Parada en Puente Genil. Ni una gota de luz se proyecta desde el cielo, cerrado a cal y canto desde que la calima se apropiara de toda la península. Llantos del único niño que va en el vagón. La madre, a duras penas, trata de consolarlo. Bastante que ha aguantado dos horas y media sin rechistar, tan temprano.
Viajo sin compañía de asiento. Al otro lado una chica que trata de leer algo en su ordenador, recibe constantes llamadas de teléfono. Las contesta discretamente, farfullando respuestas que no permiten adivinar el asunto de las conversaciones. Puede que sea su cumpleaños, o que reciba felicitaciones por otra razón; tan solo una gracias nítido, al final de cada charla, y vuelve a poner la mirada en la pantalla.
Delante un chico pide una cerveza al servicio de venta a bordo. No son ni las ocho de la mañana. Mientras le cobra el sobrecargo del tren, le confiesa que ha perdido el DNI. A falta de pan, buenas son tortas, zumo de cebada para el no identificado.
Reanudamos la marcha, y yo haré lo propio con mi libro, lo último publicado de Murakami. Buen mordisco de lecturas se llevará cuando llegue a Málaga, sólo pausado para ir una vez al baño, y escribir estas líneas.
Historias del AVE, testimonio indiscreto de viaje, a doscientos cuarenta kilómetros por hora.
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