Ayer lo vi pasar, de nuevo, a pocos metros de la entrada del polideportivo. Con sus zapatillas blancas, sus vaqueros anchos y la chupa de cuero negra.
De una de sus manos cuelga un casco de color blanco, cogido con desgana estudiada, la misma actitud con la que mueve la cabeza, mirando con desdén, especialmente cuando pasa cerca de alguna chica.
Se sienta sobre una de las barandillas que hay delante de la entrada, colocada ahí para aparcar las bicicletas; saca su teléfono móvil y finje estar mirando algo en él, aunque a cada poco levanta la cabeza para ver si le miran, o tal vez para ver si viene alguien que espera.
No tendría nada de particular la escena, si no fuera porque nunca hay una moto cerca de él. Ni tan siquiera por llevar una chupa de abrigo con treinta grados en la calle. Es el motero sin burra, el angel del infierno que no ruge, porque no tiene donde subirse.
Al poco se incorpora y vuelve por donde ha venido. Tal vez para ir a casa, o quizá para continuar su ruta, visitando alguna de las otras zona concurridas del barrio, buscando quien sabe qué. Caminando por su particular pasarela de sueños, esos que pueblan la cabeza, y dan rieda suelta a los pies, lanzándole a la calle a buscar aquello que anhela, para que se haga realidad, algún día.
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