; no veo que puede tener eso de malo, ni  a quien puede hacerse daño con ello.

 Vive y deja vivir. Sea una ocurrencia o algo profundo, no se hasta qué punto tiene sentido darle mayor transcendencia a esto. Pese a que el nombre que han escogido proceda del griego therion que significa bestias salvajes, detrás de cada máscara, de cada disfraz y de cada pretendido comportamiento, hay un ser racional que actua por decisión y reflexión, no por instinto, como si lo haría un animal. Que sigan con sus puestas en escena, que el mundo no va a volverse loco por ello.  

https://www.publico.es/culturas/video-son-therian-fenomeno-arrasa-tiktok-adolescentes-sienten-animales.html

  

Revival

 Caminos inconexos, caminos que se separan y que vuelven a juntarse. Gente que sale de tu vida y luego vuelve a ella, de la manera menos sospechada.

  Sin apenas contacto en los últimos cinco años, de repente vibra el teléfono, llega un whataspp, te llega un ¡Hola! efusivo, que sólo es un anticipo. Una cascada de mensajes y fotos, con una confianza impropia de quien no te habla desde hace tantísimo.

 Preguntar por un destino para un viaje fue la espita que abrió el  torrente y con él se agolparon recuerdos, de alguien que fue importante en su día, aunque la historia no funcionó, ni llego a buen puerto.

 Igual que vino, se fue, y el teléfono quedó en silencio. Volvió a ganar protagonismo el ruido de una televisión, cuyo programa antes sólo hacía ruido de fondo para ambientar.No se removió nada, simplemente quedó en formato de anécdota.

 Agua pasada, no mueve molino. 

Turofobia

 Que somos seres llenos de rarezas e inseguridades es de dominio público, es consustancial a la condición humana, aunque algunos de esos temores llaman la atención.

 Hoy he conocido una nueva palabra, de origen griego, turofobia, compuesta de dos partes, tyri (queso) y phobos (miedo); con ella se define el miedo irracional y paralizante que se tiene al queso. Una conocida actriz de televisión, en una entrevista, reconoce que incluso tiene que taparse la nariz cuando siente que esta cerca de una porción de leche cuajada, una fobia que es visceral.

 Como todos los miedos, puede proceder de alguna mala experiencia personal previa, o simplemente venir provocado por la textura, intensidad de olor, o poco aprecio por sustancias derretidas o pegajosas.

 Otra aversión que puede tener tratamiento a través de terapias cognitivo conductuales enun intento de reconducir un desapego ante un producto que para muchos es sin duda una experiencia exquisita.Ya se sab e, lo que para unos es un manjar, una delicatessen, para otros es un tormento. 

En lo que a mi respecta, me cuesta trabajo entender la vida sin tener cerca, sin probar uno de los placeres más maravillosos que tiene comer, el de poder deleitarse con la degustación de algún tipo de queso.

  

 

 

Salma

  Se llama Salma y es una chica marroquí. Su nombre ha salido a la palestra desde que se supo que había sido la protagonista de un cautiverio en una casa de Murcia, en la que ha pasado dos largos años secuestrada, como si estuviese en una prisión a manos de un español que la ha sometido a todo tipo de vejaciones.

  Abominable, respulsivo, miserable… la lista de apelativos para condenar el suceso se quedaría corta. El criminal ha sido puesto a disposición judicial, después de que los medios se hicieran eco de la noticia y publicasen la imagen del sujeto, que lejos de tratar de ocultarse o de sentirse intimidado, aparece altivo, con gesto que no dilucida temor , preocupación o arrepentimiento alguno.

 Imagino que los psiquiatras determinarán qué clase de transtorno sufre un sujeto así, depredador cruel y despiadado, capaz de sentirse con derecho a menoscabar la dignidad de una persona, de esa manera, hasta el punto de cercenar su libertad.

 Me entristece la historia, es tan grande el asco que produce, que todavía enerva más ver cómo se generan debates paralelos entorno a la truculenta historia, siempre en relación con la nacionalidad de la víctimas.

 Hay quien dice que si la víctima hubiera sido española y el secuestrador marroquí, las calles se habrían llenado de protestas pidiendo justicia y la expulsión del agresor del país, pero que habiendo sido justo lo contrario, la indignación se ha amortiguado, ha pasado de puntillas entre la opinión pública, incluso en las redes sociales.

 Quiero creer que no somos tan indignos de considerar a las víctimas de uno modo u otro por su procedencia. Salma es mujer y persona antes que nacional de un país africano y emigrante; debe resarcírsele de su martirio, hacerse justicia con su caso. Somos personas, antes que ninguna otra cosa y es el comportamiento lo que ha de juzgarse, sin prejuicios de parte o de origen. Un delicuente lo es por su voluntad, no por el lugar en donde ha nacido.

Puky

 Puky es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos.

 Así comienza Juan Ramón Jiménez su obra cumbre, Platero y yo, para hablar de la historia de amor de un niño y su burro.

Por alguna razón me viene esa frase a la cabeza cuando estoy con otros animales, seguramente porque es válida para todos ellos. La ternura no conoce de especies.

 En estos días me acuerdo mucho de Puky, el perro pensante, que además de ser todo lo que dice Juan Ramón en su novela, es un perro cavilante y curioso, un animal filosófico, como decía Descartes.

 Te mira con paciencia, con fijeza, pero sin intimidarte; te estudia sin prejuzgarte, aunque si ve algo que incordie a su dueña, te ladrará sin el menor de los miramientos.

 Tiene claro su rol, su papel, de proteger y cuidar, de mimar y atender; detrás de su aspecto rígido y fornido, de perro de presa, musculado y fibroso, hay un corazón bondadoso, tierno y sensible, muy sensible.

 Puky sufre de hiperacusia, no le gustan los ruidos estridentes, en especial las sirenas de las ambulancias; cuando una pasa cerca, se revuelve y se ofusca, tarda un rato en calmarse y volver a su estado de somnolencia, ese que hace que sea capaz de pasarse muchas horas al día tumbado, dormitando.

 Siempre que me acuerdo de él lo veo con su manta, acurrucado en el sofá, fingiendo dormir, con un ojo abierto pendiente de su dueña, a la que sigue allá donde vaya.

 Tenía pendiente escribirte unas líneas, hablar de ti; después de verte el otro día en el parque, rodeado de nieve, con tu abriguito, posando entre árboles copados de tan blanco ornamento.

 Quiero que sepas que me acuerdo mucho de ti, que me gusta mirar tus fotos de vez en cuando, que consigues sacarme una sonrisa, siempre.

 Gracias por acogerme con tanta calidez y hacerme cómplice de tus juegos y paseos en el parque. Corretea y juega como el burro protagonista de la historia, que también podría ser la tuya.

 

El doctor Zhivago

 Es un libro que deja un poso similar al de La Montaña Mágica, de Thomas Mann, de haber afrontado con su lectura un argumento tan colosal e inmenso, que cuesta trabajo aglutinarlo en las páginas de un sólo libro. 

 Es un libro de amor, de vida, pero también de historia, de filosofía, de religión, de pensamiento; en El doctor Zhivago, obra cumbre de Boris Pasternak, caben todas sus variantes y versiones, acompasadas en un texto total y magistral.

 Libro maldito en su país de origen, conoció la imprenta y su divulgación gracias a su extraccion clandestina desde la extinta Unión Soviética en donde fue censurado por su modo de retratar la Revolución Bolchevique; gracias a la ayuda del editor italiano Giangiacomo Feltrinelli, el libro pronto se convirtió en un éxito atronador de dimensiones globales, permitiendo eso ganar a su autor el Premio Nobel de Literatura en 1958, galardón que se vio obligado a rechazar para evitar así su expulsión del país, en una de las ediciones patrocinadas por la fundación sueca más politizadas que se recuerdan.

 Esta cuidada nueva edición publicada en castellano por Galaxia Gutember (Ed. Debolsillo), con traducción de la eslavista Marta Ingrid Rebón, permite al lector adentrarse en la historia de amor de Yuri Andréyevich y Larisa Fiódorovna  protagonistas de un amor trágico y apasionado en una Rusia desgarrada  por la revolución de 1917 y el advenimiento de un nuevo orden, inmortalizados en el cine en su homónima película dirigida por David Lean y protagonizada por Julie Chistie y Omar Sharif.

  Clásico inmortal que sobrecoge por su intensidad, su hondura y sorprendente viveza y actualidad. Un regalo.

 

 

 

Tardeo

 Local dispuesto con muy buen gusto en la decoración. Hilo musical que trae inumerables recuerdos. Canciones de los años 80 y 90 que agasajan a un público que ronda los cincuenta en su mayoría.

 Fluye la conversación, amena y agradable, amigos a los que no ves desde hace semanas; por pocas que sean suceden cosas; tiempo para ponerse al día con una cerveza en la mano.

 Entra un whatsapp imprevisto y en él preguntan: ¿Qué tal va  tu sábado de San Valentín?

  No va porque no hay con quien. No cabe otra respuesta.

 Rígido por las agujetas del entrenamiento de running de la mañana, sigo la conversación, intercalando tramos de estar sentado con otros en los que me incorporo y me pongo de pie; pasamos del padel al accidente de Agramuz, de conocer la salud de los padres a desear suerte a una amiga que corre una maratón mañana en Sevilla. Sin orden ni concierto, sin dejarnos nada en el tintero.

 Y así, casi sin querer se va el tiempo, se van las horas, se pone finiquito al sábado, a buen resguardo, amparados de un viento que no cesa de azotar en la calle. Tardeo dulce y ameno, para poner fin a la semana, en buena compañía. 

  

Encrucijadas

 Encrucijadas,(Editorial Salamandrea), es la historia de una saga familiar, los Hildebrandt, a los que el autor ubica en una localidad ficticia de illinois, llamada New prospect.

 Novela costumbrista y familiar que emplea como argumento las idas y venidas de un pastor protestante, su esposa, cuya relación está al borde del colapso por culpa de una infidelidad.

 Progenitores de cuatro hijos, de personalidad dispar y de situaciones personales muy diferentes, el texto usa como base para desarrollar la trama,  el grupo de reunión religioso del que forman parte todos ellos, para exponer las inquietudes, ilusiones, problemas y desventuras de un grupo de chavales, durante los años setenta, años profundamente marcados por la dura realidad sobrevenida por la Guerra de Vietnam.

  Con su habitual talento para desgranar ambientes y la personalidad de sus personajes, Jonathan Franzen construye este trabajo, primera entrega de una trilogía denominada como Una clave para todas las mitologías, que sirve de referencia para comprender la forma de pensar, de actuar y de sentir de la población estadounidense del medio oeste.

  

 

 

Entreacto

 Subido a las tablas del escenario de mi vida, voy haciendo mi papel en los diferentes actos, entre bambalinas, acometiendo mi personaje sin medias tintas, no siempre interpretando mi rol en su totalidad, aunque intento ceñirme al texto en toda circunstancia.

 Aunque claro, a veces el texto no está claro, o simplemente no está escrito.

 Hay lugar para las interpretaciones, para la improvisación.

 ¿Cuánto hay de improvisado y cuánto de pensado en la vida de una persona?  

 Hay que dejar pasar tiempo antes de conocerlo, de investigarlo, de tener contacto con sus acotaciones, con el calado preciso y profundo, con sus implicaciones. 

 Hoy es dia de entreacto, de pausa o intermedio antes de volver al tajo y continuar con la representación. 

 Relax, café, libros, sueño reparador.

 Mañana continuará la función, la brega y la intepretación de mi caracterización, en la que pongo en juego nada menos que mi propia existencia, con todos sus matices. Cada día es un acto que hay que interpretar y que hay que vivir.  

  

  

Gran consumo

 No sabía quien era y después de escuchar algunas de sus canciones, continuaré con mi ignorancia.

 Por mucho que audiencias millonarias realcen su figura.

 Por muy hondo que fuese su mensaje, por más que me guste que la puesta en escena haya disgustado al sátrapa del elefante.

 Hablamos de arte, hablamos de música y de eso, honestamente, he percibido muy poco.

 Pueden defenderse causas nobles proyectando un producto que es bazofia. Por supuesto. La basura es también un producto de gran consumo.

  

Trifulca

 Ambiente de trifulca, espíritu tabernario.

 No parece el contexto adecuado para dirimir cosas importantes, cosas que atañen a todos.

 Por qué nos hemos acostumbrado a cohabitar en este entorno, áspero y amenazante.

 Cambiarán las tornas, puede que más pronto que tarde, pero eso no significa que debamos dejar pasar el tiempo sin hacer nada, o esperar simplemente a que escampe.

 Es bueno que cada cual reflexione lo que depende de uno mismo, que observe hasta qué punto es partícipe de este momento, de cuánto hace para obviarlo, para aliviarlo, para superarlo. 

 Craso error el de pensar que el fallo de cuanto acontece es sólo de los demás.  Aquello que pensamos ajeno es el espejo en el que nos miramos. Todo lo contrario. Nadie nos tensaría si no fuesemos nosotros mismos carne de esa tensión, si no mostrásemos tendencia a dejarnos llevar, siempre tan cómodo, aquello de dejarse arrastrar por la corriente, por la masa.

 Ser valientes implica ser capaces de discrepar y de cambiar orientaciones e inercias, de decir alto y claro, hasta aquí, ya está bien.

Involución

 Se llama  Kim Hee-su y es alcalde de Jindo  condado ubicado en la provincia de Jeolla del sur, en Corea del Sur. Hoy es noticia por haber sido expulsado, por unanimidad, del Partido Democrático que gobierna su pais, tras conocerse unas declaraciones suyas en las que instaba a  importar mujeres extranjeras de países desfavorecidos, tales como Sri Lanka o Vietnam, para contraer matrimonio con campesinos y así enfrentar el problema de natalidad que tiene el país, con la tasa de nacimientos más baja del mundo.

 Este es el nivel, tratar a las mujeres como si fueran ganado, o aún peor, como seres sin más previsión que encontrar un hombre a quien atarse, porque no tienen mayores ambiciones en la vida, porque son naturales de países de bajo poder adquisitivo.Debe ser que si eres pobre, es la mayor aspiración que puedes alcanzar en la vida. Atroz.

 Asusta ver el grado de involución que en los cuatro puntos cardinales se observan en cosas que parecían consolidadas; en qué momento hemos adoptado un camino de marcha atrás para rescatar cuestiones superadas.Ahora tener imaginación es volverse recalcitrante, destruir todo un sistema de derechos construidos con esfuerzo y con sufrimiento.

 Me temo que nos quedan cosas peores por ver, en países del denominado primer mundo.Para los que pensaban que las cosas son inamovibles, que se preparen. Vienen curvas, muchas más.  

 

Hemorragia

 Capítulo segundo completado.En un mes llegará el tercero. No hará falta conocer el resultado del escrutinio, ya nos lo vienen anticipando desde el 21 de diciembre.

 Sigue la deriva, hemorragia incontenible, que se acrecienta.

 Unos faltos de capacidad combativa, instalados en el temor de enfadar aún más a su antiguo electorado, que no va a volver porque ya no son parte de su proyecto. Error craso tratarlos como afines en vez de como adversarios.

 Otros carentes de imaginación, de ideas, que creen debilitar con quien se fajan y confrontan, echando gasolina a la llama que prende las posturas radicalizadas; a los extremos no se les liquida convirtiéndoles en arma arrojadiza para ganar votos. ¿El resultado? A quien debilita es a ellos mismos. El pirómano se inmola él sólo.  

 Y mientras la gente asiste atónita, confusa y empobrecida, (cada vez más, en este país un jubilado medio ya dispone de más renta que un trabajador), a una realidad que no resuelve problemas, que hace que se haga cada vez más cuesta arriba levantarse por las mañanas. No hay mayor peligro que el de una sociedad que se siente desamparada, que se aleja de sus representantes politicos, a los que siente incapaces de resolver sus cuitas cotidianas.

 Inercias difíciles de corregir. Qué complicado es mantenerse optimista. 

  

Nebraska

 Suena en el equipo de música Nebraska, la canción de Springsteen.

 
 Ella y yo fuimos a dar un paseo, señor.
 y diez personas inocentes murieron...

 
 Suenan los acordes melancólicos de un tema triste, que narra una historia de amor y de muerte.

 
 Un asesino ante el patíbulo que muestra sensibilidad, pese a la dureza de su comportamiento.

 
 Contrastes, antagonismos, pura contradición, que sería del ser humano sin sus incongruencias. 

 
  Juego de máximos y de mínimos. Montaña rusa emocional, cargada de días llenos de nubes y otros que son soleados, aunque por alguna razón se recuerdan más unos antes que los otros.

 
 Señor, supongo que hay algo de mezquindad en este mundo. 

 
 termina así la canción.

 
 Tal vez sea así, señor y todo de se deba a esa mezquidad consustancial a la existencia.Cómo hacer para rebelarse a ese determinismo, que explica todo sin conseguir hacerlo, en realidad. Ahí está la clave de todo. 
  

 

Egun handira arte!

  Curiosa la expresión que con frecuencia se emplea en los ritos funerarios para despedir a quien acaba de marcharse en Euskadi.

  Usada indistintamente junto al clásico Goian bego, (descanse en paz), de uso común en todos los idiomas; en cambio Egun handira arte!, es otra cosa.

 No es una despedida, es un hasta luego, propicia un reencuentro, con todo lo que ello conlleva de esperanza, de reconfortante.

 Una vuelta que además no se producirá en un día cualquiera, sino en el gran día.

 Huelga decir a qué día se refiere la expresión, ni al calado religioso que hay detrás de la misma, muy propio de la zona donde se ubica la lengua euskera, con inevitable raigambre cristiana.

 Me quedo con la positividad que transmite, como si fuera una despedida coloquial y corriente entre dos amigos que se emplazan para verse en cualquier otro momento.

  Desconozco cuantos in memorian me faltan por escribir en este blog; sean cuantos fueren, culminarán esos homenajes escritos con esta expresión vasca, ¡Hasta el gran día! 

 

Pavor

 Hay un antes y un después desde que ocurriese la desgracia de Valencia. Falta por saber si es un cambio circunstancial o viene para quedarse para siempre.

 Andamos temerosos de que sucedan hechos parecidos en estos días en los que se están encadenando frentes fríos que en forma de borrascas, están asolando diferentes puntos del sur de Europa. Da lástima ver zonas de campo anegadas, ciudades inundadas por el torrente de unos cauces de río que son incapaces de dar fluidez a semejantes corrientes de agua brava.

  De la desidia más absoluta hemos pasado al control y revisión más tenaces; ahora nos preocupan el estado de las presas e instalaciones hidroeléctricas, la limpieza del lecho de los ríos y lo que es más importante, los servicios de emergencias extreman el celo para mandar las alertas de aviso a una población que asume las medidas de contingencia, incluidas las preventivas de desalojo, por si la crecida es excesiva e incontenible.

 Qué raro se hace ver tanta previsión, tanta sensatez para evitar desastres en forma de pérdidas humanas. Se nota que ha calado el miedo de verdad en nuestros cuerpos. 

 Auténtico pavor, modulado por los cambios que nuestra cabeza ha asumido, probable herencia de una pandemia que nos ha dejado secuelas como nunca antes habíamos contemplado. Pocas fuerzas hay más poderosas que el miedo. Paraliza, pero también anima a actuar, incluso a prevenir. No hay mal que por bien no venga. 

  

Soledad

 Ella es actriz, él un conocido político devaluado, que ahora vive un momento de horas bajas, en completo fuera de juego, por razones diversas .

 Ella es la denunciante, él, el denunciado, acusado de presunto delito de abuso sexual.

 Meses de instrucción de un caso en los tribunales, que ahora entra en una fase imprevista e incierta, al retirar ella la denuncia. ¿El motivo?, aclara que lo hace por razones de exposición pública, excesiva, y de salud mental. En ningún caso se retracta. 

  Muchas veces me he preguntado por qué muchas mujeres tardan tanto en denunciar situaciones de este tipo; la respuesta viene dada por circunstancias como las aquí planteadas: al dolor del abuso viene el de la indefensión ante el mercadeo mediático, que zarandea y en ocasiones, convierte a la víctima en culpable. Ese es el daño que producen los juicios pararelos que pueden hundir una existencia ya de por si marcada por una situación íntima, no consentida.

 Ese es el daño de la soledad. 

 Si el juez la ha aceptado a trámite por la existencia de indicios significativos, la causa debería seguir adelante, aún sin que la denuncia registrada, se mantenga en pie. Se trata de hacer justicia. Ni más ni menos.

 Mientras tanto, algo debería de cambiar en el sistema de recogida de denuncias, en aquellas que pasan el filtro de comprobación y que eliminan de la ecuación los libelos o causas promovidos por falsedades; proteger a la víctima es siempre una necesidad, el camino más corto para no amplificar la injusticia.

Youtuber

 Voy dando un plácido paseo por el centro de Málaga; la calle Larios aún luce adornos navideños que no se han desinstalado, dada la pomposidad de una estructura lúminica que a cada año que pasa parece más compleja. 

 Paseo tranquilo, por una calle que siempre anda concurrida, haga el tiempo que haga; pese al bullicio, no hay voces altisonantes, ni ruidos especialmente significativos, hasta que de repente escuchamos a alguien lanzar un alarido ininteligible.

 Instantaneamente somos muchos los que nos giramos para depositar nuestra mirada donde localizamos al  autor del grito, que luce un palo selfie con el que se graba mientras sigue diciendo cosas que no se entienden. Al cabo de un instante más deja de emitir sonidos guturales, y recoge el extensor para recuperar su móvil.

 Es entonces cuando mi sobrina, me dice que es un famoso influencer de la ciudad, al que se le reconoce, entre otras cosas por hacer performances como esta.  

 Me dice su nombre, pero me resulta tan poco reconocible como los gritos que hace un momento hacía el interpelado; ni me molesto en volver a preguntárselo, sabedor de mi incapacidad de consumir contenidos por esta vía. 

Redes

 ¿Prohibir es proteger?

 El Gobierno quiere impedir el acceso a las redes hasta los 16 años con el objeto de proteger a los menores en los entornos digitales.

 La ley que planteará la iniciativa comienza su elaboración y el camino no parece exento de obstáculos. 

 ¿Cómo lo van a hacer? Sin dar demasiados detalles, Pedro Sánchez dijo que se obligará a las plataformas digitales a implementar sistemas de verificación de edad, convirtiendo a los directivos de éstas legalmente responsables de las infracciones que tienen lugar en sus plataformas.

 ¿ No existe eso ya? ¿ Qué hay del control parental, de los sistemas de acceso específicos para los menores de edad? 

 Siguiendo la estela de una medida que ya se ha implementado en Australia, país ponero en este asunto, para ello se necesitará hacer cambios en el Código Penal, para tipificar como delito la manipulación de los algoritmos y la amplificación de contenidos ilegales.

 Algunas de las redes más conocidas, como  X, TikTok e Instagram, serán investigadas para perseguir posibles delitos cometidos a traves de la IA. Enemigos poderosos.

 Tema complejo, como todo lo que tiene que ver con el mundo de la red. Legislar internet es ponerle puertas al campo; Sin negarle a cuantas iniciativas busquen proteger de los abusos del mundo digital, no hay que dejar de insistir en la necesidad de concienciar y educar como elemento de prevención, algo tan importante como lo que se pretende con la nueva legislación.

 

Destemplado

 Noche inquieta, la garganta irritada hace grumos y convierte a la saliva en algo pastoso que baja con dificultad por la traquea; cada poco cambio de postura, giro la cabeza de un lado a otro, para combatir la obstrucción nasal. Dormir así se hace complicado, descansar, imposible.

 Lo que barruntaba cansacio, resulta ser un buen catarro.

 Amanezco con cuerpo de jota, destemplado, como solíamos decir en casa, como solía contar mi abuela Isabel, siempre tan explicita, tan plástica a la hora de explicar las cosas.  Pequeñas píldoras de sabiduría familiar, que pasan de generación en generación. 

 Es el cuerpo el que esta carente de templanza, como si actuase ajeno a la voluntad de quien lo porta, a quien sustenta, como si fuese por libre.  

 

82

 Dice mi padre que llegaremos todos a esa edad, que es una cuestión de genes. 

 Puede que tenga razón, aunque no basta con que el engranaje sea bueno. Es necesario que el mantenimiento sea el adecuado.

 Ojalá cumpla yo los 82 y llegué igual de bien.

 Feliz cumpleaños, papá.  Que venga muchos más. Te quiero. 

El sur

 Otro día de carretera. La A4 es ya como una segunda casa. Somos animales de costumbres. Parada después de dos horas de conducción en la misma estación de servicio. En Valdepeñas, con aires rocieros, o al menos así figura en su nombre.

  Una gozada ver caer los kilómetros con la carretera despejada, sin apenas camiones, con la fresca, a oscuras, con música relajante, huyendo del frío. Ventajas de tener raíces en el sur. 

La vida da muchas vueltas

 Termina el día como otras veces, dando un paseo de una hora antes de comenzar la noche en casa. Varío la ruta y me dirijo al centro del pueblo, a la calle de las tiendas, para darme un baño de masas depués de una jornada de teletrabajo metido en casa.

  Afortunadamente la lluvia ha dado una tregua; además de refrescar el ambiente, ya de por si frío por las bajas temperaturas de enero, el agua comienza a hacer de las suyas, desvencejando muros y poniend en peligro la integridad de alguna vieja casa deshabitada, de las muchas que aún quedan el pueblo;vestigios del viejo Valdemoro, abocadas a la demolición.

  Inicio la vuelta calle arriba y me doy de frente con un pedigüeño, aunque no lo parece, está hablando animadamente con otra persona, viste bien, con vaqueros y un plumas de color oscuro. 

 Justo al lado, tres perros de pequeño tamaño, ataviados cada uno con un chuvasquero, miran tranquilos a la gente pasar. Están limpios, bien nutridos y se nota que están acostumbrados al contacto con la gente. Forman una estampa entrañable, imposible no pararse a mirar o a hacerles carantoñas. 

 El plan de marketing del necesitado, se completa con un cartel de cartón de caja doblado, que luce el mismo mensaje en sus dos caras, junto a un cestillo lleno de monedas; en él puede leerse: la vida da muchas vueltas. A diferencia de otros carteles, no expone ninguna necesidad,  no hay intento de dar pena, de sacudir la conciencia de nadie; más bien, al contrario, lanza un mensaje breve pero contundente, enigmático, que incluso invita a pensar.

 Sigo mi caminata con una sonrisa en la cara, pensando; pronto inundan mi cabeza, personas, situaciones, algún recuerdo incluso, que casan a la perfección con el mensaje mendicante. Asiento para mí como dando la razón y sigo caminando.   

Asalariados

 Son números de récord, pero no dan para distribuir las ganancias con todo el mundo. 

 Hay que repartir dividendos, pagar bonus  concertados en contratos al más alto nivel, pingües beneficios que ya tienen dueño antes incluso de producirse. 

 ¿Qué queda para el resto?  La palmadita en la espalda, un gracias que, aunque en muchas ocasiones es sincero, dista mucho de ser suficiente.

 Tal vez por eso discrepo tanto en las formaciones, cuando nos insisten en la teoría de que ahora nosotros mismos somos nuestros propios jefes, quienes nos marcamos la agenda, planteamos las prioridades, organizamos las actividades, con tanta libertad como nunca antes habíamos experimentado, sin la presión de un mando superior que revise constatemente tu trabajo. Esa flexibilidad, no sólo no rebaja la presión, sino que la aumenta, al enfocar todo a los resultados antes que a los procesos. Si llegas a lo que te marcan bien, si no...

  Soy jefe de mi vida en privado, no en mi trabajo. Ni a nivel nominal, ni tampoco a nivel salarial.Conviene emplear las palabras y términos con correción  y no confundir, otras maneras de organizar la tarea con el estatus real que se tiene en la empresa. Un asalariado será siempre un asalariado, por mucho que quieran pintarlo de otra manera.

Uclés

 Es el autor del texto literario más comentado, libro que además estoy leyendo en estos momentos y del que daré cuenta en este blog cuando lo termine.

 Sin embargo su autor no es noticia por su obra, ni por el reciente Premio Nadal que le ha sido concedido por su nueva creación. La razón de estar en el disparadero es su negativa a participar en unas jornadas de debate sobre la Guerra Civil Española, a celebrar a comienzos de febrero en Sevilla, patrocinadas por Arturo Perez Reverte.  

 El motivo del desistir en su participación, la presencia de dos personas, un ex-presidente del gobierno y un ex-parlamentario de una organización ultra conservadora, con los que se niega a debatir. Así de simple. 

 Críticas por una decisión que le está costando un estado de laceración en redes sociales tremebundo, destacando su condición de sectario, como apelativo más cariñoso; también le está poniendo en el foco, alcanzando con ello un eco y una publicidad que dificilmente hubiera conseguido de otro modo.

 No sé si la situación dada ha sido buscada o sobrevenida; la única certidumbre de todo esto es la de siempre: las ampollas que levanta el tema de una guerra, que duró tres años, pero que vive perenne en nuestras mentes, sin solución de conclusión posible, pasen las generaciones que pasen.  Pasan los años pero no lo hacen los traumas, ni por lo que se ve, las trincheras.

  

 

En remojo y en remoto

 En remojo como las lentejas, así va el día. La pantalla de cristal evita el agua pero no el frío. La manta ayuda a pasar el trago, al tiempo que amilana y amodorra después de terminar de comer.

 La tele de fondo, mientras mira la pantalla y soluciona un par de asuntos. Llamada al 060 para pedir los talonarios. Ya está amortizada la jornada, el que da comienzo a la semana que liquida el mes. La cuesta apura su tiempo.

 Queda lo de mirar billetes para el fin de semana para celebrar el cumpleaños paterno; se vislumbra peliguado el trámite, fruto de los efectos colaterales del terrible percance de hace 7 días. No hay trenes que viajen hacia el sur, sine die.

 Trenes que no dan servicio o que la dan deficientemente, como el de esta mañana, que no llegó a su hora y cuando lo hizo, fue con tanto retraso que motivó el comienzo de la semana en remoto, cuando el plan era otro. Madrugón para nada.   

  Ni que fuese lunes.

Selenitas

 Apenas tenía yo cuatro meses cuando se cerró la escotilla del Apolo XVII, módulo espacial enviado al satélite de la tierra en misión de reconocimiento, una más, de la superficie lunar. Desde entonces la NASA no ha vuelto a enviar misión alguna al astro.

 Por qué dejó de tener interés la exploración del único cuerpo que orbita alrededor de la Tierra es algo que no ha quedado del todo claro; cuestiones presupuestarias aparte, siempre muy costosas,  la necesidad de abrir otros frentes de investigación, sin duda reorientó los objetivos de una agencia espacial, siempre tensionada por la dura competencia ofrecida desde el lado soviético.

 Ahora se ha anunciado una nueva misión con objetivo orbitar alrededor de la Luna. Denominada Artemis 2, contará con una tripulación de cuatro miembros, entre ellos una mujer.  

 Sin motivaciones políticas, sin las necesidades que dieron origen a aquello que se dio en denominar carrera espacial, aquellas que llevaron a la administración Kennedy a impulsar el Programa Apolo en sus orígenes, ahora las nuevas misiones que se envien obedecerán a cuestiones sólo científicas. Es gratificante saberlo.

  Hay dinero para cuestiones pacíficas, para programas de investigación, que siempre pueden abrir oportunidades de conocimiento, quien sabe si de avance para la humanidad en ese país obesionado ahora con fustigar al mundo si no pasa por el aro que ellos predican. Qué suerte tienen los selenitas, (si es que existieran), porque para lunáticos, ya tenemos a a algunos gobernando aquí abajo en el planeta azul.

 

Viento

 Estoy a resguardo bajo mi manta a cuadros, sentado en el sofá con mis libros a mano, entregado a la lectura mientras tomo a sorbos un café de cápsula.

 Doy la espalda al balcón, no veo lo que acontece allá afuera, sólo que la temperatura es muy baja, apenas dos grados a esta hora, tal y como me dice mi smartphone. Oigo como el viento ulula a intervalos, ese mismo que me ha acompañado toda la noche, que ha propiciado que me desvelase, que me ha paralizado, hasta el punto de no acudir a entrenar, tal y como tenía previsto.

  Es sólo aire, pero me paraliza. Desde muy chiquitito. Cuando corre aire, me obligo a ponerme a resguardo en el acto, no importa si ese aire es frío o caliente, es aire, es molesto me ahoga, me arrastra, no me gusta.

 Qué paradojas. Lo que necesito para respirar, lo denosto si me da en la cara con fuerza. Qué relación de amor odio más intensa.

  Tal vez por eso el destino ha traído mi residencia hasta una zona del lugar donde vivo que se llama los altos del airón, que deben a ese nombre mucho, porque no ha sido puesto por capricho. Valdemoro oeste está siempre muy bien oreado.

 Sigo leyendo, sigo escribiendo, sigo escuchando las persianas cimbrearse  movidas por el viento racheado que golpea fachada y cristales de ventanas y se cuela por los intersticios. Lo detesto. Quiero mi silencio de sábado por la mañana.

 Que el pronóstico nos sea propicio y cambien las tornas, que cambien el tiempo, al menos en lo relativo al viento.  

 

Cansancio

  Es viernes, pocos hacemos acto de presencia en la oficina en el último día de trabajo. Las caras denotan cansancio, acusan todo el trasiego de la semana, después de cinco dias de faena, el cuerpo pide parar.

 La gestión del agotamiento es una variable que ahora se valora de un modo diferente;  prima antes el hacer que el no hacer; hay un exceso de actividad, incluso cuando hay tiempo para hacer precisamente lo contrario, o sea, nada.

 Hay que buscar tiempo para parar, para no hacer nada, para aburrirse; en estos tiempos en que se normaliza el cansancio, en el que no se cuestiona si todo lo que se hace tiene sentido, en los que se busca incluso sustancias y complementos para llegar a todo lo que uno se propone, para contrarestar el decaimiento.

 Quien sabe, tal vez la clave esté en invertir tendencias, en ligarlas a problemas de salud que no se sabe de donde salen y que obedecen a que se pone el cuerpo al límite, hay que educar a la gente para que aprenda a descansar, a relajarse. De algún modo hay que concienciar, es algo que debe interiorizarse; no sólo es méritorio todo lo que se pueda hacer, también cuando se encuentra el punto adecuado de desconexión y paz. 

 Dime cómo te aburres y te diré cuanto te admiro. 

Boro

 Boro mira curioso, extrañado de ver a tanta gente a su alrededor. Está sentado en el asiento trasero de un coche, junto a una de sus dueñas que le acaricia y le habla para tranquilizarle. Fue ella, herida leve en el fatal accidente de tren de Adamuz, la que pidió ayuda para localizar al animal, que huyó asustado del lugar del percance. Durante cuatro días ha permanecido a la intemperie,sin alejarse demasido, donde las asistencias y equipos de rescate siguen trabajando para localizar los últimos cuerpos de las víctimas de un percance que traerá cola. 

 En lo que va de semana ha sido la única noticia alegre, reconfortante, la de ver a ese pobre perro a buen recaudo por fin y con su familia,mientras se celebran los primero funerales de los fallecidos. Pesadumbre que se aligera al menos con el último adiós que precede al merecido descanso de unas personas que no deberían haberse ido por culpa de un accidente que no tendría que haber ocurrido nunca.

    Larga será la resaca, muy larga. Mucho ruido, mucha bronca, muchas miserias y podredumbre, como sólo los políticos saben hacer, para que seguramente no cambie nada y todo quede en el olvido. Tercermundismo renovado y de nuevo cuño.

Un trozo de hielo

 El tirano sólo quiere un trozo de hielo, para garantizar la seguridad de un mundo que es tremendamente ingrato con él y con su país. Con arrogancia y agresividad, el imperialista lanza soflamas e invectivas en la patria de los pacíficos, en el corazón mismo de un viejo continente que no se arrastra más porque no puede.

 Aprendiz de déspota, encarnación triste y vulgar de Luis XIV, personaje anacrónico de conducta dispersa y caótica.

  En qué momento decidimos dejar el mundo en las manos de semejante esperpento.

 Si nadie lo remedia, veremos activar la cláusula quinta de la NATO, por agresión... nada menos que de un miembro de la organización. Después de tantos años de guerra fría, resulta que el enemigo estaba dentro y no fuera. 

 ¿Quién ha escrito el guión de esta distopía?

  

   

Dolor

  Cuando es ajeno no se sufre, pero si se siente cercano , produce congoja, congela el ánimo, empequeñece el espíritu.

  Por qué hay dramas con los que se conecta antes, se empatiza de algún modo, agitan la conciencia, conmueven y llevan a un estado de desánimo y desazón, sin sufrirlos ni directa, ni indirectamente.

Por ejemplo en mi caso. Observar cómo un sitio por donde se ha pasado infinidad de veces, está sembrado de un amasijo de hierros retorcidos, esparcidos en torno a unas vías por las que circulan trenes que se toman con regularidad. El encogimiento viene determinado por la sensación de proximidad, por el pensar que, en el fondo, podríamos haber sido los demás los que viajásemos en ese convoy y haber sufrido las pavorosas consecuencias de su descarrilamiento y posterior choque.

 El dolor es más cuando se visualiza, cuando se imagina proyectado en uno mismo; es ahí cuando entonces florece la solidaridad, la tristeza se comparte, se ve alterado el estado anímico. Siempre desde afuera pero desde muy cerca; las sensaciones se acrecientan.

 Por más que queramos mostrarnos sensibles, el padecimiento en carnes ajenas sólo nos hace mella cuando lo percibimos como una realidad, no como algo lejano, que pasa a otros, a los que somos completamente desconocidos, por su situación o lugar en el mundo. Si distante, antes se olvida, antes pasa a ser problema de otro.

  ¿Mecanismo de defensa propio, forma de inmunizarse de la tragedia? La clave está en manejar el impacto; no por graves todas las cosas provocan el mismo estado de shock.

  Vivimos rodeados de calamidades y no por ello dejamos de desear la alegría, de ser felices, aunque para ello debamos ponernos orejeras que nos impidan ver la realidad de todo lo inmundo y cruel que sucede ahi afuera, sea en forma de desgracia fortuita o desastre planificado. 

  

Marianne

  Una figura emerge en la imagen desde la derecha, siguiendo a un hombre en traje oscuro, ataviado como un funcionario de juzgado. Embutida en una gabardina gris clara, una mujer delgada de pelo moreno largo, desarreglado, camina con la mirada clavada en el suelo.

 De repente, sin llegar a pararse del todo, levanta la mirada, pero no mira hacia delante; gira la cabeza a su izquierda y clava la mirada en un punto que queda fuera de cámara, sin pestañear; deja de observar su objetivo para comprobar la posición de sus pies, es el último momento de preparación antes de comenzar su ejecución, apenas en un instante. Al tiempo que levanta la cabeza, saca de uno de los bolsillos la mano; en ella lleva una pistola, una beretta 70 de fabricación italiana que nadie sabe cómo ha conseguido introducir en sede judicial. Con frialdad y precisión, comienza a disparar, descerrajando ocho disparos a quemarropa, ante la mirada atónita de los asistentes al juicio, sentados detrás, que tardan unos segundos en reaccionar mientras miran hacia quién dispara; quien antes precedía a la ejecutora, ahora le agarra el brazo y le hace bajar la pistola del punto de mira antes de quitársela.  La tiradora se deja coger, se deja hacer, con la mirada perdida, fija en un punto, sin dejar de observar ni un sólo instante a quien ha disparado hasta la muerte.  

 El fallecido respondía al nombre de Klaus Grabowski, un carnicero de treinta y cinco años, violador y asesino confeso de su hija, un depredador sexual reincidente;  la asesina era Marianne Bachmeier, que en apenas un momento pasó de ser testigo en el juicio del asesino de su hija a ser homicida. Justicia por mano propia. Pura ley del talión.

 El caso generó controversia en la opinión pública alemana, entre detractores y defensores de la acción de la madre. Condenada a seis años de prisión por su acción, cumplió la mitad y se exiló para comenzar una vida nueva, en Nigeria primero  e Italia después, donde enfermó pasados los años, del más letal de los cánceres, el de páncreas. Tenía cuarenta y seis años, cuando falleció, a mediados de los años noventa, apenas quince años después de que lo hiciera su hija. Sólo para morir regresó a casa.

  Vidas marcadas por la muerte, por el dolor, por el sufrimiento. Vidas que cambian por cuenta de un hecho luctuoso, impactante, que deja una marca de la que nadie se recupera.

 He sabido de este caso por puro azar y tal ha sido la impresión que me ha producido que he tenido necesidad de escribir estas líneas, por solidaridad y respeto ante una acción tan triste como imposible de juzgar. El dolor de una madre no admite cortapisas, ni atenuantes.  

 https://www.youtube.com/watch?v=uPp1IVuTpQM 

Greenland

 ¿ Por qué la llaman la tierra verde si en realidad está siempre cubierta de un inmenso manto blanco?

  A decir verdad, por qué no mencionar algún otro color con el cual asociarla, siendo como es un tesoro que acoge minerales, en forma de tierras raras y reservas de hidrocarburos que están prestas a explotarse a medida que se acelera el deshielo de la zona. 

 La ídilica isla que todo el mundo conoce porque en el colegio te la enseñan como la isla más grande que existe en el globo terráqueo, en clase de geografía, es un polvorín, un pedrusco inmenso que se ha convertido en objeto de codicia, de deseo de control por razones que poco tienen que ver con lo estratégico o defensivo y si están vinculadas al interés económico.

 Un país no es un negocio, no es una empresa y, como tal, debe gestionarse de otra manera. Cuando se pone de presidente de un gobierno a un magnate ávido de ganar dinero, antes incluso que de obtener poder, comienzas las fricciones, las incongruencias, las decisiones absurdas, alejadas todas ellas del pragmatismo y la magnanimidad.

 Disfruten de lo votado, pues no en vano estos son abusos legitimados por las urnas, por la democracia representativa, el menos malo de los sistemas políticos, como decía Churchill. No hay margen para echarse las manos a la cabeza, en todo caso para rectificar, cuando toque volver a votar.

 Mientras tanto, que siga el espectáculo. Sólo falta ver, cuál es el papel en la puesta de escena, de otros llamados a la representación, que deben dejar su actitiud de convidado de piedra. Se terminaron las excusas para obviar el choque y la confrontación frente al ogro codicioso, al que la obtención de la gran isla danesa, no parará ni contentará.     

Treinta años

 Mi experiencia vital viviendo fuera de mi país se reduce a mi año de residente Erasmus en Milán. Apenas fueron tan sólo 9 meses, pero cambiaron mi vida para siempre.

 Aquel año me europeicé de una manera brutal, llegó a mi vida la auto-imposición del reciclaje de basuras, de incluir el deporte en mi vida diaria, mi mente se abrió a otras gastronomías, a otras culturas con la oportunidad de poder leer en otros idiomas.

 Sobre la alfombra italiana que pisaban mis pies, me empapé también de cultura francesa, portuguesa y alemana. Un abanico inmenso.  

 Un grado de respeto, tolerancia y comprensión hacia el otro quedó en mi como una pátina indeleble, alojado a perpetuidad en mi conciencia.

 Es difícil explicar quien soy, sin considerar lo que viví en esos pocos meses fuera.  

 Ya ha llovido. Hablamos de una persperctiva vital que da una vivencia que dista treinta años. Media vida.

 No estamos en tesitura de hacer balances, aunque queda mucho recorrido por hacer, quien sabe si aquí o en otras latitudes, pero como hito personal es sin duda una efeméride que bien merece que se destaque, después de treinta y de sesenta años. El patrimonio gana valor cuando envejece.  

Protestas

 Las comparaciones son siempre odiosas, son de hecho terribles, si aquello que se compara cuenta con muertos de por medio.

 Muertos, muchísimos.Vivimos a diario con ellos y los digerimos como si tal cosa.

 Son absolutamentes desconcertantes las notocias que llegan desde Irán, donde su arcaico y tiránico régimen vive desde hace semanas en la cuerda floja. La gente se ha echado a las calles a protestar y como todo régimen autoritario, la respuesta de la autoridades ha sido de represión brutal, con órdenes explícitas de disparar a matar, contra su propio pueblo. Atroz.

  Este crimen inexplicable, no está llenando las calles de protestas en el mundo civilizado y nadie sabe muy bien por qué; algunos creen que esa indolencia viene por razones de interés; desde hace años la política exterior de los ayatolás ha implicado entre otras cosas, alimentar a importantes partidos políticos de izquierdas en occidente, base sobre la cual movilizar a diferentes corrientes de opinión, a grupos de agitación social que sólo pisan las calles cuando reciben la orden pertinente. Dicho de otro modo, con la financiaciación de las actividades de estas organizaciones, Irán se asegura la sordina posterior para cuando las cosas vengan mal dadas, como sucede ahora. Nadie va a tirar piedras sobre su propio tejado, ni va a cercenar la mano que le da de comer.

 Sin embargo, ¿Esa explicación vale para el resto? ¿Por qué los demás que si que nos sentimos impelidos a salir a la calle para protestar, como hicimos con otras situaciones de abuso, exceso y crimen consumado, como lo acontecido en Palestina antes, (y aún ahora), callamos y no hacemos ver nuestra frontal oposición a la represión de aquel país y a sus consecuencuas, letales? ¿Hay miedo a posicionarse abiertamente, a enfrentarse a musulmanes radicales, por las posibles consecuencias que podrian derivarse a posteriori? El miedo siempre justifica la cobardía.Paraliza, atenaza, anula la acción.

  Faltaría hablar del marketing, ese que no suele referirse así tan explicitamente en cuestiones políticas, pero que existe, por intereses de parte como es normal, como ocurre en el ámbito económico; es un producto más que se vende y se compra, que se interioriza y se utiliza, que está, además, muy vinculado a la imagen percibida y a las posibles incoherencias. ¿Tiene caso salir a protestar con un fular palestino contra la brutalidad de los hebreos y hacer lo propio contra los radicales chiies? 

 No deberíamos caer en el error de posicionarnos en las trincheras que nos ofrecen, ni ser esclavos de sus mecanismos, clichés y argumentos de pertenencia. Si uno ve algo injusto, hay que salir a denunciarlo, venga de donde venga, más si hay vidas humanas de por medio. El dolor no se puede racionalizar, mercantilizar ni teorizar, no se puede asumir así, de esta manera. 

Amigo, tengo hambre

 Tras la carga de trabajo y de horas de obligada presencia en la oficina por una formación, me tomo la tarde libre para recuperar, eso conlleva volver a casa en un horario inhabitual, a medio día.

 Tanto metro como tren de cercanías están repletos de gente, consigo hacerme hueco en el vagón para abrir mi libro y poder leer con un mínimo de comodidad; no tardo en imbuirme en la lectura y las estaciones pasan rápido hasta llegar a Sol.

 En el convoy consigo incluso sentarme, intercalo páginas de lectura con vistas al paisaje, ese que habitualmente esta a oscuras cuando me muevo en transporte público para regresar a casa en invierno. 

 Hay poco bullucio, pocas personas charlando; al rato esa tranqulidad se rompe con la llegada de un joven de color, que como si estuviera rezando una plegaria repite insistentemente: una moneta, por favor, amigo, tengo hambre.

 Seguramente su castellano sea aún muy precario, no lo es así su indumentaria, vestido  con vaqueros de color azul, camisa a rayas y cazadora clara. Unas deportivas blancas completan el outfit. 

 La retahila hace su efecto y la puesta en escena, también, pese a ser obvio que no hay nada de famélico en el sucedáneo de necesitado que pretende fingir ser; en un momento dado se arrodilla en mitad de los asientos y sigue con su letanía, recitada como si se tratase de un papagayo; cuando se incorpora,  ve cual es el fruto de su performance, son muchos los contribuyentes que le dan algunas monedas; con el botín a buen recaudo en el bolsillo, continua caminado por el vagón y poco a poco se va a pagando la voz, hasta que la jaculatoria se hace imperceptible. 

 Vuelvo a mi libro y a mi historia de guerra y muerte en la Rusia zarista, mientras pienso cuál será el origen del pedigüeño y de qué conflicto armado del África subsahariano, vendrá huyendo. Como muchos otros, estará en ese interim de espera hasta que se resuelva su expediente de asilo, que dictaminará si puede permanecer aquí o no.   

  

Números

 Número redondo, el equivalente a dar cuatro veces la vuelta a la tierra. Se dice pronto.

 Kilómetros de marcha, rodando por carreteras, mucha de ellas desconocidas, pues la inmensa mayoría de ellos se realizaron por otras manos.

 Matriculado en el sur de la península, quien sabe como llegó al centro de la piel de toro. La razón oficial de su disponibilidad en el mercado, el cambio de auto por aumento de la familia. A la fuerza ahorcan.

   Apenas la décima parte corren de mi cuenta, para ampliar un bagaje que ya sobrepasa los sesenta mil kilómetros de pilotaje, en apenas cinco años.

  Libro empezado tardíamente, que a buen seguro seguirá desarrollando aventuras y rellenando páginas en lo sucesivo. A por la próxima efeméride.