Pocilga

 Mal de muchos, consuelo de tontos, porque nos empecinamos en ser masa orteguiana, negándonos toda la esencia individual. Soy antes que somos, si me atrevo, claro.

 La autenticidad da pavor, igual que la razón y su sueño producen fantasmas. Es más cómodo ser lo que los demás esperan que lo que tú llevas dentro.

 El mundo esta lleno de cobardes; cuánta cobardía, qué grado de ella tenemos todos dentro, por qué no hay estadísticas de eso. Más de refranes: dime de lo que presumes y te diré de lo que careces. Igual que somos lo que comemos, también somos lo que no hacemos, amparados en unos temores que son el muro siempre más dificultoso de escalar.

 En el fondo es la gran excusa que nada esté como debe. Más que del mal de muchos habría que refererise a la mierda de muchos, porque es ahí en ese lodazal donde buena parte de la gente se mueve como pez en el agua. Todos tenemos una parte de cerdo, que reboza sus carnes en la ciénaga para espantar los bichos, esos mismos que nosotros mandamos lejos escudándonos en lo mal que está todo.

 A la pocilga, a rebozarnos de mugre protectora, falso escudo de seguridad. En la carne limpia está lo valioso. Más que atreverte a pensar, atrévete a enseñarla.