Dos grados de temperatura ambiente y escarcha en el cristal del coche. Aire gélido que comienza a mostrar el vaho que sale de mi boca. Los escasos veinte minutos de trayecto hasta la oficina no consiguen calentarme dentro del coche. Para cuando la calefacción quiere activarse, ya estoy aparcando.
Como la parca que llega sin avisar, porque te deja igual de helado. Fríos que no se esperan, fríos que te dejan inerte. La temporada del fruto del magosto asado se anticipa por momentos. No hace más que asomar diciembre y ya vienen las primeras heladas, esas que dejan el mercurio en negativo y los parques cubiertos con hielo de coctelería.
Dos grados centígrados, treinta y cinco coma seis, Farenheit. Novedad. El fondo de armario ya está aquí. La cebolla y sus capas deambularán por los arrabales, para aislar y preservar de averías corporales. No porque suceda todos los años, deja de ser noticia.
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